Lecturalia Blog: reseñas, noticias literarias y libro electrónico

Hace un año o dos, seguramente coincidiendo con el crecimiento más intenso de páginas como Facebook o aplicaciones como Twitter, escuché la frase “las redes sociales han matado al blog”. Revisando las estadísticas de blogs propios y ajenos, era inevitable que la frase tenía gran parte de razón: desde nuestra mudanza a las redes sociales, amigos, conocidos y lectores nos buscaban para un contacto más directo y espontáneo que el que ofrecía un listado de artículos con mucho texto, pocas imágenes y cierta tendencia a la verbofagia. Las andanzas y reflexiones cotidianas, de mayor o menor interés, pasaban de la parrafada a una cómodas entregas al minuto de menos de 140 caracteres. A excepción de los grandes blogs, que ya tenían una masa crítica de público fiel, o se centraban en temática especializada que las redes sociales no podían suplir, la lectura del post se reducía de manera alarmante, demostrando una vez más que vivimos en una cultura de inmediatez, de información concentrada expulsada a velocidades de vértigo desde todas las direcciones.

Esta tendencia de abandono parecía afectar también a blogs especializados de crítica literaria. En la época de auge del blog, hace cinco o seis años, las bitácoras de reseñas se seguían con asiduidad, ya que eran una fuente excelente de recomendaciones y valoración. La crítica profesional perdía, poco a poco, atractivo; el lector quería saber qué libros gustaban a otros que compartían sus gustos y preferencias. De nuevo, con la llegada de la revolución de las redes sociales, estos blogs especializados perdían lectores, que emigraban hacia los grupos y la comunicación masiva que ofrecían productos como Lecturalia o Goodreads. En contrarrestación, surge una nueva generación de blogs y de blogueros: las bitácoras de literatura juvenil.

El poder que empiezan a ostentar estas bitácoras es más que evidente, si bien editoriales y promotores parecen obviarlo, empeñándose en repartir paquetes de prensa a medios que poco interesan y poco afectan al público objetivo de este género. El mercado de la lectura juvenil está en constante crecimiento gracias al éxito de sagas como Crepúsculo, Los juegos del hambre o Harry Potter, debido a un grupo de población gigantesco que de repente descubre que leer puede ser muy divertido. Y el adolescente medio no recurre a las revistas especializadas para averiguar qué libros podrían interesarle, más que nada porque dichas revistas no atienden a sus necesidades. Hay pocas, si las hay, publicaciones que reflejen las necesidades críticas del género juvenil, por lo que son los propios lectores quienes han asumido el papel necesario. Sus reseñas con frecuencia son, como cabe esperar, limitadas, repletas de faltas de ortografía e hinchadas de emoticonos, bailando en páginas web de dudoso diseño, a falta de correctores, formación especializada, diseñadores y asesores de mercadotecnia (si bien existen algunas sorprendentemente profesionales). Sin embargo, recuperan aquello que los profesionales parecen haber olvidado: cómo analizar de manera eficiente un libro, reconocer incoherencias y fallos estructurales, examinar personajes y, sobre todo, cómo entusiasmarse ante el puro placer de leer y descubrir mundos nuevos.

Historia de un estado clandestino fue escrito por Jan Karski en 1944 y en él narra en primera persona sus vivencias tras la invasión nazi de Polonia. Karski es un joven de clase media con un futuro en el mundo de la diplomacia y que se enfrenta, al igual que su país, de manera confiada a una posible guerra con Alemania; la guerra relámpago y la humillación del ejército polaco por parte del ejército nazi con la subsiguiente ocupación son el inicio de esta biografía novelada. Karski escribe de manera ágil sin ahorrar demasiados detalles y consigue ofrecernos una visión clara de la resistencia polaca. Esta resistencia toma la forma de un estado clandestino estructurado y con contactos con el gobierno polaco en el exilio.

