Lecturalia Blog: reseñas, noticias literarias y libro electrónico

Pocas novelas fantásticas han logrado un éxito tan rotundo y demoledor como El nombre del viento (2009) de Patrick Rothfuss que, con esa única carta de presentación, rompió el mercado en todo el mundo convirtiéndose en una verdadera estrella literaria de la noche a la mañana.

Aquí ya os hablamos de su meritoria ópera prima, y ahora, tras varios años de notable esfuerzo, dedicándose en exclusiva a la escritura, Rothfuss vuelve con un enorme libro que casi no le cabe debajo del brazo. Sus casi 1200 páginas, apretaditas, contienen 400.000 palabras, una barbaridad, y pronto han sido objeto del deseo en las librerías de medio mundo. Supongo que los que esperaban la versión en ebook del libro habrán reculado un poco por el precio; 19.95 euros en su versión española, apenas un par de euros más barato que en papel, pero bueno, qué sabremos nosotros de marketing editorial.

Centrémonos en el libro. El temor de un hombre sabio se presenta como el segundo día en la narración de Kvothe sobre sus memorias, mientras sigue con sus tareas habituales en la taberna que regenta. Al ser día de cosecha tiene poca clientela, lo que le deja tiempo suficiente para contarle a Cronista y a Bath sus aventuras justo donde las dejó en la primera jornada de narración. Kvothe sigue en la Universidad tratando de lograr su título de arcanista. Su situación se mantiene más o menos parecida, tiene los problemas con la misma gente, es amigo de la misma gente, sigue enamorado de la misma gente, aunque empieza, eso sí, a estudiar Nominación con Elodin. Tras varios encuentros y desencuentros, no os adelanto nada de los motivos, Kvothe viaja lejos, muy lejos, a más de mil quinientos kilómetros para dedicarse durante un par de bimestres a, en teoría, tocar el laúd. Como os podéis imaginar, nada le resulta tan sencillo y se ve envuelto en intrigas palaciegas, amorosas y, como no podría ser de otro modo, en una aventura que le llevará a un mundo completamente diferente.

Sinceramente, creo que El temor de un hombre sabio promete más que ofrece. Si bien la lectura es agradable y sus más de mil páginas fluyen con buena prosa, y traducción, creo que Rothfuss se encalla en más de una ocasión. Aquello que era puntual en El nombre del viento se ve mucho más descarnado aquí, con momentos en los que no se avanza ni se aporta nada a la trama y que se eternizan sin solución de continuidad, sobre todo en la segunda mitad del libro, en la que abusa de las historias contadas dentro de las historias hasta el punto de aburrir un par de veces.

Una vez superado ese bache la historia sigue por su cauce habitual aunque deja la sensación de que Rothfuss nos ha contado algo muy sencillo complicándose la vida demasiado. ¿Era necesario un libro de esta magnitud para dejar las cosas apenas como al principio? Sí, Kvothe aprende y cambia, siempre con esa capacidad para crecerse ante la adversidad y salirse con la suya ya que incluso cuando fracasa lo hace como si consiguiera algo, pero… es más de lo mismo.

La verdad es que he acabado el libro con una sensación agridulce, ya que si bien por una parte me he divertido leyéndolo, no os engañéis, deja con ganas de más gracias a un pedazo de cliffhanger, por otra da la sensación de que Rothfuss no ha logrado exactamente lo que se proponía, al menos conmigo. De todas formas, es una lectura imprescindible para todos a los que El nombre del viento les pareció la mejor novela de fantasía de los últimos años.

La tercera parte del Ciclo de Luna Roja aparece tras una larga espera debido a la inexplicable decisión por parte de Alfaguara de cortar una de las mejores series de literatura fantástica juvenil publicadas en España en los últimos años. Gracias a la editorial Hidra podemos acceder, por fin, al desenlace de las aventuras que se suceden en Rocavarancolia.

