Ya lo hemos comentado en otras ocasiones, existe la tradición de que en el aniversario de su muerte, un desconocido deje tres rosas y media botella de coñac sobre la tumba del conocido autor de cuentos terror Edgar Allan Poe.

No es una costumbre moderna, llevan fijándose en ella desde 1978, momento en el que Jeff Jerome, cuidador de la casa museo de Poe, decidió iniciar la costumbre de esperar a que un misterioso desconocido, vestido de negro, con una bufanda blanca y sombrero, realizara su curioso ritual. Con el tiempo, la vigilia cerca de la tumba de Poe se convirtió también en una costumbre, a la que Jerome invitaba a otros conocidos seguidores del escritor de Baltimore.

Sin embargo, hace tres años, el desconocido, conocido como Poe Toaster, faltó a su cita por primera vez. Muchos achacaron su desaparición a que la vigilia se había sobredimensionado, más allá del pequeño grupo de aficionados, y que la ofrenda había perdido su magia. Otros achacaron el desencuentro a una enfermedad o a algo puntual y que el año siguiente continuaría.

Pues bien, este ha sido el tercer año seguido en el que no ha acudido el Poe Toaster a su cita con los restos del maestro del horror. Según J. Jerome, la tradición se ha terminado por completo y no alberga esperanzas de que se retome, al menos no de la misma manera. El año pasado ya acudieron algunos impostores que trataron de hacerse pasar por el original, uno incluso llegó a bordo de una limusina, pero sin el verdadero creador de la tradición parece que el acto ha perdido el misterio.

Está claro que a la tumba de Poe no le van a faltar rosas y coñac, puesto que muchos de sus seguidores acuden en peregrinaje para completar la ofrenda, pero de un acto íntimo se pasa a otro de sencilla admiración. No es lo mismo y es una verdadera lástima.

Si hay una editorial que se ha ganado a pulso el respeto de sus lectores gracias a la calidad de sus contenidos y al enfoque crítico de sus ediciones, esa es Cátedra. Con más de cien novedades anuales, se ha dedicado, desde 1973, a producir libros de todo tipo, distinguiéndose siempre por el cuidado con el texto y el mimo por las letras. Es, tal vez, una editorial “de fondo”, es decir, una marca que produce todos esos libros que hemos necesitado alguna vez, bien como consulta o bien como lectura obligada, en ediciones económicas de formato y diseño sencillo. Cátedra ofrece el fondo de armario de nuestra biblioteca, los vaqueros y camisetas del mundo del libro.

Pero esta apreciación no es del todo cierta. Cátedra, aunque sea conocida por prólogos y anotaciones infinitas, en ocasiones más largas que la propia obra publicada, lleva un tiempo ampliando sus colecciones y multiplicando sus ramas. Y ahora anuncia la inauguración de una colección de literatura popular.

¿Qué es lo que espera uno ante la definición literatura popular? ¿Literatura del pueblo? ¿Éxitos comerciales no reconocidos por la crítica? ¿Obras que han ilustrado la infancia de muchos de nosotros sin la pátina del canon? Al conocer los contenidos programados para la colección, parece ser que literatura popular hace referencia a los subgéneros, a los clásicos de novela que pertenecen a géneros denostados a lo largo de los años. Se refiere, en definitiva, a la fantasía, al terror y a la ciencia ficción.

Cierto es que la propuesta incluye títulos propios de literatura pulp procedente de todo el siglo XX, a los BEM de otro tiempo que en España nunca pudimos disfrutar con traducciones ni ediciones correctas. Pero también incluye obras de calidad más que demostrada, que escapan desde hace años del círculo de lo kitsch, de lo mediocre, de lo popular. Hablo de Stanislaw Lem o de Lovecraft, cuya inclusión en la selección de Cátedra no responde a un criterio de popularidad, sino al simple hecho de pertenecer al género especulativo. Cátedra asegura que lo que implica esta colección es lanzar preguntas al canon literario, al orden establecido, y lo hace denominando como popular a un conjunto de obras que se distinguen claramente por el género, no por su calidad canónica, menospreciando en cierta manera la validez de la obra de ficción especulativa como entidad propia, estableciendo hasta sus títulos de mayor prestigio como literatura de los márgenes. Por otro lado, y con independencia de nombre y definiciones, a veces tan perjudiciales, es de agradecer la posibilidad de contar con estas obras, muchas de ellas sólo disponibles en ediciones de baja calidad (o directamente no disponibles). Y es de agradecer también que el prestigio asociado a Cátedra pueda vincularse a algunas obras de valía demostrada, llámense populares, o como quieran definirlos, con sus correspondientes anotaciones y estudio crítico.