Karski es uno de los oficiales derrotados por los alemanes y hechos prisioneros por los soviéticos, en una demostración de que en Polonia saben perder guerras como nadie. Tras conseguir huir de los soviéticos comienza su regreso a Varsovia esperando encontrar noticias sobre la resistencia o supervivencia del ejército polaco pero solo encontrando pruebas de la gran derrota sufrida. Una vez en Varsovia consigue contactar con la resistencia y comenzar a trabajar para ellos.

En el libro veremos a Karski sirviendo de enlace entre Varsovia y París, ser descubierto por la Gestapo, torturado, rescatado, volver a trabajar como propagandista, … hasta que llega su misión más importante: viajar a Londres para contactar con el gobierno polaco y con el resto de gobiernos aliados e informar de la situación en Polonia, con su peculiar estado clandestino, y de la situación de los judíos.

En el relato se explican algunas de las maneras que encontró la resistencia polaca de luchar contra el poder prácticamente omnipresente de los nazis, creando una red clandestina bajo la premisa de “sin contacto hacia arriba” de manera que una detención o traición no afectara a la estructura o apelando al patriotismo polaco y a una actitud inflexible frente al ocupante. Los Volksdeutche era el nombre que se daba a los colaboracionistas con los nazis que conseguían prebendas en base a una más o menos creíble ascendencia germana y son los protagonistas de una de las acciones de boicot de Karski en su faceta de propagandista cuando está refugiado en la granja Sawa, una de las partes más ágiles del libro.

Pero sin duda, la parte más llamativa del relato de Karski es la relativa a la situación de los judíos en Polonia. Como parte de la preparación de su viaje a Londres, donde debe ofrecer la imagen más amplia y real de lo que está ocurriendo en Polonia, se pone en contacto con dos líderes judíos que consiguen introducirlo en el gueto de Varsovia y en el campo de concentración de Belzec donde es testigo de las ejecuciones. Los dos capítulos son terribles ya que se trata de un relato en primera persona de un testigo directo pero la totalidad de su horror llega varias páginas después cuando Karski les narra a una pareja alemana amiga lo que ha visto en Belzec. Belzec fue el primer campo de exterminio nazi y también el primero en desmantelarse y sus números son terribles: únicamente dos supervivientes del más de medio millón de personas, mayoritariamente judíos pero también gitanos o polacos, que se calcula llegaron al campo.

Creo que es un libro imprescindible para cualquier aficionado a la Segunda Guerra Mundial o a la historia, aunque por la manera de narrar de Karski y los temas que trata lo recomendaría sin dudar a cualquier buen lector. La edición de Acantilado es, como es habitual, muy cuidada con una introducción a la figura del autor y las circunstancias de libro y con extensas notas que apostillan la memoria del escritor, aunque, para los lectores perezosos a los que nos les gusta tener que buscar las notas a final de libro, tampoco son imprescindibles para seguir la narración.

Últimos días en el Puesto del Este es el título de la novela con el que la periodista y escritora Cristina Fallarás ganó el XLII premio Ciudad de Barbastro de novela corta. Fallarás nos plantea un futuro cercano en el que el fundamentalismo religioso se ha hecho con el control mundial tras una dura guerra, una guerra de la que apenas quedan reductos de resistencia, siendo ese Puesto en el Este uno de los últimos refugios disponibles.

La protagonista es la mujer del denominado Capitán, el hombre que consigue con su presencia mantener el orden y la esperanza en el Puesto del Este, una mansión rodeada de enemigos que estaría a la merced de estos si quisieran atacar; prefieren mantenerse al asedio, y que sea el hambre y la desesperación los que terminen con ellos. La situación es desesperada, casi sin alimentos, sin noticias ni esperanza, pero la ausencia del Capitán va deteriorando aun más la situación.

La Rubia o la Polaca son nombres que recibe nuestra protagonista que repasa sus recuerdos, consciente de que cada día que pasa sin la presencia del Capitán la situación del puesto, su situación dentro él, es más precaria. Así, recorremos los años previos a través de su memoria sentimental, cuando el mundo estaba enfrentándose a numerosos cambios, en que ella estaba al lado de los hombres que veían hacia donde iba la situación, y en los que ella estaba más preocupada por el amor y el sexo. Y ese es uno de los puntos de la historia que más me ha llamado la atención. En la novela de Fallarás las mujeres son amantes o madres, pero no compañeras. Ella no intenta entender que pasa más allá de envoltorio de rubia promiscua, es la mujer del Capitán, la amante de Ernesto o la deseada por Gorostidi. Y la madre de sus hijos. Así mismo, las mujeres que están refugiadas en el Puesto de Este sólo aparecen como madres, mujeres celosas e injustas. Con mujeres así no es muy difícil comprender un triunfo del fundamentalismo.