Hablar de La sombra de la luna sin caer en el spoiler es una labor casi imposible, al menos si se trata de avanzar algo de la trama. Que sea una tercera parte, además, obliga a no mencionar los giros del segundo libro, complicándolo todo un poquito más. Digamos entonces que el grupo de jóvenes que llegó a la hermosa y terrible ciudad de Rocavarancolia ha ido encontrando poco a poco el camino de su destino, una senda que en ocasiones los ha llevado a la muerte, en otras a la locura y, aunque parezca mentira, incluso a encontrarse a sí mismos. La sombra de la Luna Roja cae sobre todos ellos y se desata la cosecha… al mismo tiempo que los habitantes de Rocavarancolia se enfrentan al más antiguo de todos los males, a uno que se encuentra, precisamente, en el origen de su propio mundo.

La sombra de la luna es una novela sin concesiones, envuelta en una gran intensidad y que juega perfectamente con los sentimientos del lector. José Antonio Cotrina se muestra como un maestro manipulador y sabe administrar los tiempos de la batalla que es este libro, ganando en dureza y oscuridad al mismo tiempo que reparte sacrificio y recompensa, tanto a personajes como a lectores. Que nadie espere de este libro una lectura amable o una historia de amor con obstáculos mundanos, en Rocavarancolia el amor depende principalmente de si sobrevivirás para ver un nuevo día.

Creo que esta parte final de la trilogía, nada pequeña, se va hasta las 800 páginas, refleja perfectamente el plan de su autor, partiendo de un principio íntimo, en el que se detiene con cuidado en cada personaje con el primer libro, para comenzar a mover piezas en el segundo antes de lanzarse sin frenos en el tercero.

En resumen, más que recomendable novela juvenil y apta, sin problemas, para cualquiera que quiera disfrutar de literatura fantástica sin cortapisas y repleta de sentido de la maravilla. Uno de esos libros que me hubiera gustado leer con doce o trece años.

Ismael Martínez Biurrun es un nombre que probablemente no os suene demasiado, no es uno de los grandes autores consagrados de la literatura española contemporánea y tampoco pertenece a alguna de esas generaciones que parecen tener la vida de una mosca de la fruta. Sin embargo, tras ganar dos Premios Celsius por sus anteriores novelas, tenía a más de un lector, entre los que me encuentro, con muchas ganas de hincarle el diente a su siguiente novela, El escondite de Grisha.

La historia es, como siempre ocurre con Biurrun, una mezcla de realidad y ficción: Olmo, un bibliotecario de pasado un tanto misterioso, conoce a Grisha, un joven de diez años, problemático y con un extraño magnetismo. Poco a poco descubre que algo rodea al niño, un aura de irrealidad que le amenaza a través de los Liquidadores, unos sombríos personajes creados a partir de los soldados que dieron su vida para cerrar el reactor de Chernobyl. Porque Grisha es de Ucrania y su padre uno de esos liquidadores. ¿O no? ¿Qué es cierto y qué mentira en sus historias?

Biurrun consigue una vez más dotar a su historia de algo muy difícil, la verosimilitud de una historia improbable, rozando la ficción absoluta pero dejándola caer pesada como la realidad, guiándonos en un viaje a través de sus personajes cuyo resultado final muestra siempre una ambigüedad cómplice.

Sin duda son los personajes, Olmo y Grisha, los que llevan la historia sobre sus hombros. Los demás cumplen su papel como acompañantes, sombras, puede que en realidad ni existan y sean producto de la imaginación de Olmo, y ayudan a que las transiciones entre escenarios sean mucho más fluidas y menos áridas. Aquí es donde aprecio una mayor evolución de Biurrun como escritor desde Mujer abrazada a un cuervo, excelente novela, pero cuya protagonista se me atragantaba (reconozco, no obstante, que es una apreciación totalmente personal).

En resumen, El escondite de Grisha es un libro para aventureros de la literatura, ideal para enfrentarse a una manera de escribir poco practicada en español y que se agradece por su frescura y por su manera de ocultar una historia tan oscura en un envoltorio por momentos brillante. Desde aquí agradecer a Salto de página por arriesgarse con libros como este, todo un acierto.

Sin duda, las distopias están de moda, retomando una corriente de género que parecía abandonada desde casi los años 70, y que de nuevo está presente en los planes editoriales de muchas editoriales. En este caso, el de El vampiro argentino, nos alejamos, sin embargo, del toque juvenil que parece estar más de moda y nos metemos directamente en una distopia a la vieja usanza, en uno de los escenarios más queridos por los escritores desde que Robert Harris escribiera Patria o Philip K. Dick terminara El hombre en el castillo: el triunfo de la Alemania Nazi en la II Guerra Mundial.

