Lecturalia Blog: reseñas, noticias literarias y libro electrónico

Diástole es el nombre del último libro publicado por el escritor de terror Emilio Bueso, una demostración del buen momento que vive el género en España, en cuanto a la calidad, aunque cueste encontrar estos libros en el batiburrillo de títulos clónicos que llenan las estanterías de las librerías y las preferencias de las editoriales, en el siempre limitado mercado del terror.

En Diástole, Bueso nos lleva a los Pirineos franceses, donde vive Jérôme, un pintor fracasado convertido en un politoxicómano que arrastra su vida y sus pinceles hacia un nuevo nivel de podredumbre a cada paso que da. Pero Jérôme tiene, o eso parece, una última oportunidad de volver a pintar, de hacer un paréntesis en su decadencia, gracias a un encargo fuera de lo corriente: hacer un retrato durante cuatro noches seguidas de Ivan, un hombre retirado en una mansión escondida en la montaña con la única compañía, o eso parece, de un criado rumano y de dos perros de extraño comportamiento.

¿Mansión escondida? ¿criado rumano? sí, parece que eso nos suena. Pero Bueso no permite que esto nos haga perder el interés por la historia, al contrario, juega muy bien sus cartas, nos arrastra a la historia de Ivan, quien, a lo largo de esas cuatro noches, se la va contando a Jérôme para que éste sea capaz de realizar el retrato. Jérôme, por su parte, nos cuenta retazos de su propia vida, de su decadencia sin esplendor. Es en esta mezcla, de historia fantástica y de realidad sucia, o de sucia casi realidad, que después de todo la historia nos la cuenta un toxicómano, como la novela consigue un gran ritmo y donde la irrupción de la intriga de espías consigue llevarnos en volandas a un final magníficamente narrado, sin duda lo mejor de la novela, sin querer desmerecer al resto de la historia.

En poco más de 230 páginas visitamos el Leningrado soviético y el asediado por los nazis, conocemos el infierno en la tierra en que se ha convertido Chernobil, mientras el mono de Jérôme reclama su chute y el retrato de Ivan va tomando forma a lo largo de los 24 capítulos. Una novela muy recomendable de uno de los autores más personales de esta nueva hornada de escritores de terror patrios.

Narración de intriga con altas dosis de terror situada en la ciudad de Valencia y que bordea la literatura fantástica, en la que David Mateo vuelca muchas de sus inquietudes sobre el género en uno de sus libros más completos.

Noches de Sal es la octava novela de David Mateo, que ya ha recorrido un largo camino en el mundo literario desde sus primeras novelas dedicadas a la fantasía épica y que parece encontrarse más a gusto actualmente en el terreno del terror, tratando de encontrar en este libro un equilibrio entre una trama cercana al thriller pero con grandes concesiones al terror sobrenatural, aunque presentes siempre con cuentagotas y siempre dentro de un entorno realista.

En Noches de Sal nos encontramos una historia a varios niveles, en los que Mateo juega con los personajes con mayor o menor fortuna. La historia base, de Abel y Aurora, es la que hila un camino lleno de tantos giros como calles se nombran, para luego ir cerrando los hilos con Patricia, una vez se ha desatado el horror. La novela funciona a dos niveles temporales, dando información a medida que la historia lo necesita.

Pero, ¿de qué va exactamente Noches de Sal? Un asesino lleva ya cinco víctimas crucificadas y mutiladas de manera horrible. Patricia descubre que uno de sus antiguos amigos de la facultad de medicina es la sexta muerte… y que el pasado de Abel, Aurora y el suyo propio vuelve de una manera siniestra para atormentarla. El asesino en serie, al que la policía llama Pilatos, es una presencia oscura, relacionada con el pasado de Aurora y frente a la cual poco o nada se puede hacer. Deja mensajes escritos con sangre en los que nombra a los Nocturnos, una academia de literatos que se reunían en Valencia con el apoyo de autores como Guillén de Castro… algo también relacionado con el pasado de los protagonistas.