Eso sí, no son los primeros ni los únicos interesados en dignificar la literatura del pueblo. En el Facebook de Valdemar, editorial especializada en la denominada “cultura popular”, la respuesta no se ha hecho esperar:

En Valdemar llevamos años haciendo precisamente eso que tanto preconizan (…). Dicen que son los primeros en prestigiar la literatura popular y patatín patatán… Valdemar no existe, queridos amigos, los libros que tenéis en casa son una alucinación…

La HispaCon es una convención dedicada a la literatura de género fantástico -que incluye la ciencia-ficción, la fantasía y el terror- y que cada año visita una ciudad diferente de la geografía española.

La naturaleza de la HispaCon viene siempre determinada por el grupo humano voluntario que las organiza, así que un año puede prestar más interés al género de terror, otro a la ciencia ficción o a la fantasía, o bien mantener un escrupuloso equilibrio entre actos dedicados a unos o a otros. Lo cierto es que ya son casi treinta años de reuniones, en las que autores, lectores y editores se dan cita en unos días muy intensos, llenos de presentaciones, mesas redondas y conferencias.

Este año tenemos la HispaCon organizada en Mislata (Valencia) los días 12 y 13 de noviembre, con el nombre alternativo de ImagiCon, debido al grupo detrás del evento -indispensable una lectura a su revista Imaginarios-, en la que tenemos una amplia oferta para los aficionados de género, pero con una especial dedicación a la literatura de fantasía y espada y brujería.

Dentro de los actos tenemos encuentros con autores como Javier Negrete, Susana Vallejo, Manel Loureiro, Laura Gallego o Víctor Conde, entre otros, con mesas redondas tan interesantes como la dedicada al Fantástico para todos los públicos o la dedicada a Canción de Hielo y Fuego, la famosa serie de George R.R. Martin. Todo esto sazonado con juegos de rol y eventos lúdicos de lo más variado, incluyendo un desfile de moda a cargo de Sublime Style y el concierto de la cantante Priscilla Hernández.

Además, el viernes por la tarde habrá un bookcrossing para los que quieran acercarse al centro El Mercat, aunque los actos se realizarán en la Casa Sendra. Una cita obligatoria para los aficionados al género de Valencia y alrededores, que encontrarán una buena oferta de libros seleccionados por varias de las mejores librerías de la ciudad.

Toda la información sobre el evento y sus horarios en el sitio oficial de Espada y Brujería.

Se acerca la noche de Halloween, Samhain o de Todos los Santos, habitual rito que nos acerca un poco más a la oscuridad de los días cortos y anuncia la pronta llegada del invierno, al menos aquí, en el hemisferio norte, puesto que en el sur es otra cosa bien diferente.

De todas formas, además de todas las fiestas, marchas zombis y demás celebraciones que han acabado por inundar, y no sé si desvirtuar, esta noche de raíces milenarias, existe la posibilidad de quedarse en casa con un buen libro de terror en las manos y dejar que la imaginación nos guíe. Pero la duda existe: ¿qué libro escoger?

Podría ser un ejemplar de ajada portada, conseguido en un destartalado mercadillo de segunda mano, entre ejemplares de autores griegos que no recuerdo, repleto de antiguas historias de péndulos, pozos y gatos maléficos, y cuyas palabras, escogidas con especial atención, son capaces de despertar en el lector que se atreva con sus páginas un sobrecogimiento tal que sería necesario tener a mano una copa de coñac añejo, sólo con el propósito medicinal de aliviar el corazón por si un cuervo entrara revoloteando en la habitación.

Claro que una historia con algo más de ritmo no estaría mal. Que se desarrolle entre los maizales interminables del centro de los Estados Unidos. Sin duda un lugar anclado en los años setenta, con un clérigo de firmes convicciones ultraconservadoras y con el conflicto latente de un adolescente al llegar a la edad adulta incapaz de controlar sus poderes mentales. Una matanza. Algo de sexo. Música country y un coche viejo sin aire acondicionado. El miedo está servido.

Otra opción sería rebuscar hasta encontrar el libro encuadernado con piel marrón que guardaba el abuelo en el fondo de un viejo baúl, en la casa de la playa que tenía en el norte. Apenas lo he leído un par de veces, pero he visto entre dibujos temblorosos figuras de aspecto indescriptible, mezcla de pez y humano, de tentáculos y nubes, junto a ecuaciones de una matemática que no comprendo. Quizá esta noche sea la indicada para tratar de descifrar el legado de la familia.

Por si acaso tanta ecuación me aburre, que también podría ser, he dejado junto a la mesita de noche una antología de cuentos. Dicen que quien la lee conoce el poder de la carne, capaz de doblar las entrañas de una persona al marcar la hoja que la describe. También he dejado unas tijeras por si decido ir un poco más allá y recortar lo que no me gusta de mis amigos.

En fin, nada mejor que disfrutar una noche de terror con Poe, King, Lovecraft o Barker. ¿Y vosotros? ¿Con quién vais a pasar la noche más terrorífica del año?

