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La primera vez que tuve en las manos Ojos de agua fue en la Semana Negra de Gijón, hechizado por los ojos de serpiente del librero de Negra y Criminal. Acababa de salir como novedad de Siruela y me lo vendió a las primeras de cambio. Creo que me lo leí en el hotel, antes de volver de esos días locos de libros, comida y sidra que componen el festival gijonés.

Me encantó. Aunque pecaba un poco de primera novela, tenía varios aspectos en los que mejorar, la verdad es que, un poco harto de tanto investigador extranjero, se agradecía esa calidez que transmitía Leo Caldas. Luego llegó La playa de los ahogados, segunda entrega de las investigaciones del gallego, en la que, también a mi juicio, Domingo Villar consiguió una novela casi redonda.

Pero el ritmo al que funcionan los mercados internacionales no deja de ser curioso. Es ahora cuando Ojos de agua se está haciendo un nombre en Europa y tras sus primeras traducciones ha pasado por ser finalista del Crime Thriller Award en Inglaterra y ahora salta a Suecia siendo finalista a Mejor Novela Negra traducida al sueco en 2010.

No nos engañemos, la noticia es que después de tanta invasión sueca (y noruega y finlandesa y danesa y hasta islandesa) uno de los «nuestros» está dando el paso contrario, remontando el Báltico y colándose en sus propios premios. Eso sí, la competencia es dura, enfrentándose a nombres como Arnaldur Indridason, Reginald Hill o Iain Pears. Con suerte, esa misma fascinación que crean los autores suecos con su país, tan parecido y diferente al nuestro, servirá, esta vez en dirección contraria, para que esa Galicia costera y húmeda se gane el favor del jurado. Y si no es así, no pasa nada, La playa de los ahogados tiene el éxito asegurado el año que viene.

A todo esto, ¿cómo va la tercera novela protagonizada por Leo Caldas? A ver si con tanto viaje y festival nos va a descuidar la escritura. Hasta ahí podríamos llegar. Necesito recetas nuevas, que las de Camilleri llevan todas anchoa.

Si alguien os dijera que la próxima moda que va a asaltar los estantes de las librerías, tras los zombis y la serie negra nórdica, va a ser el animal noir probablemente a vuestra cara de extrañeza se uniría una pregunta básica: ¿el qué? porque el animal noir es una de las ramas del género, no sabemos si negro o paródico, más curiosas de los últimos años; sólo comentar que ni siquiera aparece a la wikipedia. Podríamos decir que, a priori, debería de estar en el apartado de infantil ya que los protagonistas son animales, pero, por otra parte, las historias están llenas de asesinatos y violencia; un psicópata es un psicópata por mucho que sea un armiño.

Historias protagonizadas por animales para adultos hay muchas, como la misma Rebelión en la granja, pero en este caso no estamos hablando de metáforas, los animales son ahora los protagonistas y, además, estamos hablando de género negro. Pero sobre todo, estamos hablando de una etiqueta colocada a posteriori (como todas) para agrupar bajo el paraguas de un subgénero a un grupo bastante heterogéneo de novelas con los límites aun no muy claros. Así, podríamos incluir las diversas aventuras de Felidae de Akif Pirincci protagonizadas por felinos detectives o a Los perros perseguidos de Richard Adams; siempre y cuando aceptemos que es válido utilizar un escenario humano.

Podemos ponernos puristas y sólo aceptar aquellas historias sin humanos. Este sería el caso de la novela que da sentido a la etiqueta Each Day a Small Victory de Chips Hardy, protagonizada por el armiño Max, psicópata miembro de una banda, violento simplemente por que es su naturaleza serlo y para quien la mayor victoria es la superviviencia. Este libro apareció en 2007 y fue calificado como una mezcla de Pulp Fiction y El viento en los sauces.

Y ahora la pregunta, ¿por que os hablo de todo esto? ¿por que digo que cuidado con las estanterías? la razón es que The Guardian le ha dedicado un artículo, lo que puede suponer que en poco aparecerá en la wikipedia y que se parece demasiado a la moda Z como para que los editores que están a la última no vayan a utilizarlo. Orgullo, prejuicio y pulgas.

El motor principal de la industria de ficción española viene siendo en los últimos años la llamada, en muchos casos con demasiada generosidad, novela histórica.