Noches de Sal funciona bien como novela de intriga, mantiene la tensión de manera correcta y el ritmo de la acción se acelera cuando es necesario. El libro divierte y entretiene, logrando una buena ambientación y convirtiendo a la ciudad de Valencia, poco usada en estas lides, en un protagonista más de la narración.

En el debe, Mateo introduce algunos personajes como el inspector de policía que rompe con el esquema más realista del resto de sus protagonistas, caricaturizándolo como un personaje más cercano al pulp, buscando un secundario cómico que funcionaría bien en una película pero que en el libro parece sacado de contexto. Además, Mateo siente la necesidad de contarlo todo, algo que se debe, sin duda, a la enorme documentación que ha manejado y que en ocasiones le lleva a extenderse demasiado.

En resumen, una buena novela de intriga y terror que mantiene el tipo a lo largo de sus más de quinientas páginas y que basa su interés en la originalidad de sus planteamientos, el estudiado trasfondo y la excelente ambientación.

Dónde estabas tú el día del juicio final. Esa parece ser la premisa con la que juega Santiago Eximeno para presentarnos su breve novela Condenados, en la que nos encontramos perdidos en medio de Madrid justo en el momento del apocalipsis.

Eximeno plantea un retazo de la vida de varios personajes poco antes de que llegue el momento en que las puertas del cielo se abran y miles de ángeles caigan a la Tierra desatando el caos. Las miserias y los secretos de los protagonistas se irán desgranando de uno en uno mientras avanzan en medio de la desolación y los resurrectos y hambrientos cadáveres que pueblan la ciudad.

El paseo grotesco irá revelándonos más y más, tanto de la trama pasada como de la que sucede entre ángeles y devoradores carne, utilizando la figura de Lázaro, un inmortal, que aporta un pasado todavía más antiguo y revelador que el de sus compañeros, humanos, con sus propios conflictos.

Condenados es una instantánea creada para capturar un momento concreto y tenebroso del universo, un día eterno, sin horas, en el que nada funciona como debería, y en el que Eximeno traza con pinceladas gruesas y rápidas unas horas del apocalipsis. A mí me basta, me conformo con esa ventana abierta que deja el autor, pero ocasiones tengo la sensación de que todo pasa demasiado deprisa.

Eximeno es un maestro de la distancia corta, del relato minúsculo y del corto. A medida que crecen sus textos parece que dilata en exceso lo que quiere contar. Condenados fue escrito a partir de un NaNoWriMo, ya os hemos hablado antes de ello, se trata de escribir una novela en un mes, escribiendo todos los días. Quizá sea esa velocidad y esa prisa por acabar la que da esa sensación final a la novela.

En todo caso, una obra que satisfará a los amantes de un fantástico de toques oscuros y con personajes interesantes, que disfruten con la ambientación más que con un desarrollo complicado. Condenados es un momento congelado en el tiempo muy bien narrado pero cuya belleza puede resultar demasiado fría.

A destacar que, además de comprarla en papel, también podéis descargar la novela de manera gratuita en la web de Saco de Huesos.

Nueva entrega del detective Charlie Parker, en la que John Connolly da un paso más en su particular trama, aunque sin adentrarse demasiado en el gran arco argumental que continúa insinuando con trazos irregulares.

Después de Los amantes, donde Parker averiguaba parte de la verdadera historia de su padre y se explicaba algo, aunque no mucho, de esos seres que pululan a su alrededor, Voces que susurran trae de nuevo a primera línea a uno de esos personajes secundarios que hacen que valga la pena leer a Connolly: El coleccionista.

Este ser, a medio camino entre cielo e infierno, emprende una búsqueda que le llevará a encontrarse con Parker, metido de pleno en un asunto que empieza con una simple investigación por contrabando y acabará en un asunto de raíces bíblicas.