De nuevo debemos hacer una salvedad, ya que es la primera vez que veo un entorno distópico alejado del centro de la cuestión, la vieja Europa, para dar una perspectiva completamente diferente desde una Argentina colonial y dependiente de las órdenes del III Reich. Juan Terranova, que publica por primera vez en España tras hacerse con la crítica latinoamericana, nos enseña un «qué hubiera pasado sí…» pasado por el tamiz de, como no podía ser de otra manera, un continente americano convulso y envuelto en conflictos.

El vampiro argentino une ese aspecto distópico con una genuina investigación de asesinato, llevada a cabo, en este caso, por un capitán de las SS un tanto atípico, herido de guerra, con cierta capacidad de pensamiento independiente, que se hace con los servicios de Wasserman, un viejo investigador marginado del sistema, alejado de toda institución y completamente cínico en lo que al Reich y su política significan.

Bien, varios oficiales de las SS aparecen muertos justo antes de los actos del bicentenario de la independencia argentina y el alto mando quiere atrapar al responsable sin que la noticia salga al dominio público. Por este lado de la historia Terranova monta un entramado político y de espionaje que complementa con golpes detectivescos y un trasfondo de sectas, tan propio de los jerarcas nazis, para armar, poco a poco, ese mundo bajo el yugo nazi y presentárselo al lector.

En los puntos positivos del libro podemos encontrar una trama muy bien llevada junto a unos excelentes personajes principales. La historia alternativa creada por Terranova se sostiene, pese a que toda ucronía es siempre un tanto artificiosa, y la intensidad apenas decae del principio al final. En lo negativo, quizá haga falta un esfuerzo por parte del lector para seguir los saltos deductivos de los personajes, a veces poco creíbles; un fallo menor en una lectura muy conseguida.

En resumen, un libro atípico pese a encuadrarse en una tendencia de moda, narrado de manera inteligente y que hará pasar un buen rato a cualquiera que se acerque buscando tanto una novela de intriga como de historia alternativa.

Para muchos, el nombre de Chuck Palahniuk no significará nada, pero el nombre de su obra más conocida, El club de la lucha, despierta el interés de lectores y entusiastas del cine por igual. La adaptación cinematográfica de su libro por David Fincher, protagonizada por Brad Pitt, Edward Norton y Helena Bonhan Carter, se ha convertido con el tiempo en una película de culto. El film fue criticado por su contenido violento, al igual que la obra original fue considerada impactante por sus escenas explícitas, tanto de violencia como sexuales. El feísmo y la brutalidad con la que Palahniuk describe las relaciones humanas aparece de nuevo en otra de sus novelas, Asfixia. Ésta recoge de nuevo los temas presentes en El club de la lucha, mostrando la desesperación humana bajo el peso del materialismo y lo socialmente convencional.

El protagonista de Asfixia recurre a todo tipo de métodos para sobrevivir, tanto mental como económicamente. Se define como adicto al sexo, si bien nunca queda claro si las relaciones que establece con mujeres, aparentemente de manera casual y superficial, están tan desvinculadas de emociones como querría hacernos creer; y en todo momento parece que busca una adicción como escapatoria a sí mismo (muestra a lo largo del libro cierta admiración por las actividades y comportamiento, que él ve como liberador, de otros adictos). Trabaja en un centro de reconstrucción histórica, donde a diario debe disfrazarse de colono del siglo XVIII, y por las noches dedica su tiempo a ir a restaurante en restaurante, fingiendo una situación límite (asfixiarse con la comida) para que otros puedan salvarlo y poder crear un vínculo de responsabilidad con éstos por el que se sientan obligados a cuidar de él y enviarle dinero, dinero que necesita para poder mantener con vida a su madre, que se halla recluida en una institución mental. Poco a poco se ve obligado a enfrentarse a sus propias limitaciones y sentimientos: a través de la Dra. Paige Marshall, en la que por primera vez confunde sexo y afecto; y a través de su propia madre, cuyo delirio se nos va desvelando mediante frecuentes flashbacks a lo largo del libro.