Con éxitos incontestables como La catedral del mar o El último Catón, la novela histórica, hibridada, eso sí, con elementos de suspense -conjuras, maldiciones, secretos y conspiraciones-, desembarcó en forma de cientos -si, cientos- de novelas muy parecidas entre sí. De ese modo, cuando las novelas del siglo de oro se pusieron de moda -justo con el estreno de Alatriste- todo parecía cortado por el mismo patrón. Con el aniversario del 2 de Mayo, otro tanto de lo mismo. Ahora, si no me equivoco, todas las grandes editoriales han tirado mano de archivo histórico y colaboradores habituales para lanzar una andanada a la línea de flotación lectora abanderando el nombre de Hipatia, justo con la llegada de Ágora, la película de Alejandro Amenábar.

Y aunque dentro de esa miriada clónica de Hipatias, entre las que de seguro habrá obras diferentes (mi apuesta está clara: La última noche de Hipatia, de Eduardo Vaquerizo y publicada por Alamut), lo cierto es que no apetece ir leyendo veinte libros con la misma portada y con, más o menos, el mismo cuento.

Pero las tiradas de la novela histórica, y es mi opinión, la sensación que tengo, parecen declinar en favor de los nuevos elegidos de la mercadotecnia: los autores de novela negra -si son nórdicos mejor, que es lo que más pega-, que se habían ido haciendo un hueco poco a poco en colecciones dedicadas y que ahora, de repente, se van a ver sometidos a un proceso nuevo. No me refiero a mayores tiradas y presentaciones, después de todo, eso va con el oficio; será interesante ver cuántos escritores que jamás habían prestado atención a la novela negrocriminal van a sacar su libro personal, original y de género en los próximos meses, aunque dudo que lleguen al nivel de John Banville y su alter ego negresco Benjamin Black, que en estos momentos amenaza con fagocitar al autor -entre comillas, por favor- serio.

¿Asistiremos a un desembarco similar al de la novela histórica en la negra? Espero que no, la novela negra tiene que funcionar con corazón, entrañas y algunas otras partes del cuerpo, cosas de las que carecían por completo las últimas novelas pseudohistóricas que han pasado por mis manos.

Siguiendo con las recomendaciones veraniegas, os proponemos acercarnos al mundo de la novela negrocriminal, uno de los que más de moda están y que, por fin, está dando un poco de color, aunque sea negro, al podio de los más vendidos, normalmente teñido del gris de las conspiraciones.

Es obvio que uno de los libros obligatorios este año es la trilogía Milenium de Stieg Larsson. Cualquiera de sus tres entregas nos permitirán una conversación interesante que puede ir desde la novela, la muerte del escritor, película o el mundo editorial. Como sabréis Milenium gira entorno a dos personajes, Mikael Blomkvist y Lisbeth Salander, vista por algunos como una heroína feminista y convertida en icono por otros. Se trata de unas novelas entretenidas y más que destacables dentro del género y que han terminado de poner de moda los detectives nórdicos, con autores como Camilla Lackberg, Leig GW. Persson o el conocido Henning Mankell con Wallander.

En un registro totalmente diferente pero sin abandonar la novela negra, encontramos lo último del gran Montalbano Las alas de la esfinge, aunque cualquiera de las novelas de Camilleri, con o sin Montalbano, pueden ser un gran recurso ante el calor. Podemos, por ejemplo, acercarnos a La muerte de Amalia Sacerdote, donde no aparece el comisario de Vigata, pero si la omnipresente mafia, novela con la que consiguió el Premio Internacional RBA de Novela Negra. Camilleri también escribe novela histórica, así que también podemos adentrarnos en la Sicilia de 1945 en Las ovejas y el pastor o, sin abandonar Sicilia, unos años antes, durante la Segunda Guerra Mundial, en Privado de Título.

Un nuevo cambio de estilo dentro del mismo género y nos encontramos con John Connolly, el escritor irlandés que sigue ofreciéndonos en Los hombres de la guadaña una nueva aventura de la serie de Charlie Parker, aunque en esta ocasión el ex policia ceda protagonismo a dos de sus camaradas, la encantadora y letal pareja formada por Louis y Ángel. Al igual que con Millenium, no tanto en el caso de Montalbano, hay que leer la serie de Parker en orden, así que si no la conocéis aprovechad el momento para acercaros a estas novelas con una factura casi clásica pero donde el elemento sobrenatural está siempre presente.

