Algunas de las obras de Julio Verne son auténticos clásicos universales. Novelas como “Cinco semanas en globo”, “Viaje al centro de la Tierra”, “De la Tierra a la Luna”, “Los hijos del capitán Grant”, “Veinte mil leguas de viaje submarino”, “La vuelta al mundo en ochenta días”, “La isla misteriosa”, “Miguel Strogoff”, “Un capitán de quince años” o “Escuela de Robinsones” son algunas de las más leídas de la historia reciente de la literatura. Las adaptaciones al cine, a la televisión o al teatro, o en general su influencia en la cultura popular del siglo XX, hablan bien a las claras de la influencia inmortal de las letras del autor francés en el imaginario actual. Algunos de sus personajes son, asimismo, ejemplos claros de cómo puede convertirse un simple personaje de una historia en una celebridad. Porque, ¿quién no conoce, por ejemplo, al capitán Nemo, al profesor Otto Lidenbrock o a Phileas Fogg?

Sin embargo, dada la extensa producción literaria de Verne, resulta impensable que todas sus obras tuvieran tanta repercusión como esa docena que conforman su obra más popular. “Agencia Thompson y Cía” es una de esas novelas más o menos desconocidas. El que se trate de una obra parcialmente apócrifa tampoco ayuda.

La historia de esta novela es muy confusa. Tras la muerte de Julio Verne, su heredero, su hijo Michel Verne, presentó a su editorial un listado de novelas sin publicar de su padre, algunas de las cuales fueron publicadas posteriormente con éxito. En esa lista, sin embargo, no se encontraba esta novela, que sin embargo fue publicada en 1907 (dos años después de la muerte del autor) de forma seriada, en un primer momento, y finalmente conformando una novela. Investigaciones posteriores sugirieron que la novela no pertenecía a Julio Verne, sino a su hijo, aunque finalmente se ha impuesto la teoría de que Verne padre escribió los primeros veinte capítulos, siendo los diez restantes obra de su vástago. Se da la curiosa circunstancia de que el capítulo veintiuno, el primero de los apócrifos, empieza con el barco de los protagonistas abandonando el puerto de La Orotava, en Tenerife. Al menos fue el auténtico Julio Verne el que escribió uno los pasajes en los que los protagonistas visitaban (y de qué forma) las Islas Afortunadas.

Dejando a un margen la polémica por la autoría de la obra, “Agencia Thompson y Cía” es una obra muy divertida que, en un principio, debió llamarse “Un viaje económico”, un nombre seguramente más acertado dado el argumento de la obra: dos compañías londinenses de viajes, la Agencia Thompson y la Agencia Baker, se enzarzan en una disputa para organizar una “Grandiosa excursión a los tres archipiélagos: Azores-Madeira-Canarias” al mejor precio posible, lo que desencadena una guerra de precios en la que, al llegar a un momento concreto, Baker desiste continuar con el viaje asegurando públicamente la imposibilidad, con esos precios, de llevar a buen puerto la travesía.

No se equivocaba la Agencia Baker, por supuesto, pero la Agencia Thomson, a bordo del sufrido buque The Seamow, intentará por todos los medios posibles, que son pocos y muy precarios, ofrecer el viaje pactado a un nutrido grupo de ingleses de alta cuna (y también a un holandés para el que no se cuenta intérprete alguno). Las peripecias del The Seamow son narradas por el intérprete-cicerone de la expedición, un francés llamado Roberto Morgand, al que más le habría valido no saber hablar español y portugués. Lectura muy recomendable, sobre todo en verano, aunque no para aquellos que vayan a embarcar próximamente en un crucero de lujo, no vayan a asaltarles dudas.

Cada pocos meses aparecen noticias de subastas de libros singulares a precios imposibles y noticias de robos en bibliotecas de manuscritos o libros históricos, dos caras de un mismo fenómeno, la conversión del libro en el objeto del deseo de los coleccionistas (y de los amantes del blanqueo de dinero, uno de los mejores clientes de las casas de subastas). Y no es que este fenómeno sea nuevo, ni mucho menos. Tampoco es nuevo el robo en librerías de best sellers o novedades como ya comentamos en un post sobre la pasada feria de libro de Madrid.