Empecé la novela con muchas ganas y puedo decir que es una de las que más me ha defraudado en los últimos meses, quizás por las expectativas que me había creado.

En ningún momento consigo empatizar con la protagonista ni con su situación y, personalmente, si se está planteando una distopía en la que tras una guerra basada en quintacolumnistas el catolicismo más radical se hace con el poder mundial, me importa bastante poco con quién cardaba la Polaca y si le hacía caso o no. Es más, que se aparte la chica y me deje ver la historia.

El ejército furioso es la nueva dosis concentrada de la droga que Fred Vargas nos ofrece tras Un lugar incierto. Tres años de espera para seguir las andanzas del detective que da golpes de remo entre las nubes, el bearnés Jean Baptiste Adamsberg.

Vargas nos ofrece una historia situada otra vez en la Normandía que tanto le gusta mostrar en sus novelas, en la que el comisario Adamsberg retoma un protagonismo casi absoluto que había ido dejando en manos de sus apabullantes compañeros de reparto. Con esto no quiero decir que la teniente Retancourt o Danglard no tengan su cuota del libro, pero parece que Vargas ha enfocado la lupa un poco más sobre el comisario.

La historia de El ejército furioso nos lleva, como ya he dicho, a la Normandía mítica que Vargas recrea mientras mantiene otro caso en París, el cual involucra a unos industriales de muy alto nivel. Mientras en Normandía se suceden los cadáveres y Adamsberg se desespera por encontrar al (o los) culpables, el caso de París parece claro… pero sin pruebas. Adamsberg aprovecha el caso normando para alejarse de las presiones en la capital mientras trama uno de sus planes sin sentido aparente, para el sufrimiento de Danglard.

Vargas sigue la estela de sus últimos libros y por momentos se refugia cada vez más en las leyendas, en este caso en el Ejército Furioso, conocida leyenda de la cacería salvaje en la que los muertos se llevan a los pecadores durante la noche, logrando por momentos un ambiente más cercano a una fantasía-noir que a una novela negra propiamente dicha. Esto se veía también en Un lugar incierto, pero en esta ocasión la autora francesa usa un ancla a través del caso iniciado en París y de las andanzas del hijo de Adamsberg.

El ejército furioso cumple las expectativas depositadas en Fred Vargas y resulta un libro entretenido de principio a fin, fiel a su estilo lleno de nubes y sangre, lectura de obligado cumplimiento para todos los seguidores de la autora francesa. Por otro lado, para un lector ocasional quizá suponga tanto un esfuerzo como un shock adentrarse de golpe en la mitología que Vargas ha creado alrededor de su tormentoso comisario.

Novela curiosa y sorprendente, La juguetería errante es, en sí mismo, un juguete obra de Edmund Crispin, un auténtico académico de Oxford con un peculiar sentido del humor.

Hay que decir que el verdadero nombre de Crispin era Bruce Montgomery, licenciado en Lenguas Modernas en el St. John”s College y maestro de coro durante algunos años. Esto quiere decir que el autor de La juguetería errante estaba bien empapado de la peculiar naturaleza de la ciudad de Oxford, santo y seña del academicismo occidental, tanto para lo bueno como para lo malo.

Crispin utiliza dos personajes de gran carisma, el poeta Richard Cadogan, típico bohemio con ínfulas, vago e inglés hasta la médula, y el que sería el gran protagonista del resto de sus obras, el profesor de literatura inglesa Gervase Fen, siempre al volante de su incontrolable deportivo rojo, el Lily Christine.