Si sois más aficionados a la novela enigma, podéis aprovechar para releer Diez negritos, en la nueva edición preparada para conmemorar su setenta aniversario o acercaros a las novelas de Fred Vargas y el comisario Adamsberg. La autora francesa es uno de los triunfos seguros en este momento en el mercado editorial y la podremos ver próximamente como invitada en la Semana Negra de Gijón. La última de sus novelas publicada en castellano es La tercera vírgen.

Por último, recomendaros algunos autores de ficción españoles como Lorenzo Silva que se ha hecho un hueco más que destacable en el género con los guardia civiles Chamorro y Bevilacqua, protagonistas de El alquimista impaciente o El lejano país de los estanques, entre otros. Otro autor incombustible es Andreu Martín que, en solitario o en compañía, lleva más de veinticinco años publicando libros. Su última novela es Barcelona trágica, ambientada en 1909 en la conocida Semana Trágica de Barcelona donde la violación de una niña parece empañada por la tensión social del momento.

Nos dejamos muchos en el tintero, pero como comentamos con los libros de viajes, estamos a la espera de vuestras recomendaciones.

Fred Vargas es diferente. Lo notas al empezar cualquiera de sus libros y encontrarte de sopetón con un montón de personajes ligeramente diferentes. Podrían ser normales, pero no lo son. Tienen un factor, posiblemente el factor Vargas, y en un momento de sus vidas, cambian, se convierten en seres únicos, como la misma Vargas, que nació siendo Frédérique Audoin, medievalista, y acabó siendo Fred Vargas, la escritora de novela negra revelación en Francia.

Vargas utiliza diversos personajes protagonistas en sus novelas, como el trío de historiadores neuróticos de Que se levanten los muertos, aunque parece ser que el favorito del público es el comisario Adamsberg, hilo conductor de Huye rápido, vete lejos, novela que fue adaptada al cine en 2007 por Régis Wargnier y que en el mercado en español se estrenó con el sonoro título de Plaga Final. Es Adamsberg quien protagoniza entonces El hombre de los círculos azules, Adamsberg el salvaje, el extraño, el ausente y reflexivo Adamsberg que tanto echa de menos correr descalzo sobre las piedras y se encuentra encerrado en un París infinito y lastrado por un amor imposible.

Pero no está solo. Mathilde, la bióloga marina, y Charles Reyer, el ciego guapo, son dos de las mejores apariciones en el libro de Vargas. Es impresionante el dominio de la escritora francesa sobre los diálogos, unas líneas en ocasiones Godardianas, que mantienen el hechizo durante páginas y páginas.

Objetos, en teoría sin importancia, aparecen rodeados de un círculo perfecto de tiza azul. Todo el mundo piensa que es algo sin importancia. Todos menos Adamsberg. Sabe que alguien va a morir, y que los círculos azules tendrán algo que ver. Y no se equivoca.

El hombre de los círculos azules es un libro divertido, rápido, ameno y lleno de asesinatos. La mano de Vargas en la narración es firme y apenas flaquea en la resolución de la historia, donde muchos de los narradores contemporáneos se venden al Deus Ex Machina. Vargas sólo se vende a Adamsberg y a su lejana manera de observar el mundo. Una historia más que recomendable.

Según nos cuentan en negraycriminal ya están publicadas las bases del III Premio Internacional de Novela Negra RBA, el mejor dotado económicamente del género con 125.000 euros de premio, junto a la consabida publicación del ganador. La recepción de originales se cerrará el 15 de junio, podrán ser en inglés o castellano y con un mínimo de 150 folios. El año pasado se recibieron casi doscientos manuscritos, la mayoría de Latinoamérica y España, aunque algunos llegaron desde lugares tan lejanos como Japón

Este premio se ha situado en muy poco tiempo entre los más interesantes del año, no sólo por su cuantía, sino por tener detrás a una editorial muy fuerte que vende muy bien el premio y, sobre todo, por haber estado concedido en sus dos anteriores convocatorias a dos pesos pesados de la literatura, González Ledesma y Camilleri. Aunque este hecho pueda hacer que miremos el premio con un poco de sospecha (después de todo son dos autores que te van a asegurar publicidad y ventas) la calidad de las propuestas de estos dos autores no deja lugar a dudas.