La noticia de esta semana ha sido la condena a tres años y medio de cárcel del conocido como “Tome Raider”, sobrenombre de William Jacques quien había sustraído a lo largo de tres años libros por valor de más de cuarenta mil libras de la Biblioteca Lindley de la Royal Horticultural Society de Londres, a la que consiguió acceder dando una identidad falsa y con el sofisticado método de esconder los ejemplares en su chaqueta. La Biblioteca Lindley posee una colección con libros que se remontan al siglo XVI.

Este no es el primer crimen de Jacques quien se calcula que consiguió un botín de un millón de libras esterlinas a finales de los noventa, saqueando unos quinientos volúmenes de bibliotecas históricas siendo condenado a cuatro años de cárcel. Entre los libros que robó entonces se encontraban primera ediciones de Newton y la intención última de los robos era la venta en casa de subastas de toda Europa.

Tras su detención en la misma biblioteca (el personal terminó por darse cuenta del comportamiento extraño del recurrente visitante) se le encontró un listado de setenta obras y notas manuscritas con su precio aproximado en el mercado.

Según Jacques los libros de la lista correspondían a los que necesitaba para su investigación mientras que fue el miedo a que reconocieran su nombre como ladrón de libros lo que le llevó a utilizar un nombre falso. El jurado, no sabemos porqué, no creyó una palabra de su clamor inocente.

La sentencia resalta que Jacques, como graduado en Cambridge, conoce perfectamente el daño al patrimonio que suponen sus actividades y como estas se mueven únicamente por el afán de lucro, en un tipo de crimen que encuentra fácil y económicamente muy beneficioso.

Calpurnia Tate es una niña de casi doce años la única hija de siete hermanos (tres menores que ella) de una familia acomodada de un pueblo algodonero tejano. Estamos en 1899, va a empezar el nuevo siglo, las noticias sobre inventos y descubrimientos se amontonan en las páginas de los diarios pero, aun así, hay cosas que se resisten a cambiar. Y es que, la curiosidad científica y la aventura del descubrimiento parece cosas muy lejanas en ese lugar del mundo (como tantos otros) y la espabilada Calpurnia, que se dedica a apuntar los animales que ve, se siente bastante sola. Hasta que un día su intento fallido de conseguir El origen de las especies de Darwin de la biblioteca local, le lleva a hablar con su abuelo, un ser huraño siempre encerrado en su laboratorio haciendo experimentos y del que dudaba que supiese su nombre y que le sorprende gratamente: no sólo tiene un ejemplar del libro de Darwin sino que la anima a acompañarlo en su aventura naturalista.

Gracias a su abuelo Calpurnia descubre lo que es el método científico, lo que es la deducción, como recolectar ejemplares,… en un mundo en el que aun existe un grupo que defiende que la tierra es plana, en que los esclavos (la guerra de secesión sigue siendo un recuerdo vivo) han pasado a ser trabajadores mal pagados y donde, si la educación de los niños está muy alejada del conocimiento de la ciencia, peor es la de las niñas donde coser, bordar y andar erguida parecen las bases de su educación.

Por que el problema de Calpurnia no es solo tener una mente científica si no, además, ser chica. A lo largo del libro, que nos lleva desde un caluroso verano hasta año nuevo, vemos como Calpurnia aprende sobre el mundo natural, como su curiosidad aumenta y como también, se va planteando su vida, un futuro que ya parece totalmente decidido por sus padres y la sociedad. Por que en ese mundo tanto los niños como las niñas tienen muy marcado su rol y las niñas no pueden ser científicas (ni independientes) ni los niños pueden llorar por que han matado al pavo de Navidad.

Calpurnia está acompañada en este viaje, además de por su abuelo, por sus hermanos, con sus galanteos y sus gatos, su amiga Lula, que si es la hija soñada por cualquier madre en ese momento, sus padres o Viola, la cocinera negra que intenta enseñar, infructuosamente, a Calpurnia los secretos de la cocina.

Hacía tiempo que un libro no me atrapaba de esta manera y, además, sin asesinatos o misterios fantasmales. Si bien se trata de un libro juvenil y con marcado carácter didáctico (no hay que olvidar la ola de creacionismo que asoló los Estados Unidos y que aun siguen padeciendo en parte del sistema educativo) la forma en que Jacqueline Kelly lo ha escrito, amena pero muy cuidada y la cuestión de fondo, el papel de la mujer en la sociedad y la propia razón, dos temas que deberían estar más que superados y que, lamentablemente, continúan siendo discutidos en lugares y tiempos supuestamente civilizados.