Es a partir de estos dos personajes y Oxford, un Oxford alejado de esa oscuridad rancia que destilaría la obra de autores como Colin Dexter, y que se erige como una ciudad en la que puede pasar cualquier cosa, por extravagante que sea, sin que se muestre por ello la más mínima atención.

Crispin se burla con fina ironía de las novelas enigma, sobre todo de las de «puerta cerrada» creando una trama barroca, enrevesada, llena de trampas, algunos deus ex-machina, investigaciones llevadas por pistas absurdas, engaños y persecuciones a través de los colleges de Oxford. Todo esto aderezado, como no, por numerosas citas a grandes clásicos de la literatura y algunas eruditas referencias culturales. Gran trabajo en la traducción, que no debe haber sido un trabajo sencillo.

La juguetería errante es una pequeña joya para los enamorados de las historias rocambolescas y con mucho sentido del humor. Un ejercicio de estilo que alcanza la excelencia literaria por el puro placer del disfrute literario.

El autor de novelas tan conocidas como El poder del perro o Salvajes se lanza fuera de su terreno habitual con Satori, una obra de espionaje clásico ambientada en plena guerra fría.

Antes que nada hay que dejar clara una cosa, Satori es la precuela de Shibumi, una de las novelas de espías más vendidas del siglo XX y escrita por Trevanian, un escritor y académico estadounidense que vivió durante muchos años en el país vasco-francés. Shibumi supuso un ejercicio de estilo en busca de la novela de acción y espionaje definitiva, pasando a ser una obra de culto y con millones de seguidores. Desconozco si en un intento de revitalizar la novela -corren rumores de su adaptación al cine con Leonardo Di Caprio- se buscó a un autor de gran prestigio en la actualidad para poner de nuevo la franquicia en movimiento. En teoría, según reza la solapa del libro, Don Winslow se declara gran fan de Trevanian…

Lo cierto es que Satori nos lleva al nacimiento como espía y asesino de Nicolai Hel, de familia aristocrática rusa, infancia china y adiestramiento japonés. Amante del Go, de mente analítica y adiestramiento marcial impecable. En la novela de Winslow se nos cuenta cómo llegó a ser el asesino perfecto de Trevanian a través de una intriga que se mueve entre escenarios tan exóticos como el Vietnam todavía bajo el dominio francés al Pekín de la revolución cultural.

Winslow presta especial atención a los detalles, su ambientación está muy lograda y el nivel de documentación (social, política, cultural) se agradece bastante. La historia no se pierde demasiado en profundidades argumentales y sigue una línea recta llena de acción pero sin giros imprevisibles. El resultado final es, a mi juicio, un tanto decepcionante. No dudo que Winslow haya respetado el estilo original, pero puede que el problema sea ese. A falta de leer Shibumi, Satori destila un aire a ya visto, a recursos gastados; además de un Nicolai Hel demasiado hierático y perfecto hasta límites insospechados. Reconozco que el género de espías no es mi favorito, pero parece que Winslow se ha esforzado por lograr una recreación perfecta del material original y no ha sido capaz de insuflarle ese toque especial necesario para sobresalir por encima del resto.

Satori es una novela correcta, de buen ritmo y con grandes escenarios. Agradará a aquellos que no busquen sorpresas y me temo que decepcionará a los que busquen al Winslow de El poder del perro.

En Sopa de Miso el escritor japonés Ryu Murakami disfraza de thriller una foto fija, aunque parcial, de la sociedad japonesa. Murakami nos habla de un país desubicado, que ha perdido la capacidad para comunicarse con los demás, una juventud cuyos referentes son de una sociedad que no comprende, en el que chicas de instituto pueden llegar a prostituirse para conseguir algo parecido al afecto, donde la gente está terriblemente sola. Este es el Japón al que nos traslada Murakami centrando la acción en los últimos días del año 1996.