El primer Premio RBA fue concedido a Francisco González Ledesma por una nueva aventura del inspector Méndez, Una novela de barrio. Como ya os comentamos, Méndez ha celebrado hace poco sus 25 años al servicio de la literatura, lo que fue celebrado con un nuevo libro, No hay que morir dos veces, publicada por Planeta este mismo año. En Una historia de barrio, Méndez se enfrenta a un caso que empezó muchos años atrás en una Barcelona muy diferente a la que ahora le toca vivir.

Por su parte, Camilleri consiguió el premio en 2008 con La muerte de Amalia Sacerdote en la que, al contrario que González Ledesma, no aparece el personaje que le ha hecho famoso, el comisario Montalbano Ambientada en Palermo, la muerte de Amalia Sacerdote, hija del poderoso Antonio Sacerdote, parece ser obra del hijo de un diputado. Quien se encargue del caso tendrá que hacer frente a muchos problemas derivados del clientelismo y la mafia y tendrá que poder moverse en una intrincada red de poder.

Esperamos que el jurado de este año siga apostando por la calidad aunque también nos gustaría que el premio sirviera para dar a conocer a nuevos autores. El tres de septiembre saldremos de dudas.

Helmut Wellauer es director de ópera, un genio de la música, y como tal, un tipo insoportable. Así que su muerte en extrañas circunstancias, bueno, no tan extrañas, está claro que alguien lo asesina, no sorprende demasiado a quienes lo conocían.

Pero el hecho que Wellauer sea asesinado en un descanso de la Traviata, y no sólo eso, ¡en el mismísimo palacio de la ópera de la Fenice!, crea un revuelo en la alta sociedad con el que el inspector Brunetti tiene que lidiar muy a su pesar, ya que es el mundo al que pertenece su propia esposa. La investigación descubre, poco a poco, los trapos sucios del viejo director y de todo su entorno, sin dejarnos un culpable claro, mientras nos deja conocer, poco a poco, la personalidad de Brunetti.

Muerte en la Fenice es la primera novela de la escritora norteamericana Donna Leon con el personaje del inspector Guido Brunetti. Enamorada de Venecia, donde reside, es curioso que sus obras, superventas en medio mundo, no han sido traducidas al italiano: a Donna Leon le gusta vivir en el anonimato.

Muerte en la Fenice es una historia enigma, de desarrollo fluido, la verdad es que llega por los pelos a novela, casi se queda en novela corta, en la que se desarrolla más la presentación de personajes que la propia acción. No falta un buen deus ex machina algo tramposo para resolver la trama, pero eso es más que normal en las novelas de este tipo.

Un libro que se disfruta para pasar el rato y que no hace mal su labor de desengrasar la neuronas durante un rato, disfrutando, eso sí, de la excelente recreación que logra la autora de la Venecia real, aunque sea una Venecia real llena de palacios y rincones tan extraños como maravillosos.

El día 26 de Marzo se cumplirán cincuenta años de la muerte de un escritor que marcó, sin duda, el primer paso en el camino de la novela negra desde el rincón de la literatura pulp hasta el grado de respeto literario del que goza ahora.

Chandler era un tipo peculiar para el género negro de su época, con una buena formación literaria, una cultura excelente y unas ideas peculiares sobre cómo escribir. Su paso por el mundo del guión en Hollywood le sirvió, a mi juicio, para entender mejor el arte del diálogo y de los personajes, algo que está presente y destaca en toda su obra.

Harto de la novela enigma y de historias increíbles, Chandler creó a Philip Marlowe, su alter ego, al que dotó de inteligencia, whisky y cinismo casi a partes iguales. Los diálogos de El sueño eterno son tan rápidos en ingeniosos que sólo por ellos merece la pena leerse todo el libro. Todos tenemos en la mente a Humphrey Bogart como Marlowe: es un personaje que ha quedado marcado dentro de la cultura popular.

Me gustaría destacar, además de su obra literaria -El sueño eterno, Adiós, muñeca, La dama del lago, El largo adiós- una selección de artículos llamada El simple arte de escribir, donde Tom Hiney y Frank MacShane recopilan y ponen en contexto un verdadero alud de cartas y escritos de Chandler relacionados con el mundo de la escritura, tanto sobre la propia creación como el entramado editorial -al que dedica no pocos palos- y también sobre el mundillo de los escritores de la época -impagable un encuentro que tuvo con Hammet-.