León Tolstoi abogó durante su vida por la pobreza y la castidad. En la práctica no se le daban muy bien ninguna de las dos cosas, como explicó en sus diarios su esposa, la condesa Sofia Andreyevna Tolstaya.

Sofía es un ejemplo más del polémico estereotipo de “mujer de”, “esposa de” o incluso “musa de” de un escritor que ha pasado a la eternidad del panteón literario. Cuando se casaron, Sofía tenía 18 años y León tenía 34. Tuvieron 13 hijos, de los cuales 8 sobrevivieron a la infancia. Sofía intentó convencer a su tozudo marido de que utilizaran algún tipo de método anticonceptivo, pero sus ruegos cayeron en saco roto, el adalid del autocontrol y la abnegación tenía ciertos problemas cuando se trataba de mantener sus manos lejos de su adinerada esposa, igual que le costaba conciliar sus teorías obreras con la opulencia de su vida diaria. Sofia era también su amanuense, su secretaria, su editora, pero su opinión no tuvo ningún valor cuando León se decidió por el Creative Commons de la época y lanzó al mundo libre sus derechos de autor. Como si eso fuera poco, el discípulo más importante de Tolstoi, Vladimir Chertkov, dedicó parte de su obra a desprestigiar a la esposa del autor, y casi consiguió impedir que estuvieran juntos en el lecho de muerte de éste.

Curiosamente la revalorización del papel de Sofía ha llegado de la mano de la espléndida y condecorada Helen Mirren, quien tomó su papel en la película La última estación, basada en la novela homónima de Jay Parini. La situación de Sofía recuerda a la de tantas otras viudas y esposas que se vieron relegadas casi al anonimato tras la muerte de un hombre de portentosa fama y talento. Peor aún, hasta la biografía de Parini, era de creencia popular que la mujer de Tolstoi fue una influencia represiva en la vida del autor. Parini ha recuperado la figura de Sofía, demostrándonos la fundamental importancia que tuvo esta mujer en la vida de Tolstoi: primero, como el amor de su vida, segundo como la persona que lo mantuvo a nivel económico y social, y tercero, como editora y correctora constante de sus obras. Parece injusta la imagen que de ella concibió y promocionó Chertkov, la de mujer neurótica y represora, frente a la imagen que ofrece Parini: la de compañera, transcriptora y salvadora, madre de sus hijos y firme ancla de la realidad contra la posición política, ciertamente poco práctica, del espiritualista ruso. El conflicto constante de Tolstoi; realidad contra idealismo, escritura contra fama, influencias externas contra el calor familiar; se muestra siempre presente en la figura de la condesa: la mujer noble y acogedora que supo darle el equilibrio que necesitaba, al tiempo que demostró ser un eficiente contrapeso para una ideología esquiva que dominaba el cerebro del autor ruso. Tolstoi cumple con creces su papel de escritor atormentado, pero es ya común la noción de que dicho tormento afecta no sólo al autor, sino a los que lo rodean, a sus seguidores más cercanos, a aquellos que dedican su vida a atenuar su sufrimiento y a protegerlo del mundo real que acecha. Sofía fue una influencia poderosa en su existencia, un peso fundamental en su balanza de política y literatura, y es maravilloso poder reconocer, por fin, el papel de una esposa en el desarrollo personal y estético de uno de los más grandes novelistas de nuestra época.

Fiel a su amenaza Anne Rice continúa intentando demostrar que los ángeles son los nuevos vampiros, en términos de personajes literarios superventas, claro está. La escritora de Nueva Orleans inició en octubre de 2009 la publicación de una nueva serie de novelas, Songs of the Seraphim, que llegará a España el quince de septiembre con La hora del ángel y cuyo segundo volumen, Of love and evil, verá la luz en Estados Unidos en noviembre de este año. El tiempo dirá si Songs of the Seraphim llega al nivel de influencia de las Crónicas Vampíricas; al no ser los ángeles seres literarios si no mitológicos no hay posibilidad de cargarse ningún canon.