Kenji es un joven de 20 años que miente a su madre sobre sus estudios y que trabaja como guía turístico ilegal, llevando a extranjeros, fundamentalmente norteamericanos, a la zona de prostitución de Tokio. Su último cliente es Frank, un estadounidense que lo contrata para las tres noches que le quedan en Tokio después de un viaje de trabajo. Pero, desde un principio Kenji encuentra extraño a Frank, le da la impresión de que miente sobre detalles sin importancia y su comportamiento se va haciendo cada vez más raro; no puede dejar de pensar en la reciente muerte sádica de una adolescente que “lo vendía”, eufemismo para indicar que se dedicaba a la prostitución, y empieza a obsesionarse con la posibilidad de que Frank esté relacionado. Después de todo, ¿qué hay más norteamericano que un psicópata asesino?

Mientras le enseña a Frank los “entretenimientos” de Tokio se van encontrando con personas cuyas vidas parecen impostadas, prostitutas que intentan pasar por amateurs, oficinistas borrachos desgañitándose en un karaoke; frente a estos la historia de Frank parece sólida, viva, aunque parezca surgida de una película de serie B.

Murakami comenzó su carrera de escritor con el best seller Azul casi transparente con el que consiguió el premio Akutagawa en 1976. Tanto en su faceta de escritor como de director de cine, Murakami destaca temas como la sexualidad o la violencia, poco que ver con el otro Murakami. Me ha llamado poderosamente la atención que la traducción de la novela parte de la traducción al inglés en lugar del original, una práctica editorial que creía desterrada hace años.

El premio Akutagawa es el galardón literario más prestigioso de Japón y lleva otorgándose, dos veces al año, desde 1935. El nombre del premio es un homenaje a Ryunosuke Akutagawa, autor japonés que fue el miembro más destacado del movimiento neo-realista surgido en Japón en la segunda década del siglo XX. Akutagawa se suicidó en 1927 con 35 años después de ser perseguido, y alcanzado, por la enfermedad mental. De su obra destacan los cuentos centrados en el Japón feudal y contaba entre sus maestros con Natsume Soseki, el autor de Soy un gato. Llevaba un tiempo con ganas de leer a este autor y parecía que la mejor manera era con esta antología de relatos, Rashomon.

Rashomon es el título del relato que da nombre a la antología, y en él nos encontramos con una historia sobre la decadencia del ser humano. Rashomon era una de las dos puertas de Kioto, la capital durante la era Heian en cuyo final se situaría la acción. En esa puerta, antes imagen del esplendor de la ciudad ahora reflejo de su decadencia, se refugia de la lluvia el criado despedido de un samurái. Mientras cavila sobre su futuro entra en el edificio para poder dormir, pero no solo entra en Rashomon, también abraza su nueva realidad. Akira Kurosawa dirigió una película basándose en este relato y en En el bosque, otro de los que componen esta antología; la aparición de un cadáver en el bosque lleva a la declaración de varios testigos, incluidos los protagonistas, con versiones subjetivas de lo sucedido, de la verdad.

El biombo del infierno nos acerca a la creación de una obra de arte por parte de un artista dispuesto a todo por su trabajo y que descubrirá cual es el precio de su arrogancia y, lo peor, que está dispuesto a pagarlo. Es uno de los cuentos que más me ha gustado (quizás por que lo leí al lado de una chimenea).

El volumen se completa dos relatos, Kesa y Morito, y La nariz, una curiosa historia sobre un monje de nariz descomunal que intenta disimular el complejo que le supone no dándole importancia hasta que se le presenta la oportunidad de deshacerse de ella (a través de un método bastante doloroso).

Akutagawa es un autor a revisitar, un poco deprimente (es lo que tiene ser realista) pero con relatos muy cuidados y redondos.

Kitchen fue el primer libro escrito por Banana Yoshimoto, escritora japonesa que ya nos ha visitado en blog unas cuantas veces. Con este libro Yoshimoto consiguió un gran éxito con más de cincuenta ediciones, un par de películas y multitud de premios, convirtiéndose así, en uno de los estandartes de la nueva literatura contemporánea japonesa. Esta historia, muy breve, va acompañada en muchas ediciones de otro relato, Moonlight Shadow. La prosa de Yoshimoto es engañosamente sencilla, directa, al igual que sus historias, contadas en primera persona.