Chandler fue uno de los pioneros en un género denostado y que apenas pudo ver cómo sus historias cambiaron el curso del género negro llevándolo de las novelitas pulp con señoritas ligeras de ropa y rudos detectives en la portada a convertirse en auténticos superventas de tapa dura en cualquier país del mundo.

El escritor sueco Stieg Larsson entró en el Olimpo de los escritores con leyenda por la puerta grande: al poco de entregar La reina en el palacio de las corrientes de aire, el tercer y último libro que cerraba la trilogía Millenium, sufrió un ataque al corazón y murió, antes incluso de ver publicada su primera obra.

Larsson era periodista especializado en grupos neonazis y mantuvo en secreto su afición por la literatura durante años. Ni él mismo se esperaba el gran éxito -por ahora lleva más de ocho millones de libros vendidos- que iban a cosechar sus novelas. Es una lástima que ya no pueda disfrutar del reconocimiento que merece.

Con Los hombres que no amaban a las mujeres, Editorial Destino [2008], Larsson nos enseña un mundo sórdido, seco, propio de ese helado norte al que pertenecía. Un mundo dentro de otro mundo lleno de intrigas, suciedad y crudeza para componer una novela negra apasionante y que deja con ganas de más.

Por fortuna, ya tenemos en el mercado -que se lo digan a los libreros estas navidades- La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina, donde Larsson retoma con buen pulso una historia con personajes de primera categoría. El mundo periodístico, en el que trabajó durante tantos años aparece reflejado también con todas sus miserias. De nuevo, la novela engancha pese a ser un relato descarnado y duro de leer.

A la espera de la última entrega que dará por concluida la trilogía, punto y final entonces de toda la obra de Larsson, nos llega la noticia del próximo estreno de una película basada en el primer libro cuyo estreno está previsto para Febrero del 2009. Además, ya está en rodaje una serie de televisión que adaptará la historia de Mikael Blomkvist y Lisbeth Salander, aunque no hay fechas de estreno.

Un éxito que sólo puede servir como reconocimiento póstumo a un gran escritor, y cuyas obras quedarán como recuerdo de hasta dónde habría podido llegar.

La forma del agua es la primera novela protagonizada por el comisario Montalbano, la exitosa creación de Andrea Camilleri. Montalbano es comisario en un pueblo de Sicilia, Vigata, donde la mafia y la corrupción política están al orden del día. Pero las novelas de Montalbano no son historias de mafiosos del estilo americano, sino que aquí la mafia aparece como parte del paisaje, un personaje asumido, aunque perseguido, por que, a pesar de ella, hay que seguir viviendo y trabajando.

En La forma del agua, dos barrenderos encuentran en cadáver del ingeniero Luparello, personaje muy influyente, en una zona de prostitución. Todo apunta a que se trata de una muerte natural, aunque algunas circunstancias poco claras hacen que Montalbano se niegue a cerrar el caso. El comisario se dedica a lanzar anzuelos, con la inestimable colaboración de Jacomuzzi, incapaz de guardar un mínimo de discreción, que los implicados van cogiendo y lo que en principio era tan sólo la sospecha de que algo no cuadraba va tomando cada vez más fuerza, convirtiéndose en una historia donde las intrigas políticas y la lucha por el poder implican a dos familias, con personas que tienen mucho que esconder en un mundo donde el honor y la apariencia son muy importantes de cara a la galería.

Según nos cuenta Camilleri esta primera novela de Montalbano, la primera policíaca que escribía el autor, aparece como una manera de autodisciplina, de entrenamiento como escritor; si de un entrenamiento nace un fenómeno como Montalbano que no habría conseguido de querer hacer historia. Montalbano, lejos de los protagonistas americanos de novela negra, está más cercano a la estela del Maigret de Simenon aunque, al contrario que el francés, Camilleri si hace evolucionar a Montalbano en sus novelas, viéndose afectado por el mundo que le rodea.

El comisario es un hombre corriente, que no vulgar, y sus opiniones, su visión de la vida o de los casos no son tan diferentes de los que podríamos tener los lectores. No estamos ante un personaje excepcionalmente perspicaz, ni un superdotado que nos muestra al final toda la información que nos había escatimado hasta ese momento. Camilleri no nos intenta engañar, sino que lo que quiere es contarnos una historia, donde el trasfondo de la sociedad italiana es bastante más que un marco y donde las opiniones de Camilleri sobre la actualidad encuentran su eco en la novela.