En La hora del ángel conocemos al protagonista de la serie, Toby O’Dare, un despiadado asesino a sueldo, contratado por un tal Hombre Justo. Pero a O’Dare se le ofrece una oportunidad para cambiar su vida y salvar vidas en lugar de acabar con ellas. Esta oportunidad de salvación le será dada por un serafín y llevará a O’Dare hasta la Inglaterra del siglo XIII. Como podemos comprobar poco o nada que ver, a priori, con el otro ejemplo de ángeles literarios que ha llegado a nuestro país, Fallen de Lauren Kate.

Anne Rice se convirtió, gracias a sus Crónicas Vampíricas, en una escritora de gran éxito. Según la autora en sus obras vampíricas se puede encontrar la constante lucha contra la maldad y la búsqueda de Dios, mientras sus vampiros eran metáforas de la frágil moral y de la debilidad humanas. Ahora, a parte de saber que os tenéis que releer las novelas de Lestat, quizás quede más claro lo de la equivalencia entre ángeles y vampiros. Os recordamos que, a finales de los noventa, Anne Rice tuvo una especie de renacimiento cristiano y rechazó volver a escribir sobre temas sobrenaturales, al tiempo que dedicaba talento literario a glosar la figura de Jesucristo. De esta aparente contradicción nace una serie sobre la vida de Cristo que continúa escribiendo y, ahora, compaginando con la de los ángeles.

Lo primero que se me ocurre al tratar de definir este libro es que Descansa en paz es una novela de zombies que no es una novela de zombies.

Me explicaré mejor: John Ajvide Lindqvist ya sorprendió a propios y extraños con su visión del vampirismo con Déjame entrar, publicada en plena moda de colmillos afilados y que poco tenía que ver con el resto de obras publicadas al mismo tiempo.

Descansa en paz es un caso muy parecido. ¿Es una novela de zombies al uso, como las que están proliferando en estos momentos? No, Lindqvist se aleja bastante del zombie pop en el que se basan la mayoría de historias post-Romero y no juega tanto con la amenaza del otro, del diferente, de la masa sin cerebro. El autor sueco nos lleva por otro camino, todavía inmersos en el terror, pero que poco tiene que ver con infectados saltimbanquis devoradores de cerebros o lentos redivivos que escapan de sus tumbas con el estómago vacío.

De entrada, la propuesta de Lindqvist es más intimista: nos narra la historia a través de una serie de personajes y de sus propios problemas con la muerte. Esto es importante, ya que los zombies que salen en Descansa en paz son más revinientes que nuestros típicos amigos podridos: el «fenómeno» que los devuelve a la tierra sólo afecta a aquellos que llevaran menos de tres meses muertos, y tan sólo en una zona de Suecia.

Así que no tenemos un plaga zombie, más bien un problema de salud pública y luego de control para los familiares, ya que los muertos parecen recordar, a un nivel muy, muy básico, qué hacían de vivos. Y todos sabemos lo difícil que es escapar a la rutina. De hecho Lindqvist trabaja mejor cuando no suelta prenda de lo que sucede y nos pinta el retrato de las familias frente a sus muertos, de los recién muertos, de aquellos que habían comenzado a olvidar… es en la parte final del libro, con sus explicaciones algo deslavazadas, que el libro se tambalea un poco dejando un regusto agridulce.

Pese a todo, Descansa en paz es un libro entretenido y con momentos muy logrados, tanto en el plano de los sentimientos como en el de el terror puro y duro. Esa capacidad del autor sueco es, en mi opinión, lo que marca la diferencia actual entre sus obras y la mayoría de autores dedicados al género del horror.

Pese a lo que puede parecer en estas fechas donde el fenómeno zombie parece haber invadido las estanterías de nuestras librerías favoritas, La ciudad perdida de Z no tiene nada que ver, ni de lejos, con nuestros amigos los muertos vivientes hambrientos de cerebros.

En realidad, La ciudad perdida de Z es un libro de viajes, un ensayo biográfico y un reportaje periodístico todo en uno, en el que David Grann nos cuenta la historia de Percy Fawcett, el último de los grandes exploradores del siglo XX, en una época en la que los avances técnicos comenzaban a desplazar al instinto de supervivencia pero en la que también quedaban muchos misterios que descubrir en cada selva, océano y casquete polar de la Tierra.