El estilo rápido, de párrafos cortos, monólogos internos y recuerdos visuales, ayuda a navegar un texto cargado de símbolos (como expresa la madre del propio protagonista, que insiste en que el mundo se ha cargado tanto de definiciones, de reglas y símbolos que ha perdido su sentido) y diferentes líneas narrativas. Bailan los argumentos entre las relaciones personales del protagonista (con su madre, con las mujeres, con su mejor amigo Denny) y los actos surrealistas que se suceden a su alrededor (las piedras de Denny, los “héroes” que “salvan” al asfixiado todas las noches, la madre secuestradora y su parafernalia de información absurda), todo cargado de una conveniente dosis de escenas incómodas y a veces nauseabundas, y de la habitual “pistola escondida” de la que suele hacer gala Palahniuk, un giro argumental inesperado que trastoca la información recibida y que, lejos de ofrecer un final, complica la intriga y cierra la obra con la sensación agridulce de que el personaje central sigue siendo tan complejo e inescrutable como al principio y que en la obra de Palahniuk siempre hay que leer con cuidado, ya que nada es realmente lo que parece.

El comisario Montalbano es uno de los personajes más famosos de la novela negra europea de los últimos años. Andrea Camilleri ha logrado trazar la trayectoria vital de un hombre desde una plenitud física y mental hasta los primeros años de su ocaso.

En el caso de La pista de arena, Montalbano descubre frente a su casa, medio enterrado en la playa, el cuerpo de un caballo, golpeado de mala manera hasta la muerte. Este hecho, que de algún modo violenta sobremanera al comisario, lanza una historia en la que se verá envuelto, por primera vez, en unos ambientes que no le son nada agradables, es decir, los de la alta sociedad, las fiestas con millonarios y, de paso, algún contacto con la mafia.

Camilleri concede gran importancia a los sueños de Montalbano en este libro, juega con ellos para indicarnos por dónde van los pensamientos de su personaje incluso antes de que este los conozca. También, al mismo tiempo, nos enseña lo cerca que está de su propia mortalidad, a la que no se acostumbra, sin dejarnos ver que, pese a todo, el comisario todavía está en edad de merecer y puede deslumbrar a una mujer por la que suspiran desde millonarios a modelos.

La pista de arena presenta quizá un poco más de acción que las últimas obras de Camilleri y deja que los secundarios vayan cogiendo un poco de peso, algo que se nota en las siguientes novelas, como en El campo del alfarero, aunque deja muy al margen a Livia, de nuevo como una figura telefónica y lejana, más dedicada a la discusión que a otra cosa. ¿Cuánto tiempo va a tomarse Camilleri antes de resolver esa relación, a todas luces moribunda?

De nuevo, Camilleri usa dos tramas simultáneas para guiar la narración, en esta ocasión muy bien equilibradas y que hacen que el ya de por sí corto libro se lea en prácticamente nada. En resumen, un libro interesante con un Montalbano que se resiste al crepúsculo y que quizá sea algo duro para aquellos que se acercan por primera vez a la obra del autor italiano.

Christopher Moore es un autor con un sentido del humor muy particular, capaz de realizar obras surrealistas y darles un toque de realidad que es marca de su estilo personal. La comedia del diablo fue su primera novela publicada en 1992, y se nota que todavía tenía que pulir un poco sus herramientas literarias.

Moore es más conocido por obras posteriores, como ¡Chúpate esa! o La sanguijuela de mi niña, consiguiendo crear a su alrededor un grupo de fieles seguidores adictos a ese juego entre realidad y ficción que sabe crear tan bien. Por otro lado, hay un montón de lectores que no acaban sus libros, ya que no entran en ese juego literario y metarreferencial con el que construye sus historias.

En La comedia del diablo, Moore plantea ciertas bases de su universo personal, como es el pueblo de Pine Cove, un trasunto de esos pueblecitos de Nueva Inglaterra tan típicos de las novelas de Stephen King, junto con algunos personajes recurrentes. La historia no deja de ser peculiar: Travis es el amo de Engañifa, un demonio malvado y cruel, con quien lleva más de 80 años en los que no ha envejecido un sólo día. Travis va a su ritmo, pausado y sin prisas, mientras que Engañifa ya se está impacientando de su presencia. La aparición de un viejo Djinn, enemigo mortal del demonio, acrecentará el caos en la vida de algunos de los tranquilos habitantes de Pine Cove.

