Lecturalia Blog: reseñas, noticias literarias y libro electrónico

La segunda entrega de las aventuras de Mikael Blomkvist y Lisbeth Salander cambia el esquema que Larsson había preparado en su primera novela, Los hombres que no amaban a las mujeres. En esta ocasión, Lisbeth Salander pasa a ocupar muchísimo más protagonismo, convirtiéndose a la vez en caso investigado e investigadora.

Los aciertos de La chica que soñaba… son parecidos a los de su primer libro. El tono periodístico y rápido, la estructura casi cinematográfica, el salto continuo entre personajes y su estructura lineal dota al libro de una fluidez vertiginosa. Al contrario que en Los hombres… aquí Larsson no se detiene demasiado en la presentación de personajes, es un trabajo que ya tenía casi hecho y, si acaso, se permite ahondar en los rasgos que ya presentaban los protagonistas en el libro anterior.

Por desgracia, parece que los personajes secundarios pierden fuelle, tienen menos cancha que antes. Los nuevos, sobre todo el grupo policial, están un poco desdibujados e incluso algunos parecen meros estereotipos que Larsson mueve a su antojo, aunque quizás tenga esa impresión al compararlos con las historias de Kurt Wallander. El boxeador retirado y el gigante rubio son, sin duda, las dos incorporaciones estrella a la historia, aunque sean personajes casi ajenos a la realidad.

Con esto también quiero decir que ese detallismo social que Larsson presentaba en Los hombres… se pierde un poco diluido en la historia que, sin embargo, es más interesante que la anterior y que, además, depende de muchos menos golpes de efecto inexplicables para avanzar de manera correcta.

Mikael Blomkvist también ve reducido su papel en manos de la verdadera protagonista, Lisbeth Salander que, si ya en Los hombres… era un personaje rayano en lo increíble por sus dotes informáticas, en La chica que soñaba… llega a permitirse el lujo de mandar al hospital a moteros peligrosos tras una lucha cuerpo a cuerpo. De todas formas, la cantidad de información sobre el personaje aumenta de manera exponencial, dotándole de más trasfondo a la vez que la hace incluso más increíble.

De nuevo nos enfrentamos a un libro con más aciertos que defectos y que se lee de un tirón. En algunos momentos se alarga demasiado con sus historias sobre Salander, pero que mantiene el interés hasta el final y deja con ganas de saber cómo será su próxima entrega.

Las tertulias forman parte de la vida literaria y acercarse a ellas es una manera de tomarle el pulso a la salud poética de una ciudad. Es en ellas, más que en las presentaciones publicitarias o las casetas prefabricadas de las ferias del libro, donde se puede conocer hacia donde vamos, literariamente hablando.

En la ciudad de Valencia se ha presentado una iniciativa con las tertulias poéticas como centro que intenta servir de resonancia para las diferentes reuniones que se realizan, no sólo en la ciudad, sino en toda la provincia. Se trata de sAMBorIVALENCIA que, de la mano de la asociación RESANIMA, ofrecerá al público una muestra de los diferentes encuentros, centrándose en aquellos autores/autoras más destacados. Este foro de encuentro entre poetas, tertulias y público pretende trazar una “cartografía de ciertas poéticas de café” en la ciudad, destacando los lugares donde la poesía sigue teniendo su espacio. Los encuentros tendrán lugar entre los meses de abril y junio, aunque existe la intención de continuar en otoño si la iniciativa tiene éxito, y se espera poder contar con exposiciones de poesía visual o exhibiciones de las mismas tertulias.

La presentación de la propuesta se realizó en el Círculo de Bellas Artes de Valencia y contó con la presencia de los organizadores, representados por Eddie (J.Bermúdez) y del representante de la UNESCO en Valencia, José Manuel Gironés, quien leyó el mensaje del Director General de la UNESCO, Koichiro Matsuura, con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2009.

A modo de explicación: un sambori es una rayuela, una referencia cortazariana que no pasa desapercibida.