Grann nos cuenta tanto la preparación de su artículo como la vida de Percy Fawcett y sus expediciones, al mismo tiempo que nos intriga con el gran misterio que Fawcett buscaba, La ciudad perdida de Z, la mítica ciudad de El Dorado perdida en la selva brasileña. En realidad Fawcett no creía a pies juntillas en la idea de una ciudad de oro, se inclinaba más por la existencia de una antigua civilización destruida tras la llegada de los conquistadores. Pero más que la ciudad o la civilización, la búsqueda de Z era una búsqueda de orgullo.

La desaparición de Fawcett también da para varios capítulos del libro, sobre todo la cantidad de voluntarios que se presentaron para su búsqueda: desde actores de cine a buscavidas, de tramperos a militares. Decenas de hombres perdieron su vida adentrándose Amazonas arriba en busca del mítico explorador, de tal forma que el gobierno brasileño tuvo que prohibir las expediciones en su busca. Todavía 50 años tras su último contacto, hay gente dispuesta a seguir su rastro y a contar decenas de leyendas sobre si sobrevivió, escapó o dio realmente con una puerta a la leyenda.

Grann, que ni siquiera había hecho una noche de acampada en su vida, se lanza también a la aventura de seguir los pasos de Fawcett, primero de papel en papel, de archivo en archivo, hasta adentrarse en la selva amazónica, llegando a lugares donde el hombre blanco es poco más que una presencia incómoda y fugaz.

La ciudad perdida de Z es fruto de un gran trabajo de investigación y David Grann logra presentarnos una emocionante historia con la que sorprende, tanto por su recreación de ese mundo de exploradores enfrentados en busca de la gloria, como por su propia investigación en busca de las huellas de esa fuerza de la naturaleza indestructible que fue Percy Fawcett.

Un libro recomendable para todos los amantes de la exploración, las aventuras en blanco y negro, y aquellos que mantengan intacto ese sentido de la maravilla que de niños nos hacía disfrutar con selvas, desiertos y océanos inabarcables.

Capella de Ministrers es un grupo nacido en Valencia en los años ochenta bajo la dirección de Carles Magraner y dedicados a la recuperación de música antigua, medieval y renacentista y a la recuperación de instrumentos musicales de estas épocas.

Tras una dilatada carrera llena de premios y reconocimientos es una de las formaciones de música antigua más respetadas de Europa. Coincidiendo con el Año Joanot Martorell, del que ya os hablamos, Capella de Ministrers edita un trabajo centrado en el Tirant lo Blanc, poniendo música a las aventuras y desventuras del caballero bretón. La edición estará acompañada por textos de Mario Vargas Llosa, admirador de la obra de Joanot Martorell.

A través de la música viajaremos desde la Europa del siglo XV hasta el Imperio Otomano y el norte de África, con canciones tradicionales andalusíes, griegas y otomanas u obras de compositores europeos del siglo XV como el franco-flamento Guillaume Dufay o los catalanes Joan D’Oriola o Mateu Fletxa. No es la primera vez que Capella de Ministrers homenajea a un escritor valenciano de la edad de oro. En el 2009 publicaron Fantasiant. Música y Poesia per a Ausiàs March, donde ponían música a varios poemas del escritor de Gandía, coincidiendo en esa ocasión con el quinientos cincuenta aniversario del nacimiento de Ausiàs March. Al igual que en el caso de Martorell la Biblioteca Virtual Cervantes mantiene un portal sobre la vida y obra del poeta.

Igual a algunos de vosotros todo esto (música medieval, autores del Siglo de Oro) os ha asustado un poco, así que os recomiendo escuchar alguna de las obras de Capella de Ministrers en Deezer, por ejemplo. Aquí tenéis la dirección de Fantasiant. Música i Poesia per a Ausiàs March para este servicio streaming de música: Capella De Minitrers/Carles Magraner – Music And Poetry Ausias March.

Tempus fugit es el último libro de Javier Ruescas una de las promesas de la literatura juvenil española, tanto por su juventud y como por su producción ya que esta es su tercera novela.

La historia es entretenida aunque peca un poco de lineal, aun así es una buena lectura de verano, corta y autoconclusiva, con algunos fallos que podemos achacar a la juventud del escritor pero que no impiden pasar un buen rato sin complicaciones. Por mi parte, tengo claro que debería leer más literatura juvenil para poder valorar realmente este tipo de libros.