La novela se lee con agrado, sobre todo si el lector es aficionado a la literatura fantástica y comparte con Moore los referentes. Hay muchísimas bromas y guiños literarios con los que entretenerse si se coge el libro con ganas, aunque es cierto que Moore abusa demasiado de esa complicidad y presta menos atención al cuidado de la narración que en obras posteriores.

La comedia del diablo me ha hecho pasar el rato, no puedo negarlo, y aunque me ha encantado la inclusión de un H.P. Lovecraft reencarnado en dueño de cafetería y experto en lenguas muertas, entiendo que son precisamente ese tipo de personajes los que lastran el total de la obra para aquellos que vienen de fuera. Moore carece de la capacidad de otros autores, como Jasper Fforde, para no divagar demasiado y prestar más atención a la broma que a la trama.

En resumen: un libro que se lee rápido, tiene unos golpes de humor buenos y se olvida con facilidad debido a su estilo poco elaborado.

Blackwood, uno de los más conocidos escritores de relatos de fantasmas, creó el personaje de John Silence, un ocultista de asombrosos poderes imbuido por completo en el aura espiritista de principios del siglo XX.

Algernon Blackwood es, para muchos, clave en el desarrollo de las clásicas «ghost stories» inglesas y de su pluma muchos tendrán en la mente cuentos como La casa vacía, imprescindible para los amantes de ese terror clásico y victoriano tan característico. Sin embargo, además de esos relatos que le hicieron famoso, Blackwood tenía su propia pasión por el mundo de lo desconocido, para ser concreto, por ese esoterismo con visos racionalistas, con exponentes tan claros como Madame Blavatsky o Aleister Crowley, que le llevó a formar parte de la mítica Orden Hermética de la Golden Dawn, junto a otros escritores como Arthur Machen, W. B. Yeats o Bram Stoker.

De esa pasión nace la figura de uno de los primeros investigadores de lo oculto de la literatura moderna, un John Constantine de principios de siglo, de férrea voluntad, conocimiento antiguo y la capacidad para ayudar cuando la ciencia moderna se muestra incapaz: el doctor John Silence.

Valdemar nos trae una antología con sus mejores relatos, en los que nos encontraremos con una buena amalgama, desde maldiciones egipcias a mitos medievales, de la búsqueda de una nueva consciencia más allá de las dimensiones conocidas a la explicación de la leyenda del hombre lobo a través de la proyección espiritual. En todos los cuentos Silence se muestra como un personaje seguro de sí mismo y de su capacidad para resolver prácticamente cualquier problema.

Visto hoy en día resulta, quizás, un personaje demasiado simple pese al aura de complejidad que Blackwood trata de imbuirle, pero que, pese a todo, funciona bastante bien. La mezcla de investigación y fenómenos paranormales está muy bien integrada y resulta de lo más curioso leer lo que podría ser un predecesor de las historias de John Connolly, como pasa a veces al releer a Doyle antes de empezar con Elroy, por poner un ejemplo.

Edgar Allan Poe y el misterio de la bella cigarrera es una curiosa propuesta que nos hace Daniel Stashower en la que mezcla la investigación de un crimen y la biografía de Poe con el mar de fondo del nacimiento de la prensa amarilla en Nueva York. La muerte de Mary Rogers se cruza con la vida de Poe y sus desesperados intentos de sobrevivir económicamente; Poe ve en este caso la posibilidad de reeditar el éxito conseguido con Los asesinatos de la calle Morgue y “encarga” a su personaje Dupin el trabajo de resolver un homicidio que llevaba de cabeza a los responsables del orden público neoyorquino. Para ello Poe traslada la acción a París y la protagonista pasa a llamarse Marie Rogêt.

Mary Rogers era conocida en la ciudad por su belleza que había podido ser admirada mientras estuvo trabajando como vendedora de cigarros en un establecimiento de Nueva York. Los almacenes de cigarros eran lugar de encuentro y se disputaban los mejores clientes. Mary era un reclamo para estos, consiguiendo que el almacén de Anderson se pusiera de moda. Retratos de Mary Rogers llegaron a aparecer en los periódicos mientras la cigarrera merecía versos de algunos de los clientes literatos.