Para más información: Blog Sambori

Correo de información: samborivalencia@gmail.com

Media Vaca es una editorial creada en Valencia en 1998 centrada en la publicación de libros ilustrados, de manera artesanal y muy cuidados, tanto en contenido como en continente. Es, sin duda, una de las editoriales más interesantes que podemos encontrar en el panorama español y su catálogo es un recurso a tener en cuenta a la hora de regalar libros o de incrementar nuestra biblioteca con verdaderas joyas de la edición y la ilustración. Su calidad ha sido reconocida con muchos premios como el de Libro infantil y juvenil mejor editado, concedido por el Ministerio de Cultura en 1999 por Pelo de Zanahoria o el Premio Bologna Ragazzi considerado el galardón más importante de los que se conceden a editores del campo infantil y juvenil y al que parecen abonados, tras conseguir dos en 2002, en ficción y en no ficción, siendo la primera vez que una editorial conseguía los dos a la vez, y llevarse el de este año en el apartado de ficción. El jurado de este premio, nacido en el marco de la Feria Internacional del Libro Infantil de Bolonia, ha considerado que la adaptación del clásico de Defoe, Robinson Crusoe es merecedora del premio ya que el dibujante Ajubel, responsable de la ilustración:

ha asumido, de una manera valiente, el tradicional vínculo entre texto e imagen, elevándolo a un nuevo y superior nivel. Lo que en un primer momento parece un alejamiento de la tradición resulta ser, tras una observación más detenida, justo lo contrario. Mediante la fuerza cautivadora de signos y colores, Ajubel ha creado imágenes icónicas que son algo más que ilustraciones. La secuencia de escenas es un concentrado de emoción, una fantasmagoría de temores, miedos y esperanzas. La narración clásica se nos ofrece en este libro viva y vibrante, con toda la ensoñadora intensidad del texto original de Defoe. El trabajo de Ajubel es también una admirable herramienta para el aprendizaje por cuanto nos obliga a mirar de forma más selectiva nuestro mundo saturado de imágenes. Se trata pues de un libro extraordinario que abre nuevas vías a nuestro entendimiento.

Es un libro muy recomendable, como todo el catálogo de la editorial, que continúa su andadura de manera valiente presentado productos diferenciados, de alta calidad, y con una proyección realmente envidiable.

Nos llega una convocatoria interesante para un premio literario. La editorial Viceversa y Playstation han creado el premio As de Picas dedicado a la literatura juvenil y lo han dotado de unos nada despreciables 30.000 euros.

Lo interesante del premio, a mi entender, es la estructura que han montado en la red para publicitar el premio y captar la atención de los que serán los destinatarios del premio: los jóvenes. Si hace poco SM buscaba ciber-reporteros para cubrir la entrega de sus premios, en As de Picas han dado un paso más y buscan, directamente, al jurado del premio a través de su web. Al parecer, pronto darán datos de cómo acceder a un casting de “lectores” que pasarán a ser jurados. Por lo visto será a través de vídeos y los jurados recibirán algún tipo de premio por su participación.

Como ellos mismos dicen, tratan de unir videojuegos y libros: Playstation considerará la posibilidad de que el libro ganador sea usado como base en la creación de un videojuego, siempre y cuando sea posible. De entrada, a mi me parece muy interesante esa posibilidad, claro que no todos los libros para jóvenes son fácilmente adaptables al ritmo y acción de un juego de última generación. De conseguirlo, sería una iniciativa muy interesante y una de las primeras ocasiones en las que se salta de novela recién publicada a juego sin pasar por una adaptación en película.

Las obras, de un máximo de 120 páginas a doble espacio, tienen de plazo para ser enviadas al premio hasta el 15 de Julio de 2009. Como siempre, es aconsejable leer bien las bases del concurso para cumplir todos los puntos y tener muy claro plazos, deberes y obligaciones.

Página web del Premio As de Picas.

El Premio Alfaguara de novela es uno de los mejor dotados dentro del panorama literario en castellano, el importe del premio asciende este año 2009 a 175.000 dólares, unos 133.000 euros, más o menos, para la mejor obra inédita presentada.

Con la presidencia del académico Luis Goytisolo, el jurado ha decidido que el Premio Alfaguara 2009 cayera en manos de Andrés Neuman. El joven escritor, nacido en 1977 en Buenos Aires pero criado en Granada, había sido finalista en dos ocasiones del Premio Herralde y una del Primavera, excelente bagaje para sus cuatro novelas publicadas. El libro El viajero del siglo es, según la editorial

…un ambicioso experimento. Propone volver a mirar el siglo XIX con la perspectiva del XXI. Buscando una posada para pasar la noche, Hans detiene su coche de caballos en Wandernburgo, una ciudad entre Sajonia y Prusia. Se queda un día más y, al siguiente en la Plaza del Mercado, se fija en un anciano que toca el organillo.