En Kitchen la protagonista es una joven japonesa que debe enfrentarse a la pérdida de un ser querido. Mikage, se encuentra sola tres la muerte de su abuela, la mujer que la ha criado, y encuentra refugio en la casa de Yuichi, un chico de su edad, que hizo amistad con su abuela.

Yuichi y su madre, Eriko, forman una curiosa familia. Eriko, una mujer espectacular, es en realidad, el padre de Yuichi; tras la muerte de la madre biológica de Yuichi, el amor de su vida, decidió adoptar el papel de madre con todas sus consecuencias. Eriko trabaja en un bar de transexuales y, a pesar de que su vida nocturna hace que no la vean mucho, la vida de los dos jóvenes gira entorno a ella. Mikage siempre se ha encontrado cómoda en las cocinas. Limpiándolas, cocinando en ellas encuentra una paz y una seguridad que le niega el mundo (la muerte de sus padres, la de su abuela). En casa de los Tabane, en su cocina y en su desordenado modo de vida, consigue encontrar el impulso para seguir adelante. La modernidad, los electrodomésticos que sin parar compra Eriko, la propia vida de Eriko y la independencia que busca Mikage, contrastan con el sentir tradicional de cocinar, el ritmo lento de la cocción.

Cuando parece que su vida, ya fuera del refugio que habían supuesto los Tabane, empieza a enderezarse, rodeada de cocinas y de recetas, una nueva muerte le lleva a volver a coger impulso, a replantearse su vida.

En Moonlight Shadow, Satsuki vive conmocionada por la muerte de su novio en un accidente de coche, una muerte súbita que le impide seguir adelante. El encuentro con una mujer, Urara, le brindará la oportunidad de pasar página.

Como vemos, nuevamente Banana Yoshimoto, como en NP o en Sueño profundo, nos cuenta la historia de una joven mujer que debe enfrentarse a un trauma que la ha sumido en un estado de inercia y consigue hacerlo tan bien y con protagonistas tan curiosos, que no nos importa que nos esté contando la misma historia.

Desde hace un par de años se habla en voz alta de que ha llegado la época de la fantasía para adultos de la mano de autores como George R.R. Martin o Patrick Rothfuss, dejando de lado a numerosos autores que practicaban una literatura de lo fantástico, no sólo orientada a un público adulto, sino a uno exigente con lo que leía. Este es el caso de Bosque Mitago, de Robert Holdstock, un clásico de la narrativa fantástica moderna y que hay que reivindicar para evitar que caiga en el olvido.

Bosque Mitago es un libro que combina de manera magistral el elemento fantástico con la ambientación realista, sobre todo gracias a su inteligente uso a lo largo de toda la narración de mitos bien conocidos y enraizados en la cultura occidental. Holdstock crea un puzle maravilloso en el que va encajando tanto piezas «míticas» reales con las de su propia invención, convirtiendo por momentos el resultado en un cuadro que podemos llegar a aceptar gracias a una pátina de verosimilitud -escasa, pero suficiente- que va dejando caer desde el principio del libro.

Holdstock nos lleva de la mano gracias a los personajes, Steve Huxley es el narrador, junto a los diarios de Harry Keaton y George Huxley, haciéndonos creer en la fantasía de Bosque Mitago a medida que Steve va creyendo también en lo que se encuentra, un bosque en el que encontramos los mitos creados por el inconsciente colectivo de toda la raza humana, pero a través del filtro personal del explorador que se interna en sus profundidades. La historia que cuenta, otra leyenda más que añadir a las que habitan el bosque, se convierte en su propia fantasía dentro de la fantasía, un juego que, a mi juicio, le sale redondo.

Bosque Mitago nació como cuento, ganando premios como el BSFA en 1981 y el World Fantasy Award de 1982, premios que volvería a ganar en 1984 y 1985 con la versión novelada de la historia. Hay que decir que una de las grandes virtudes de Bosque Mitago es que cuenta una leyenda como pocas, con un lenguaje maravilloso -gracias a Cristina Macía por la traducción- en menos de 250 páginas, algo casi imposible de encontrar hoy en día, debido, casi seguro, a criterios editoriales.