Si hay un campo en el que el género de terror destaque por encima de otros parientes de la literatura fantástica, ese es el del cuento y el relato corto. Pese a que la ciencia-ficción y la fantasía tengan grandes relatistas, el terror se convierte en un arma afilada y precisa cuando un buen escritor decide narrar de manera breve horrores con los que seducir y asustar a sus lectores.

Es más, me atrevería a decir que los grandes autores de novela de terror funcionan mejor en los terrenos cortos. Stephen King, sin ir más lejos, se pierde en novelas de miles de páginas repitiendo arquetipos de sus últimos libros, pero, sin embargo, muestra más frescura cuando se dedica al relato. Ahora mismo tenemos Todo oscuro sin estrellas como un ejemplo más de lo que es capaz de hacer el veterano de Nueva Inglaterra.

Algo parecido le pasa a Clive Barker, cuyas novelas, sobre todo las primeras, no acaban de avanzar sin dispersar la narración y, en ocasiones, hacer que el lector se pregunte qué es exactamente lo que trata de contar el autor. Sin embargo, Barker es un cuentacuentos magistral, incluso podría arriesgarme y decir que con sus primeros relatos de terror logró un impacto sobre los aficionados -y autores- del género que pocos han conseguido hasta el momento. Su dominio de la llamada «nueva carne» y su estilo que une lírica, garfios y mitología propia no ha sido superado todavía.

Por eso me gustaría destacar uno de esos cuentos, aparecidos en la conocida antología de los Libros de sangre en su primer volumen, En las colinas, las ciudades, como un ejemplo de lo que debería ser un buen relato de terror.

En primer lugar, teniendo en cuenta cuándo está escrito, 1984, el hecho de que la pareja protagonista sea homosexual y que contenga sexo explícito nos lleva a una importante característica: el desafío. De entrada nos enseña a una pareja exactamente igual que cualquier otra de sexo indefinido, y lo hace con una naturalidad y sentido del humor envidiable. Sin embargo, en los años 80 este tipo de relaciones producían más rechazo que ahora… al menos hasta hace poco. Lo dicho: Barker ya te dice que la cosa va a ir por donde él quiere, que va a ser poco complaciente con un lector generalista y que no sabes bien por dónde va a salir.

Luego, el lugar, ambientado en los Balcanes, un lugar mezcla de leyendas, comunismo, turismo incipiente, lo suficientemente alejado de la «sociedad conocida» pero todavía tan cercana que resulta plenamente reconocible, jugando con la idea de pasar de una ciudad cosmopolita a un erial en apenas un giro equivocado. Por supuesto, que los Balcanes sea un lugar histórico de luchas y matanzas desde tiempos inmemoriales ayuda bastante a crear ambiente.

La narración se desarrolla a dos niveles mientras Mick y Judd, la pareja turista, se adentra en busca de su próximo destino, mientras en el pueblo de Popolac se está organizando… bueno, se organiza una especie de… comunión masiva de carne y almas. No voy a contar más, ya que el cuento depende en buena forma de este amasijo entre demoníaco y puramente carnal. Suficiente decir que, hasta el momento, a nadie se le había ocurrido utilizar la imaginería que presenta Barker. Espectacular hasta decir basta.

Así que ya sabéis, el primer relato que os recomiendo, ideal para la noche de Todos los Santos, Halloween, Samhain (como queráis), En las colinas, las ciudades, de Clive Barker. Qué demonios, recomiendo todo el volumen de Los libros de Sangre. Si os gusta el terror, no quedaréis defraudados.

The Raven no es la adaptación del mítico poema de Edgar Allan Poe, sino una película en la que le propio autor de Baltimore es el protagonista en una historia que bien podría haber firmado él mismo.

Lo cierto es que el rodaje fue anunciado hace poco más de un año, aprovechando de paso el bicentenario de Poe, y ya llega el anticipo de lo que James McTeigue ha preparado tras dirigir V de Vendetta. Por lo pronto tiene menos movimientos a cámara superlenta, lo que es de agradecer.

Hay que recordar que el año pasado se anunció también la creación de una serie de televisión en la que E.A. Poe actuaría como detective, pero desconozco si el proyecto se abandonó o vendrá tras el estreno de la película. De cualquier modo, este es el primer proyecto importante que llega de todos los presentados durante el centenario. Vamos a echarle un vistazo (está en inglés, aviso).

Por lo que se puede ver en el vídeo, tenemos una historia en la que un asesino se dedica a recrear algunas de las historias de Poe para acabar con sus víctimas, algo que, como es lógico, acaba por convertirle en sospechoso; no en vano Poe era un alcohólico con grandes problemas personales y mala reputación pese a su trabajo como periodista.

¿Qué podemos esperar? Bien, de entrada me encanta John Cusak como Poe, la verdad es que han logrado un gran parecido y, esto ya entra dentro de lo personal, me parece un buen actor. El único resquemor que me queda en el cuerpo es que la historia sea demasiado lineal y más interesada en la acción o en complicados juegos sangrientos (al estilo Saw) que en la presión psicológica (y gore también) que podrían extraer de los relatos de Poe.