Emocionado por la música, se acerca a dejarle una propina y a conversar con él. Pronto entablan amistad y la estancia de Hans se alarga indefinidamente. En una recepción de personalidades y familias importantes, conoce a unos apasionados contertulios y, sobre todo, a Sophie, la hija de uno de ellos. Aunque la joven está comprometida, surge el amor al que amenaza un enmascarado asesino que ronda la ciudad.

El Premio Alfaguara nació con la intención de lograr la máxima difusión de la literatura en castellano, facilitando la traducción y promoción en otros idiomas. Anteriores ganadores del premio fueron, entre otros, Manuel Vicent, Luis Leante o Laura Restrepo. La edición del 2008 fue para Antonio Orlando Rodríguez por Chiquita.

Quiso la fortuna que Mariano José de Larra, ese madrileño al que le dolía España (la frase no es suya pero el sentimiento era más que evidente) descanse junto a otro madrileño universal, Ramón Gómez de la Serna, en la Sacramental de San Justo, la más literaria de las necrópolis de la ciudad de la Cibeles y San Isidro. ¿O fue una broma pesada de las autoridades franquistas que repatriaron en 1963 el cadáver del inventor de las greguerías? Porque Larra, del que el día 24 de marzo se cumplen dos siglos de su nacimiento, merecería un compañero de viaje sustancialmente diferente.

No obstante, Larra le habría dedicado a esta situación uno de sus artículos de costumbres, con seguridad viéndola sintomática de un país que, ciento veintiséis años después de su muerte, seguía haciendo las cosas al revés, con cansancio, como dejándose llevar por la corriente de tradiciones inventadas por historiadores de baratillo y los políticos de turno. Se habría reído mucho, eso seguro, de la definición de España, ese país que nunca comprendió (o quizás el problema fue el contrario, que lo hizo demasiado bien), como “Faro de Occidente”. ¿Faro de qué? ¿Acaso no es de necios el vanagloriarse por la dejadez, la apatía y la falta de estímulo para el progreso, se podría haber preguntado él?

Seguimos en el mismo punto en que Larra lo dejó, tanto en el día de su muerte como en el de la asignación de De la Serna como camarada en lo obscuro. Sigue habiendo historiadores farsantes que reescriben nuestro pasado al compás que marcan los ideólogos en las sombras, y sigue habiendo políticos que toman como bueno cualquier panfleto pseudohistórico para reafirmar sus tesis centrípetas o centrífugas. Da igual el signo político, da igual si todo responde a un afán bienintencionado o estamos ante una trama de demagogia y falseamiento plenamente estudiada: Larra sabía que España es así, como años después lo supieron Unamuno y otros muchos. Más o menos como lo sabemos nosotros ahora, dos siglos después.

Hablar de Larra como un hombre comprometido con su tiempo o como un dubitativo absolutista que cultivó la sátira política y social es mencionar sólo una parte de su hecho vital. Larra fue, ante todo, un enamorado de la tragedia, de su tragedia y su dolor. Su enamoramiento por la amante de su padre, su desgraciado matrimonio y la tormentosa relación con Dolores Armijo, a la sazón casada y bien posicionada en la sociedad madrileña de la época, no hicieron sino acentuar, año tras año, su desazón, la misma que lo llevaría al suicidio en el número tres de la calle Santa Clara tras una reunión con la ya mencionada Armijo, Señora de Cambronero.

Larra fue todo lo que se presupone al Romanticismo español y mucho más. Ambiguo en su ideología y exaltado en sus opiniones, iracundo ante el desplante a todo lo que los afrancesados habían intentado acometer en España y trágicamente inmerso en variopintos escarceos amorosos que no podían llegar a buen puerto. Repasando su biografía y leyendo sus artículos y el resto de sus obras (un drama y una novela histórica) uno puede hacerse una idea muy acertada de la España de su tiempo y extrapolarla al tiempo actual. Ahí reside gran parte de su valor como escritor.

Ya hemos hablado del libro fetiche y del libro como obra de arte, bien sea por su edición o materiales utilizados. Sin embargo, la obra del artista norteamericano Brian Dettmer va más allá y reutiliza en algunas de sus obras el propio significado del libro y lo aplica de forma plástica dentro de su propio continente.

Vale la pena visitar su sitio web y la galería de imágenes sobre sus últimas obras, en las que juega con la propia forma de los libros, creando, mutando, a varios de ellos para dar lugar a nuevos organismos, figuras y símbolos.