Un tesoro robado en la guerra de Irak y una trampa dejada para los codiciosos en forma de caja. Connolly aprovecha las páginas para dejar clara su opinión sobre cómo se ha manejado la guerra en Irak, la intervención de fuerzas de seguridad privadas y el constante saqueo al que se ha sometido el patrimonio de numerosos museos y bibliotecas. Unimos a esto el decadente mundo del contrabando y los muelles abandonados de Nueva Inglaterra, con nuevos personajes que Connolly sabe hacer brillar pese a lo fugaz de sus apariciones. Con estos mimbres construye una trama sólida en la que la acción se va arrastrando lentamente hasta lograr un final lleno de tensión.

Voces que susurran ofrece una grata experiencia de lectura, pero parece que Connolly se limita a insinuar los ases que tiene en la manga y que había anticipado con fuerza en, por ejemplo, El ángel negro. Parece que quiere sentar unas bases amplias antes de entrar en caminos más directos, pero la repetición de esquemas puede perjudicar parte de la narración, como por ejemplo la típica llamada a Louis y Ángel para que acudan en su ayuda, que se vuelve a repetir una vez más y acaba siendo un lugar manido y común, pese a lo interesante de los personajes.

A pesar de todo, el libro es mejor, en mi opinión, que los dos anteriores y es imprescindible para los seguidores de la serie de Parker. Quizá sea uno de los que más sufra en su lectura individual, así que no es recomendable para un primer acercamiento al personaje.

A veces, cuando te enfrentas a un libro, te da la sensación de que estás leyendo algo realmente especial. Esa fue mi impresión a medida que iba leyendo los relatos que componen una de las antologías más interesantes y malditas de la literatura fantástica norteamericana: El rey de amarillo, de Robert W. Chambers.

Chambers era un neoyorquino de buena familia, bien educado y que logró una cierta fama como ilustrador para revistas como Life o Vogue. Pese a haber publicado alguna novela más, In the Quarter, y antologías como The Maker of Moons o The Tree of Heaven, es sin duda El rey de amarillo una obra singular en su carrera, ya que luego pasó a escribir novela romántica y, finalmente, ficción histórica.

Aunque se ha ligado habitualmente la obra de Chambers con la de H.P. Lovecraft, hay que resaltar que cuando El rey de amarillo fue publicada, en 1895, el autor de Providence apenas contaba con cinco años de edad. Aquellos que ven una extensión de los mitos en Chambers están equivocados y, pese a la floja opinión de Lovecraft sobre su colega, la huella de El rey de amarillo se aprecia en numerosos relatos del Círculo de Lovecraft, casi al mismo nivel que Lord Dunsany.

¿Cuáles son los méritos de El rey de amarillo? A mi entender, es la manera con la que se mezcla, casi por primera vez, un numeroso batiburrillo de elementos mitológicos, románticos, propios del suspense o de la fantasía y la ciencia ficción. Es difícil lograr que esa variedad de elementos case en una antología, pero Chambers lo consigue gracias a ese elemento de unidad que es el libro dentro del libro, El rey de amarillo dentro de El rey de amarillo.

La idea que hila la antología es la presencia e influencia de un libro maldito, El rey de amarillo, una obra de teatro con la capacidad de volver loco a quien lo lea, que está conectada a una extraña entidad, también llamada El rey de amarillo y a un extraño signo de capacidades sobrenaturales. Es mediante estos elementos que Chambers articula los cuentos sobrenaturales -a mi juicio los de mayor calidad y que se editan hoy en día- sin mucha relación con otros textos incluidos en la antología, casi como relleno, y sin apenas interés.

Las influencias de Ambrose Bierce y Edgar Allan Poe son evidentes, como se aprecia en las menciones a Carcosa, por ejemplo, así como un cierto simbolismo francés. Chambers estudió arte en Francia y Alemania, así que ese cierto «aire europeo» está presente en el libro. A su vez, la manera de describir sin describir, de hablar sin mencionar los más profundos horrores, sería una marca que dejaría en autores posteriores, como el ya mencionado Lovecraft o en Clark Ashton Smith.