En fin, habrá que esperar todavía unos meses para disfrutar de The Raven. ¿Alguien más se animará a ir al cine a verla?

Ya hablamos hace algún tiempo en Lecturalia de un libro que pretendía servir de guía de una Barcelona Paranormal plagada de fantasmas, maldiciones y espíritus burlones. Parece que en todas partes cuecen habas y en todas las ciudades, sean del tamaño que sean, hay cadenas arrastrándose en la oscuridad y psicofonías esperando ser descubiertas, y ahora aparece un nuevo título, Granada misteriosa, firmado por el investigador y periodista José Manuel Frías, que pretende servir de compendio, tal como indica el subtítulo del libro, de las “casas encantadas, crímenes, prodigios religiosos, apariciones, santos y mártires, y enclaves mágicos” de la capital nazarí.

En un contexto tan amplio tanto de sucesos como de territorio (pues el libro no se limita a la ciudad de Granada, sino al conjunto de su provincia), Frías nos pone los pelos de punta con relatos desconocidos para la mayoría de la gente. En el imaginario popular la aparición de la Virgen de hace dos décadas en el barrio de Almanjáyar (en un bulevar en el que diez años antes Juan Pablo II había tenido una multitudinaria intervención) o las psicofonías del antiguo edificio de la Diputación son muy populares, pero nada más. Pocos sabíamos de la existencia de Frasquito, el fantasma de un criado morisco que se resistió a abandonar el Hospital de San Juan de Dios tras la Guerra de las Alpujarras y se ocultó en el aljibe del mismo, muriendo allí. Frasquito, cuatrocientos años después de su muerte, sigue presente en el edificio hospitalario, tal y como atestigua gran parte del personal sanitario y de seguridad, que aseguran que aparece cuando algo malo va a suceder.

Uno de los lugares más emblemáticos de la ciudad, la Huerta de San Vicente (donde está la Casa Museo de Federico García Lorca) también tiene sus fantasmas particulares, aficionados a mover muebles y a tocar la guitarra o el piano por las noches, para horror de los guardias jurados.

Los casos relatados incluyen la vida de los dos religiosos más famosos de la ciudad, el reciente beato Fray Leopoldo de Alpandeire y San Juan de Dios, y también se habla del patrón de la ciudad, San Cecilio, y de su relación con los Libros Plúmbeos (de los que también hablamos recientemente en Lecturalia). Pero, volviendo a lo puramente paranormal, el caso de una “bilocación” en el Hospital Materno Infantil en fechas recientes sorprende bastante más, dado que la persona que se encontraba en dos lugares al mismo tiempo (en el mostrador de información y en la sala de reanimación) era en realidad la hija de una enferma con un tumor. Hija muerta dos años antes en un accidente, hay que añadir, que ahí está lo realmente siniestro del asunto y no la bilocación en sí.

La Real Chancillería, actual sede del Tribunal Superior de Justicia de Andalucía, tiene también un fantasma muy peculiar. Este edificio fue uno de los lugares de ajusticiamiento durante el franquismo, y su verdugo, Bernardo Sánchez Bascuña, siempre ataviado con sombrero de ala ancha y capa negra, se apareció en 1988, bastante después de su muerte, a una empleada de la limpieza, que lo siguió hasta una pequeña habitación cerrada con llave en donde se refugió. La misma habitación que, durante lustros, Sánchez Bascuña, había utilizado para almacenar los instrumentos propios de su macabra profesión.

Fuera de la ciudad, llama la atención por lo insólito el saber que una de las lagunas de Sierra Nevada, la de Vacares, está habitada por un ser mitológico, una ondina, que con sus malas artes gusta de atraer hasta sus aguas a hombres a los que después devora. Esto sí que no se lo esperaba nadie, así que habrá que andarse con ojo en futuras excursiones por el techo de la península.

Christopher Moore es un autor con un sentido del humor muy particular, capaz de realizar obras surrealistas y darles un toque de realidad que es marca de su estilo personal. La comedia del diablo fue su primera novela publicada en 1992, y se nota que todavía tenía que pulir un poco sus herramientas literarias.

Moore es más conocido por obras posteriores, como ¡Chúpate esa! o La sanguijuela de mi niña, consiguiendo crear a su alrededor un grupo de fieles seguidores adictos a ese juego entre realidad y ficción que sabe crear tan bien. Por otro lado, hay un montón de lectores que no acaban sus libros, ya que no entran en ese juego literario y metarreferencial con el que construye sus historias.

En La comedia del diablo, Moore plantea ciertas bases de su universo personal, como es el pueblo de Pine Cove, un trasunto de esos pueblecitos de Nueva Inglaterra tan típicos de las novelas de Stephen King, junto con algunos personajes recurrentes. La historia no deja de ser peculiar: Travis es el amo de Engañifa, un demonio malvado y cruel, con quien lleva más de 80 años en los que no ha envejecido un sólo día. Travis va a su ritmo, pausado y sin prisas, mientras que Engañifa ya se está impacientando de su presencia. La aparición de un viejo Djinn, enemigo mortal del demonio, acrecentará el caos en la vida de algunos de los tranquilos habitantes de Pine Cove.