La amenaza del cambio climático se ha hecho realidad y el mundo ha sido asolado por las aguas, quedando pocas zonas de tierra firme, islas de civilización en las que el miedo a las inundaciones y el problema del espacio son dos constantes. Mientras una extraña plaga de la que nadie parece querer hablar va extendiéndose por Nuevomundo, la empresa Tempus Fugit, que está a punto de celebrar su aniversario, ha conseguido un gran éxito con sus cabinas de teletransporte que permiten conectar cualquier zona civilizada sin necesidad de grandes infraestructuras y de manera casi inmediata, sin pérdida de tiempo.

El tiempo es también clave en la aparición de los tres protagonistas principales: Pablo, un joven que viaja en el tiempo desde la Castilla del siglo XVIII persiguiendo a un desconocido y que solo quiere regresar a su casa, Hanna, una joven que no quiere hablar de su pasado y que se niega a utilizar el teletransporte y Kleid un adolescente con un trabajo peculiar y clandestino: ladrón de futuros.

En un principio la aparición de corporaciones, inventos revolucionarios y apocalipsis medio ambientales nos podría hacer pensar que estamos ante un libro de ciencia ficción pero la historia bien pronto gira hacia la fantasía, género en el que se nota más cómodo al autor: la técnica no deja de hacer en este libro la función que en otros hace la magia.

Los personajes están bastante bien definidos aunque rechina un poco la gran capacidad de adaptación del castellano viajero del tiempo, capaz de asumir cosas como que una joven le ordene que hacer de manera casi natural; siendo, con perdón, un palurdo del siglo XVIII se esperaría más que buscara una iglesia y se pusiese a rezar; claro está que entonces la historia de amor no hubiese sido tan fácil. Ruescas hubiese podido hacer “viajar” a un chico del siglo XX, sin alterar prácticamente la historia y consiguiendo un resultado más redondo.

Lo mejor de la obra es la forma en cómo las acciones de los personajes se ven influidos por sus sentimientos: miedo, venganza, egoísmo,… son los motores que mueven a los protagonistas, aunque tengamos historia de amor y algo de heroísmo, sin duda la venganza es la que mueve el mundo, como en las mejores novelas de aventuras.

El año pasado, por estas mismas fechas, terminé de leer Los hombres de paja, novela de Michael Marshall Smith en su faceta de autor de novela negra -podéis leer aquí la crítica que sacamos en su momento-, y, tras un nuevo paso por la Semana Negra de Gijón, no pude evitar hacerme con el siguiente volumen de las aventuras en contra de ese mal absoluto que parecen representar Los hombres de paja.

Así pues, Los muertos solitarios es una continuación directa del anterior libro y sigue, sobre todo al principio, las mismas pautas. Nos encontramos de nuevo ante un ejemplo de moderna novela hard-boiled, en la que los personajes no es que piensen demasiado, siendo arrastrados por una espiral de odio, violencia y venganza que se hace cada vez más violenta, como un torbellino de disparos.

Aquí Marshall Smith nos lleva a seguir al Hombre de Pie tras los hechos de los Hombres de Paja, de los que, aparentemente, también se nos revela gran parte de su origen y de los motivos para tanto muerto arriba y abajo. La verdad es que los aficionados a la novela negra más clásica puede que se encuentren algo descolocados en la parte final del libro: el autor se aleja mucho –muchísimo– de ese punto sucio, en apariencia realista, que iba enseñando para lanzarse a un mundo de pseudociencia y megaconspiraciones históricas que genera momentos de zozobra en la lectura. Si se aceptan, la novela es muy divertida, si no se esperan… bueno, puede que alguno se lo tome como una tomadura de pelo.

En lo que respecta al libro, entretenido, con mucho humor negro, grandes diálogos y algunos momentos muy emocionantes. No hay una gran evolución en los personajes, pero tampoco lo demandan a gritos, siendo una «novela intermedia» preparatoria del próximo desenlace.

Así que tendremos que leer la siguiente parte para ver si lo que se nos cuenta aquí ha sido un sueño alucinógeno o la cosa va a más, eso sí, por lo menos ya no nos pillará de sorpresa e iremos sobre aviso para que duelan menos esas explicaciones algo sacadas de la manga.

A destacar la gran mejora en la traducción y el cuidado de la edición con respecto a Los hombres de paja.