Pese a todo, los relatos adolecen de una cierta pátina de ingenuidad, está claro que lograr inquietud y malestar psicológico a finales del siglo XIX no requería la misma intensidad que hoy en día, pero, pese a todo, como comentaba antes, la sensación está ahí, profundamente grabada en los relatos que parecen poseer un aura especial que el paso del tiempo no ha logrado arrebatar.

En realidad yo pensaba que el año especial de Poe iba a ser 2010, después de todo se celebraba su centenario y ya sabemos qué es lo que pasa cuando se acercan esas fechas: todo el mundo se apunta a la moda correspondiente, siendo, en este caso, alabar la obra del poeta mórbido y esperar la tradicional entrega de las rosas y el bourbon junto a su tumba.

Pues bien, aunque el año pasado la figura de Poe estuvo presente en festivales literarios y en los medios tuvo cierta cobertura, hay que aclarar que en 2010 y en 2011 nadie se acercó a la verdadera tumba de Poe para hacer la entrega anual. Quizá el homenajeador secreto quería alejarse un poco del circo mediático y de los fans oportunistas. Esperemos que vuelva en el 2012, aunque tenga que levantarse de entre los muertos para conseguirlo.

Por eso me resulta curiosa la avalancha de proyectos sobre Poe que se van a materializar este año, de entre los que habría que destacar la serie que ya ha comprado la ABC americana, llamada -sorpresa- Poe y que se trataría de un procedimental situado en el Boston de 1840 y en el que el propio Edgar Allan se encargaría de resolver crímenes y misterios a su particular y etílica manera.

También se espera con ansia la película protagonizada por John Cusak, The Raven, de la que ya hemos hablado en otra ocasión, y que promete, a juzgar por las primeras imágenes, una más que digna película de misterio. Esperemos que el director, James McTeigue -que ya nos ofreció V de Vendetta-, se ciña bien a la historia y no veamos a Poe esquivando cuchillos en bullet-time.

¿Algo más sobre Poe? No puedo dejar este artículo sin señalar el anillo que ilustra el post y que es una verdadera joya para cualquier amante del bourbon a medianoche, las capas, las rosas rojas y la hermosa sonrisa de treinta y dos dientes que guardo en una caja, en la mesita de noche.

Triste noticia para todos los aficionados al cine del mexicano Guillermo del Toro y para la mayoría de los seguidores de H. P. Lovecraft: no habrá película basada en la historia del autor de Providence pese a que hace pocos días se hablar de que Tom Cruise iba a participar en el proyecto.

Al parecer, la insistencia de del Toro en no rebajar el tono terrorífico de la narración y buscar esa sensación de incomodidad y tensión permanente para entrar en un cómodo «Recomendado para mayores de 13 años» como pedía la productora, ha sido fundamental para que no se haya dado el pistoletazo de salida a la producción.

Del Toro ponía el ejemplo de Los pájaros, de Hitchcock, una película que supuso un verdadero impacto sobre el terror de su época y que pasó a convertirse en todo un éxito y una película de culto gracias a la producción de alto presupuesto con la que contó el director inglés. Las montañas de la locura, al menos según la versión que quería del Toro, necesitaría un presupuesto de alto nivel, algo demasiado arriesgado para una cinta de terror tan impactante de acuerdo a los ejecutivos hollywoodienses.

Así que nos vamos a quedar sin conocer cómo son los horrores innombrables de Lovecraft en 3 dimensiones tras haber pasado por la coctelera terrorífica que es la mente de Guillermo del Toro. Habrá quienes respiren aliviados por haber salvado un clásico de las garras de las adaptaciones cinematográficas, pero la verdad es que, personalmente, me hacía ilusión ver a los Mi-Go y a los Primigenios, a los Shoggoth…

Las montañas de la locura está considerada como una de las mejores narraciones de H. P. Lovecraft y su adaptación ha sido siempre un proyecto pendiente del género fantástico. La H. P. Lovecraft Historical Society ha realizado una recreación radiofónica y gran parte de la historia se puede ver en un musical del mismo nombre en el que participó el grupo compuesto por payasos siniestros, The Tiger Lillies. Os dejamos con el trailer del espectáculo.