Galería sobre Brian Dettmer

Vía: BoingBoing

Hace tiempo que muchos aficionados al cine, entre los cuales me incluyo, consideran al paulista Fernando Meirelles como uno de los directores más importantes de lo que va de siglo XXI, lo cual es todo un mérito teniendo en cuenta que, en lo que iba de milenio, sólo habían visto la luz dos largometrajes y un puñado de trabajos para televisión. No importa: cuando alguien es capaz de filmar dos joyas del cine contemporáneo como Ciudad de Dios (Cidade de Deus, 2002) o El jardinero fiel (The Constant Gardener, 2005), intachables en sus respectivas ejecuciones, no parece arriesgado que un observador incauto (por ejemplo, yo) pueda llegar a afirmar que Meirelles es algo más que un director prometedor.

Tampoco sería justo, por otra parte, llamar “prometedor” a un cineasta de más de cincuenta años por muy con cuentagotas que nos hayan llegado sus trabajos.

Estos dos trabajos mencionados de Meirelles son, asimismo, adaptaciones de sendas novelas: Ciudad de Dios de Paulo Lins; El jardinero fiel de John Le Carré. Paulo Lins fue un muchacho que creció en la favela que da nombre a novela y película, y poco a poco se ha ido convirtiendo en una de las voces que, desde su literatura (de primera mano, ya que habla de lo que vivió en aquel suburbio de Río de Janeiro), más ha denunciado la extrema pobreza, marginación social y crimen que azota a gran parte de la población urbana brasileña. El éxito de la novela propició su adaptación al cine y su conversión en una de las películas más importantes de la última década. El propio Lins, al respecto, deja bien clara su postura sobre las razones de su repentina popularidad:

Llamó la atención porque yo soy negro, intelectual y favelado. Es una cosa casi imposible. Fue un éxito por una especie rara de racismo: ‘¿Cómo puede un negro escribir un libro tan largo?’ se debían de preguntar. (1)

Adaptar a John Le Carré ya es harina de otro costal: la obra del autor inglés, uno de los máximos exponentes de la literatura de espías, ha sido tantas veces llevada al cine, y con tan desiguales resultados (valga mencionar La Casa Rusia o El sastre de Panamá), que maravilla toparse con algo tan magnífico como lo que consigue Meirelles. Porque, y ahí reside la grandeza de este director, Meirelles adapta, no copia. Consciente de que lenguaje literario y lenguaje cinematográfico, aunque emparentados, ni son sinónimos ni son intercambiables, Meirelles y sus guionistas transformaron las obras originales, de mayor o menor valía más allá de la denuncia social (Lins) o el entretenimiento con trasfondo político (Le Carré) en obras de arte. No estaría mal que el cineasta brasileño diera clases a, entre otros, Zack Snyder o Ron Howard, por poner dos ejemplos sangrantes.

Ahora bien, adaptar a Lins y Le Carré es una cosa, atreverse con una de las obras más controvertidas de los últimos tiempos, nada menos que el Ensayo sobre la ceguera de José Saramago, es lanzar un órdago a todos los seguidores tanto de su filmografía como de la obra del único Nobel de Literatura lusófono. Saramago, aparte de autor comprometido e iberista más o menos militante, posee uno de los estilos, digámoslo claramente, más farragosos de la literatura actual. Su obsesión por las oraciones kilométricas, su falta de ortodoxia para con la puntuación o la omisión en muchas de sus obras de nombres propios para protagonistas y secundarios, todo ello reflejado fielmente en la novela (¿o es realmente, como su nombre indica, un ensayo?) de la que hablamos.

Pese a los recelos de Saramago para vender los derechos de la obra, ya está recién estrenada en España A ciegas (Blindness). Ahora sólo cabe comprobar si todo el clima de violencia que el libro retrataba de forma tan sobrecogedora ha sido igualado, mejorado, o si nos encontramos con el primer gran batacazo de la filmografía de uno de los directores más importantes de nuestro tiempo.

(1) Entrevista para el diario argentino Página12, 8 de mayo de 2005.