La novela se lee con agrado, sobre todo si el lector es aficionado a la literatura fantástica y comparte con Moore los referentes. Hay muchísimas bromas y guiños literarios con los que entretenerse si se coge el libro con ganas, aunque es cierto que Moore abusa demasiado de esa complicidad y presta menos atención al cuidado de la narración que en obras posteriores.

La comedia del diablo me ha hecho pasar el rato, no puedo negarlo, y aunque me ha encantado la inclusión de un H.P. Lovecraft reencarnado en dueño de cafetería y experto en lenguas muertas, entiendo que son precisamente ese tipo de personajes los que lastran el total de la obra para aquellos que vienen de fuera. Moore carece de la capacidad de otros autores, como Jasper Fforde, para no divagar demasiado y prestar más atención a la broma que a la trama.

En resumen: un libro que se lee rápido, tiene unos golpes de humor buenos y se olvida con facilidad debido a su estilo poco elaborado.

Blackwood, uno de los más conocidos escritores de relatos de fantasmas, creó el personaje de John Silence, un ocultista de asombrosos poderes imbuido por completo en el aura espiritista de principios del siglo XX.

Algernon Blackwood es, para muchos, clave en el desarrollo de las clásicas «ghost stories» inglesas y de su pluma muchos tendrán en la mente cuentos como La casa vacía, imprescindible para los amantes de ese terror clásico y victoriano tan característico. Sin embargo, además de esos relatos que le hicieron famoso, Blackwood tenía su propia pasión por el mundo de lo desconocido, para ser concreto, por ese esoterismo con visos racionalistas, con exponentes tan claros como Madame Blavatsky o Aleister Crowley, que le llevó a formar parte de la mítica Orden Hermética de la Golden Dawn, junto a otros escritores como Arthur Machen, W. B. Yeats o Bram Stoker.

De esa pasión nace la figura de uno de los primeros investigadores de lo oculto de la literatura moderna, un John Constantine de principios de siglo, de férrea voluntad, conocimiento antiguo y la capacidad para ayudar cuando la ciencia moderna se muestra incapaz: el doctor John Silence.

Valdemar nos trae una antología con sus mejores relatos, en los que nos encontraremos con una buena amalgama, desde maldiciones egipcias a mitos medievales, de la búsqueda de una nueva consciencia más allá de las dimensiones conocidas a la explicación de la leyenda del hombre lobo a través de la proyección espiritual. En todos los cuentos Silence se muestra como un personaje seguro de sí mismo y de su capacidad para resolver prácticamente cualquier problema.

Visto hoy en día resulta, quizás, un personaje demasiado simple pese al aura de complejidad que Blackwood trata de imbuirle, pero que, pese a todo, funciona bastante bien. La mezcla de investigación y fenómenos paranormales está muy bien integrada y resulta de lo más curioso leer lo que podría ser un predecesor de las historias de John Connolly, como pasa a veces al releer a Doyle antes de empezar con Elroy, por poner un ejemplo.

Para aquellos que no hayan leído el cuento El gato negro, de Edgar Alan Poe, decirles que es uno de los más terroríficos de su autor, en el que el alcoholismo y el comportamiento más sádico, además de una notable violencia emocional, forman parte de su estructura, al mismo nivel que El barril de amontillado o El corazón delator.

Pues bien, jamás se me habría ocurrido que este relato de Poe sería el elegido por una iniciativa colombiana para ser transformado en juego de mesa para niños, con la intención de fomentar la lectura entre los más jóvenes. Que no se me malinterprete, la idea me parece fantástica, el cuento me encanta y sería genial que la gente joven leyera a Poe lo antes posible, pero es una elección algo curiosa.

De la dinámica del juego, poco se dice en la web de sus creadores, ya que se centra más en el método didáctico y la idea de promoción cultural. Podemos ver algunas imágenes de las cartas -y el muñeco de un gato negro… muy interesante- así como los próximos lanzamientos que tienen previstos: El diablo en la botella, de R. L. Stevenson y La nariz, de Gogol. Los dos títulos son un poco más suaves que El gato negro -bueno, todo lo suave que puede ser Gogol, claro- y siguen la idea de usar clásicos del siglo XIX cuyos derechos literarios ya pertenecen a la comunidad.

La idea me gusta, la verdad. A quién no le gustaría echar una partidita a El corazón delator, pasando los turnos a medida que suena el corazón bajo las tablas, o a El péndulo, viendo como se acercan las ratas y baja la cuchilla mientras tratamos de escapar… sin éxito. Porque en los juegos de Poe es poco probable que haya ganadores o perdedores… tan sólo víctimas.