Mary tenía gran número de admiradores y, aunque ya había abandonado el trabajo cara al público al montar su madre una pensión, su belleza continuaba siendo recordada. Es comprensible, pues, que el hallazgo de su cuerpo flotando en el Hudson provocara una gran conmoción e iniciara la caza del “crimen del siglo” con gran protagonismo de la prensa que utilizó este hecho para aumentar su tirada, atacar a sus antagonistas políticos o insistir en reyertas personales.

Stashower va entremezclando en la narración capítulos sobre la vida de Mary Rogers, el crimen, el comportamiento de la prensa y las fuerzas del orden, con aspectos de la vida de Poe y sus intentos por situarse en la esfera literaria y periodística del país, intentos muchas veces frustrados por su propio errático comportamiento. Además de Mary y Poe, Nueva York es también protagonista. La ciudad todavía estaba forjando su carácter: la inmigración, fundamentalmente europea, con sus bandas y sus guetos, su estructura política, escasa, corrupta y desfasada, sus oportunidades de negocios, lícitos o no, compensados por sus crisis económicas… eran algunos rasgos reconocibles. El asesinato de Mary Rogers supuso un mazazo moral para muchos ciudadanos de esta ciudad que vieron entonces el monstruo que estaba creciendo bajo sus pies e intentaron, con llamamientos a la moral y al orden, pero tímidas acciones, cambiar la situación.

Stashower consigue una historia entretenida mezclando la biografía con la novela. Sus mejores momentos son, probablemente, los dedicados a la prensa, en los que, además de las disputas más o menos personales, se reflejan claramente los rasgos de lo que será la prensa sensacionalista y donde la verdad es sacrificada sin demasiados escrúpulos para conseguir un titular impactante. Pero no dejaba de ser hija de una época y de una sociedad, ávida por consumir escándalos ajenos.

La edición de la editorial Alba incluye un apéndice con El misterio de Marie Rogêt de Poe.

Fred Vargas es una de las autoras francesas más destacadas de novela negra, con un estilo peculiar que le permite firmar algunas de las historias más originales de la narrativa criminal de los últimos años. Destaca, sobre todo, por sus personajes, tanto en la serie protagonizada por el Comisario Adamsberg como por la de los Evangelistas.

En Sin hogar ni lugar nos encontramos, precisamente, a estos, Marc, Lucien y Mathias, los tres historiadores -como la propia Vargas-, atrapados en un viejo caserón y malviviendo como pueden, cada uno obsesionado con sus propias fantasías y extrañas costumbres. A este trío de personajes se une con mayor protagonismo el expolicía Louis Kehlweiler, que es, en definitiva, quien se encarga del misterio correspondiente.

Sin hogar ni lugar nos trae la historia de Clément Vauquer, un joven con un leve retraso mental y a quién la policía busca por el asesinato de varias mujeres. Vauquer busca ayuda en la única persona que le ha ayudado de verdad en su vida, una vieja prostituta que ahora ejerce de librera. Esta acabará recurriendo a Kehlweiler en un asunto para el que el expolicía pedirá ayuda de los tres evangelistas y a sus peculiares métodos.

Vargas traza una historia que comienza siendo sencilla pero que se va complicando a medida que pasan las páginas, mientras juega un poco al engaño, como tanto le gusta, y acaba planteando la solución tras un enigma creado un poco a medida de la situación. Si algo se le puede reprochar a Vargas es ese uso recurrente del Deus ex machina, pero como compone tan bien las situaciones, los diálogos y los personajes, casi que podemos dejarle pasar ese detalle. Por lo demás, Sin hogar y lugar cumple y mejora la anterior aventura de los evangelistas, Que se levanten los muertos.

Sin hogar ni lugar es una de las primeras novelas de Vargas, pero ya contiene los elementos de sus posteriores novelas, sin dejarse llevar tanto por las ensoñaciones de Adamsberg. En resumen, un buen libro de intriga e investigación que hará las delicias de sus seguidores y agradará a cualquiera que quiera pasar un buen rato de ocio.