Desde hace poco puede verse un anuncio en televisión mostrando a un hombre de 102 años, al que la voz en off denomina “el hombre más viejo de España”. Pero no es cierto, porque Francisco Ayala acaba de cumplir 103. No sabemos si será el hombre más viejo de España, pero debe de estar cerca; no hay duda de que goza de una lucidez envidiable, y una salud que lo hace resistir a enfermedades, operaciones y otros males, gracias a, según él, su consumo diario de miel y de whisky y a su esposa, Carolyn Richmond, una “jovencita” que ha sido, además, la que mejor ha sabido entender y analizar su obra. Cuando Ayala y Richmond se conocieron, el pelo de ella prendió fuego mientras reía*, y desde entonces han sido inseparables. Ella le compra la miel, la misma miel que compran sus vecinos, quienes imitan su costumbre por si en ella se ocultara realmente el secreto de su longevidad.

Francisco Ayala no es un escritor más, al que parece que haya que rendirle homenaje sólo por lo avanzado de sus años. Granada, su ciudad natal, lo ha tenido siempre presente, y anualmente se organizan homenajes, congresos y eventos relacionados con la figura de su hijo pródigo, que se exilió a América (a Argentina, a Puerto Rico, a Brasil, a Nueva York) hace ya tantos años. Ayala escribe a ordenador, tiene un perfil en Facebook y, lejos de alejarse del mundanal ruido, opina de política, economía y de todo lo que le pregunten. Otro año más, Ayala es uno de los candidatos propuestos por España para el Premio Nobel, sin embargo tiene que enfrentarse a otros dos monstruos de la literatura hispana, Miguel Delibes y Ernesto Sábato. Su natural optimismo y vitalidad contrasta con fuerza con la actitud nihilista y miserable de sus personajes, su carácter tranquilo e irónico con el mundo oscuro y terrible que describen sus obras.

En el palacete nazarí de Alcázar Genil, en Granada, tiene su sede la Fundación Francisco Ayala, organización que asume la nada fácil tarea de “custodiar el legado creativo, intelectual y material de Francisco Ayala y promover el estudio y la difusión de su obra como precursor de la renovación de la prosa española de vanguardia, la narrativa y el ensayo del exilio, el pensamiento social y la teoría y la historia literarias”. Junto a este homenaje continuo del autor y de su obra, en su cumpleaños, el día 16 de marzo, fue objeto de una celebración muy especial en la Biblioteca Nacional, presidida por el ministro de cultura César Antonio Molina y con un emocionado discurso de la directora de la Biblioteca, Milagros del Corral (Ayala es, además, presidente del Patronato de la BNE). El homenaje fue presencial y virtual, ya que se abrió una dirección de correo electrónico expresamente para recibir felicitaciones de cualquiera que quisiera unirse a darle la enhorabuena al autor. Pero lo que a menudo olvidamos, al desearle feliz cumpleaños y verlo como un viejecito entrañable y modesto, una especie de abuelo 2.0, es que Francisco Ayala García-Duarte es un diseccionador sin compasión de la esencia humana, un analista terrible de la decadencia, un formalista y filósofo espléndido que ha llevado hasta el límite a críticos, semióticos y sociólogos, un hombre comprometido por ética con el hombre y la sociedad, y uno de los más grandes literatos de nuestro tiempo.

*De la obra de Ayala, Recuerdos y olvidos: “”Hablábamos, y una risa suya le hizo inclinar hacia atrás la cabeza… De pronto veo brotar una llama en su pelo. Su pelo se había prendido en una de las velas; y mi corazón ardía ya, desde ese momento mismo, con súbita violencia. Aquella muchacha era Carolyn Richmond“.

Si hace un tiempo nos hacíamos eco de la iniciativa, ahora podemos anunciar la propuesta oficial: Carlos Giménez, uno de los más grandes historietistas españoles, ya está propuesto para el premio Príncipe de Asturias de las Artes.

Lo que empezó como algo informal, una llamada a través de blogs y un grupo de Facebook, ha encontrado eco en en el mundo universitario y entre otros profesionales. Se ha logrado recoger el número de firmas necesario y sortear el laberinto burocrático. Sin embargo, el siguiente paso es el realmente complicado: hay que llegar a la prensa y a otros grandes medios de comunicación, ya que sin cierto eco la candidatura de Carlos Giménez pasará sin pena ni gloria a favor de otros candidatos mucho mejor posicionados en el candelero.

Sin duda, la Semana Negra de Gijón ha jugado un papel importante en esta candidatura, así como la Universidad de Cádiz y el apoyo del dibujante Carlos Pacheco y del escritor Rafael Marín.