Diástole es el nombre del último libro publicado por el escritor de terror Emilio Bueso, una demostración del buen momento que vive el género en España, en cuanto a la calidad, aunque cueste encontrar estos libros en el batiburrillo de títulos clónicos que llenan las estanterías de las librerías y las preferencias de las editoriales, en el siempre limitado mercado del terror.

En Diástole, Bueso nos lleva a los Pirineos franceses, donde vive Jérôme, un pintor fracasado convertido en un politoxicómano que arrastra su vida y sus pinceles hacia un nuevo nivel de podredumbre a cada paso que da. Pero Jérôme tiene, o eso parece, una última oportunidad de volver a pintar, de hacer un paréntesis en su decadencia, gracias a un encargo fuera de lo corriente: hacer un retrato durante cuatro noches seguidas de Ivan, un hombre retirado en una mansión escondida en la montaña con la única compañía, o eso parece, de un criado rumano y de dos perros de extraño comportamiento.

¿Mansión escondida? ¿criado rumano? sí, parece que eso nos suena. Pero Bueso no permite que esto nos haga perder el interés por la historia, al contrario, juega muy bien sus cartas, nos arrastra a la historia de Ivan, quien, a lo largo de esas cuatro noches, se la va contando a Jérôme para que éste sea capaz de realizar el retrato. Jérôme, por su parte, nos cuenta retazos de su propia vida, de su decadencia sin esplendor. Es en esta mezcla, de historia fantástica y de realidad sucia, o de sucia casi realidad, que después de todo la historia nos la cuenta un toxicómano, como la novela consigue un gran ritmo y donde la irrupción de la intriga de espías consigue llevarnos en volandas a un final magníficamente narrado, sin duda lo mejor de la novela, sin querer desmerecer al resto de la historia.

En poco más de 230 páginas visitamos el Leningrado soviético y el asediado por los nazis, conocemos el infierno en la tierra en que se ha convertido Chernobil, mientras el mono de Jérôme reclama su chute y el retrato de Ivan va tomando forma a lo largo de los 24 capítulos. Una novela muy recomendable de uno de los autores más personales de esta nueva hornada de escritores de terror patrios.

Narración de intriga con altas dosis de terror situada en la ciudad de Valencia y que bordea la literatura fantástica, en la que David Mateo vuelca muchas de sus inquietudes sobre el género en uno de sus libros más completos.

Noches de Sal es la octava novela de David Mateo, que ya ha recorrido un largo camino en el mundo literario desde sus primeras novelas dedicadas a la fantasía épica y que parece encontrarse más a gusto actualmente en el terreno del terror, tratando de encontrar en este libro un equilibrio entre una trama cercana al thriller pero con grandes concesiones al terror sobrenatural, aunque presentes siempre con cuentagotas y siempre dentro de un entorno realista.

En Noches de Sal nos encontramos una historia a varios niveles, en los que Mateo juega con los personajes con mayor o menor fortuna. La historia base, de Abel y Aurora, es la que hila un camino lleno de tantos giros como calles se nombran, para luego ir cerrando los hilos con Patricia, una vez se ha desatado el horror. La novela funciona a dos niveles temporales, dando información a medida que la historia lo necesita.

Pero, ¿de qué va exactamente Noches de Sal? Un asesino lleva ya cinco víctimas crucificadas y mutiladas de manera horrible. Patricia descubre que uno de sus antiguos amigos de la facultad de medicina es la sexta muerte… y que el pasado de Abel, Aurora y el suyo propio vuelve de una manera siniestra para atormentarla. El asesino en serie, al que la policía llama Pilatos, es una presencia oscura, relacionada con el pasado de Aurora y frente a la cual poco o nada se puede hacer. Deja mensajes escritos con sangre en los que nombra a los Nocturnos, una academia de literatos que se reunían en Valencia con el apoyo de autores como Guillén de Castro… algo también relacionado con el pasado de los protagonistas.

Noches de Sal funciona bien como novela de intriga, mantiene la tensión de manera correcta y el ritmo de la acción se acelera cuando es necesario. El libro divierte y entretiene, logrando una buena ambientación y convirtiendo a la ciudad de Valencia, poco usada en estas lides, en un protagonista más de la narración.

En el debe, Mateo introduce algunos personajes como el inspector de policía que rompe con el esquema más realista del resto de sus protagonistas, caricaturizándolo como un personaje más cercano al pulp, buscando un secundario cómico que funcionaría bien en una película pero que en el libro parece sacado de contexto. Además, Mateo siente la necesidad de contarlo todo, algo que se debe, sin duda, a la enorme documentación que ha manejado y que en ocasiones le lleva a extenderse demasiado.

En resumen, una buena novela de intriga y terror que mantiene el tipo a lo largo de sus más de quinientas páginas y que basa su interés en la originalidad de sus planteamientos, el estudiado trasfondo y la excelente ambientación.