La última novela de Juan Ramón Biedma sigue en la línea de sus anteriores libros, como El efecto Transilvania o su más reciente El humo en la botella: sus personajes se enfrentan tanto a un caos externo como interno en una Sevilla de pesadilla.

Inscrito dentro de la línea Z de la editorial Dolmen, Antirresurrección es uno de los títulos más «españoles» dentro de los títulos zombis que nos llegan últimamente. Escrito siguiendo la línea que considera a los zombis como infectados más que como «malditos» o «mágicos», Biedma no profundiza demasiado en causas y efectos de la enfermedad que hace renacer de manera casi instantánea a los muertos, llenos de rabia y hambre.

Uno de los aciertos de Biedma es la evolución de los muertos vivientes, ya que al renacer son rápidos y fuertes, pero con el tiempo se van acercando más al torpe monstruo ideado por Romero en los años 70.

En Antirresurrección nos encontramos con una Sevilla cercada por los zombis -como la mayor parte de Europa y, seguramente, el mundo-, en la que apenas quedan policías para mantener el orden y el caos se va a apoderando poco a poco de las calles y de las personas que tratan de mantenerse cuerdas.

En medio de esa situación, el teniente Trespalacios tendrá que averiguar quién es el responsable de una serie de asesinatos, en teoría sin nada que ver con los muertos vivientes, con un marcado componente religioso y con la ayuda, muchas veces insuficiente de Ariza, una ex-policía metida a detective, y Koplos, otro ex miembro de las fuerzas del orden que amortaja a los recién muertos.

El tono de paranoia religiosa es otro de los aciertos de Antirresurrección, logrando formar escenas realmente muy potentes con esa mezcla de catolicismo rancio y cuerpos a medio descomponer. Es más, la trama tiene mucho que ver con esa huida hacia la religión que se ha extendido por la ciudad que plantea el autor.

Por último, el estilo y el uso de capítulos realmente cortos, algunos de apenas una página, junto con el juego de saltos entre unos personajes y otros hace que el libro se lea a toda velocidad, casi al tiempo real en el que viven los personajes. Esto es algo a destacar, pero que a la vez también supone uno de sus defectos: la novela se lee de manera apresurada y deja también esa sensación en los labios, como si se trataran de pasada ciertos momentos y situaciones.

En resumen, una buena novela de zombis e investigación, con escenas muy truculentas y ritmo endiablado. Su único problema, ciertos detalles indefinidos y algunos nombres, como el de los Hermanos Sonambulistas, que, esto ya es personal, se hacen muy raros al oído.

Y pese a todo es el último libro de Juan De Dios Garduño, escritor español especializado en la temática de terror y que ha sido publicado por la editorial Dolmen, que sigue apostando por los muertos vivientes. Aunque no estamos ante un libro basado en adolescentes y centros comerciales, ni mucho menos.

Garduño nos traslada a un futuro cercano donde la Tercera Guerra Mundial ha asolado el planeta merced a las armas químicas, biológicas o nucleares utilizadas por cada parte, incluyendo las genéticas, porque puestos a acabar con la humanidad mejor ser variados. Los diversos ataques obligan a la población a depender de los militares y de sus refugios, a donde son trasladados.

En Bangor, un pueblo de Maine, permanecen únicamente tres almas, Patrick, Peter y su hija. No saben nada del resto del mundo al haberse cortado las comunicaciones y, después de un año, han convertido sus casas en pequeños fuertes ante el temor al pillaje o al enemigo. Vecinos de la misma urbanización Patrick y Peter tienen una historia detrás que les lleva a odiarse profundamente, a no dirigirse la palabra a pesar de no tener más compañía que un perro y una niña pequeña. No parecen capaces de superar este enfrentamiento personal, aislados del mundo en el frío invierno de Maine, ni siquiera cuando una amenaza nacida directamente de la guerra llama a sus puertas.

Y pese a todo, libro del que se acaba de anunciar una versión cinematográfica, es una historia basada en los personajes y en su historia personal, donde los capítulos se suceden con rapidez mezclando de manera inteligente el pasado con el presente, la historia de la guerra con su vida. Garduño consigue llevarnos al terreno del “qué pasa ahora” prácticamente en cada capítulo sin que llegue en ningún momento a decepcionar. Aunque quien esté buscando una típica historia de zombis no la encontrará aquí, pese a la peculiar portada del libro.

Hay que señalar como aspecto negativo la confusión en algunos pasajes de los nombres de los dos protagonistas, sobre todo en el último tercio del libro, que, sin llegar a confundir, sí que molesta bastante. Por su parte la resolución final me dio la sensación de ya vista, pero está claro que a donde había llevado a los protagonistas el escritor (a los que maltrata bastante) pocas soluciones más había.

Un libro muy recomendable y que, probablemente, tendría una visión más completa o contextualizada si fuera una lectora empedernida de Stephen King, como se confiesa el autor. En este punto sí me gustaría señalar que no comparto la decisión del autor de desarrollar la historia en Maine cuando los hechos podrían haberse producido en cualquier otro lugar más cercano al escritor. Uno de los aspectos que han hecho grande a Stephen King es su capacidad para el relato social terrorífico y es una lástima que el autor haya perdido esa oportunidad teniendo que centrarse en referentes que no le son propios, por mucho que el cine y la literatura nos hagan creer que son mejores. Creo que la historia se habría enriquecido mucho de esta forma.

La segunda novela de Joe Hill, Cuernos, se acerca mucho al terror costumbrista que tan bien practicó Stephen King en la década de los 80.

La verdad es que me acercaba a Cuernos con buenas expectativas, El traje del muerto me había gustado bastante y la verdad es que esperaba encontrarme con cierta mejora respecto a su anterior novela. Sin llegar a ser una novela fallida, Cuernos no es exactamente lo que esperaba, Hill explora un registro ya perfeccionado por King y no sale airoso en la inevitable comparación.

Pero vayamos con Cuernos. Ig Perrish se levanta una mañana con una resaca horrible y unos cuernos en mitad de la frente cuyos poderes harán que ante él todo el mundo confiese sus más perversos deseos y secretos esperando, deseosos, que su voz, la voz del demonio, les diga lo que tienen que hacer. En el caso de Perrish, acusado de haber violado y asesinado brutalmente a su novia, esa verdad descarnada no es exactamente un regalo que acepte de primeras.

Mientras la intriga del libro se va desgranando, Hill se mueve en varios tiempos, el presente, con las pesquisas de Ig y la evolución de sus poderes, y entre su pasado, desde la infancia a la adolescencia. Este juego, sin embargo, resulta curioso, al menos para la gente de mi edad, ya que, al contrario que en las novelas de King, donde acabamos asistiendo a un pasado casi mítico, con Hill encontramos niños y jóvenes con los que identificarnos.

Lo que pasa es que no acaba de funcionar. El personaje de Ig me resulta poco interesante, todo lo contrario que el viejo cantante de El traje del muerto, sumado la presencia difuminada de varios personajes femeninos hace que a Cuernos le falte algo de empaque para afrontar ciertos capítulos.

Hay que tener claro, de todas formas, que el libro es entretenido, pero, pese al elemento sobrenatural de los cuernos y sus poderes, la novela discurre a un nivel alejado de excesos visuales o de imaginación. El peso del realismo puede con el discurso fantástico hasta el final del libro donde se agradece una cierta concesión a la imaginación.

Difícil de encuadrar como terror puro, entonces, Cuernos se convierte en una novela fantástica, sobrenatural, recomendable para aquellos que no deseen demasiada violencia, sexo o una originalidad desbordante.