Dónde estabas tú el día del juicio final. Esa parece ser la premisa con la que juega Santiago Eximeno para presentarnos su breve novela Condenados, en la que nos encontramos perdidos en medio de Madrid justo en el momento del apocalipsis.

Eximeno plantea un retazo de la vida de varios personajes poco antes de que llegue el momento en que las puertas del cielo se abran y miles de ángeles caigan a la Tierra desatando el caos. Las miserias y los secretos de los protagonistas se irán desgranando de uno en uno mientras avanzan en medio de la desolación y los resurrectos y hambrientos cadáveres que pueblan la ciudad.

El paseo grotesco irá revelándonos más y más, tanto de la trama pasada como de la que sucede entre ángeles y devoradores carne, utilizando la figura de Lázaro, un inmortal, que aporta un pasado todavía más antiguo y revelador que el de sus compañeros, humanos, con sus propios conflictos.

Condenados es una instantánea creada para capturar un momento concreto y tenebroso del universo, un día eterno, sin horas, en el que nada funciona como debería, y en el que Eximeno traza con pinceladas gruesas y rápidas unas horas del apocalipsis. A mí me basta, me conformo con esa ventana abierta que deja el autor, pero ocasiones tengo la sensación de que todo pasa demasiado deprisa.

Eximeno es un maestro de la distancia corta, del relato minúsculo y del corto. A medida que crecen sus textos parece que dilata en exceso lo que quiere contar. Condenados fue escrito a partir de un NaNoWriMo, ya os hemos hablado antes de ello, se trata de escribir una novela en un mes, escribiendo todos los días. Quizá sea esa velocidad y esa prisa por acabar la que da esa sensación final a la novela.

En todo caso, una obra que satisfará a los amantes de un fantástico de toques oscuros y con personajes interesantes, que disfruten con la ambientación más que con un desarrollo complicado. Condenados es un momento congelado en el tiempo muy bien narrado pero cuya belleza puede resultar demasiado fría.

A destacar que, además de comprarla en papel, también podéis descargar la novela de manera gratuita en la web de Saco de Huesos.

Nueva entrega del detective Charlie Parker, en la que John Connolly da un paso más en su particular trama, aunque sin adentrarse demasiado en el gran arco argumental que continúa insinuando con trazos irregulares.

Después de Los amantes, donde Parker averiguaba parte de la verdadera historia de su padre y se explicaba algo, aunque no mucho, de esos seres que pululan a su alrededor, Voces que susurran trae de nuevo a primera línea a uno de esos personajes secundarios que hacen que valga la pena leer a Connolly: El coleccionista.

Este ser, a medio camino entre cielo e infierno, emprende una búsqueda que le llevará a encontrarse con Parker, metido de pleno en un asunto que empieza con una simple investigación por contrabando y acabará en un asunto de raíces bíblicas.

Un tesoro robado en la guerra de Irak y una trampa dejada para los codiciosos en forma de caja. Connolly aprovecha las páginas para dejar clara su opinión sobre cómo se ha manejado la guerra en Irak, la intervención de fuerzas de seguridad privadas y el constante saqueo al que se ha sometido el patrimonio de numerosos museos y bibliotecas. Unimos a esto el decadente mundo del contrabando y los muelles abandonados de Nueva Inglaterra, con nuevos personajes que Connolly sabe hacer brillar pese a lo fugaz de sus apariciones. Con estos mimbres construye una trama sólida en la que la acción se va arrastrando lentamente hasta lograr un final lleno de tensión.

Voces que susurran ofrece una grata experiencia de lectura, pero parece que Connolly se limita a insinuar los ases que tiene en la manga y que había anticipado con fuerza en, por ejemplo, El ángel negro. Parece que quiere sentar unas bases amplias antes de entrar en caminos más directos, pero la repetición de esquemas puede perjudicar parte de la narración, como por ejemplo la típica llamada a Louis y Ángel para que acudan en su ayuda, que se vuelve a repetir una vez más y acaba siendo un lugar manido y común, pese a lo interesante de los personajes.

A pesar de todo, el libro es mejor, en mi opinión, que los dos anteriores y es imprescindible para los seguidores de la serie de Parker. Quizá sea uno de los que más sufra en su lectura individual, así que no es recomendable para un primer acercamiento al personaje.

A veces, cuando te enfrentas a un libro, te da la sensación de que estás leyendo algo realmente especial. Esa fue mi impresión a medida que iba leyendo los relatos que componen una de las antologías más interesantes y malditas de la literatura fantástica norteamericana: El rey de amarillo, de Robert W. Chambers.

Chambers era un neoyorquino de buena familia, bien educado y que logró una cierta fama como ilustrador para revistas como Life o Vogue. Pese a haber publicado alguna novela más, In the Quarter, y antologías como The Maker of Moons o The Tree of Heaven, es sin duda El rey de amarillo una obra singular en su carrera, ya que luego pasó a escribir novela romántica y, finalmente, ficción histórica.

Aunque se ha ligado habitualmente la obra de Chambers con la de H.P. Lovecraft, hay que resaltar que cuando El rey de amarillo fue publicada, en 1895, el autor de Providence apenas contaba con cinco años de edad. Aquellos que ven una extensión de los mitos en Chambers están equivocados y, pese a la floja opinión de Lovecraft sobre su colega, la huella de El rey de amarillo se aprecia en numerosos relatos del Círculo de Lovecraft, casi al mismo nivel que Lord Dunsany.

¿Cuáles son los méritos de El rey de amarillo? A mi entender, es la manera con la que se mezcla, casi por primera vez, un numeroso batiburrillo de elementos mitológicos, románticos, propios del suspense o de la fantasía y la ciencia ficción. Es difícil lograr que esa variedad de elementos case en una antología, pero Chambers lo consigue gracias a ese elemento de unidad que es el libro dentro del libro, El rey de amarillo dentro de El rey de amarillo.

La idea que hila la antología es la presencia e influencia de un libro maldito, El rey de amarillo, una obra de teatro con la capacidad de volver loco a quien lo lea, que está conectada a una extraña entidad, también llamada El rey de amarillo y a un extraño signo de capacidades sobrenaturales. Es mediante estos elementos que Chambers articula los cuentos sobrenaturales -a mi juicio los de mayor calidad y que se editan hoy en día- sin mucha relación con otros textos incluidos en la antología, casi como relleno, y sin apenas interés.

Las influencias de Ambrose Bierce y Edgar Allan Poe son evidentes, como se aprecia en las menciones a Carcosa, por ejemplo, así como un cierto simbolismo francés. Chambers estudió arte en Francia y Alemania, así que ese cierto «aire europeo» está presente en el libro. A su vez, la manera de describir sin describir, de hablar sin mencionar los más profundos horrores, sería una marca que dejaría en autores posteriores, como el ya mencionado Lovecraft o en Clark Ashton Smith.

Pese a todo, los relatos adolecen de una cierta pátina de ingenuidad, está claro que lograr inquietud y malestar psicológico a finales del siglo XIX no requería la misma intensidad que hoy en día, pero, pese a todo, como comentaba antes, la sensación está ahí, profundamente grabada en los relatos que parecen poseer un aura especial que el paso del tiempo no ha logrado arrebatar.

En realidad yo pensaba que el año especial de Poe iba a ser 2010, después de todo se celebraba su centenario y ya sabemos qué es lo que pasa cuando se acercan esas fechas: todo el mundo se apunta a la moda correspondiente, siendo, en este caso, alabar la obra del poeta mórbido y esperar la tradicional entrega de las rosas y el bourbon junto a su tumba.

Pues bien, aunque el año pasado la figura de Poe estuvo presente en festivales literarios y en los medios tuvo cierta cobertura, hay que aclarar que en 2010 y en 2011 nadie se acercó a la verdadera tumba de Poe para hacer la entrega anual. Quizá el homenajeador secreto quería alejarse un poco del circo mediático y de los fans oportunistas. Esperemos que vuelva en el 2012, aunque tenga que levantarse de entre los muertos para conseguirlo.

Por eso me resulta curiosa la avalancha de proyectos sobre Poe que se van a materializar este año, de entre los que habría que destacar la serie que ya ha comprado la ABC americana, llamada -sorpresa- Poe y que se trataría de un procedimental situado en el Boston de 1840 y en el que el propio Edgar Allan se encargaría de resolver crímenes y misterios a su particular y etílica manera.

También se espera con ansia la película protagonizada por John Cusak, The Raven, de la que ya hemos hablado en otra ocasión, y que promete, a juzgar por las primeras imágenes, una más que digna película de misterio. Esperemos que el director, James McTeigue -que ya nos ofreció V de Vendetta-, se ciña bien a la historia y no veamos a Poe esquivando cuchillos en bullet-time.

¿Algo más sobre Poe? No puedo dejar este artículo sin señalar el anillo que ilustra el post y que es una verdadera joya para cualquier amante del bourbon a medianoche, las capas, las rosas rojas y la hermosa sonrisa de treinta y dos dientes que guardo en una caja, en la mesita de noche.

Triste noticia para todos los aficionados al cine del mexicano Guillermo del Toro y para la mayoría de los seguidores de H. P. Lovecraft: no habrá película basada en la historia del autor de Providence pese a que hace pocos días se hablar de que Tom Cruise iba a participar en el proyecto.

Al parecer, la insistencia de del Toro en no rebajar el tono terrorífico de la narración y buscar esa sensación de incomodidad y tensión permanente para entrar en un cómodo «Recomendado para mayores de 13 años» como pedía la productora, ha sido fundamental para que no se haya dado el pistoletazo de salida a la producción.

Del Toro ponía el ejemplo de Los pájaros, de Hitchcock, una película que supuso un verdadero impacto sobre el terror de su época y que pasó a convertirse en todo un éxito y una película de culto gracias a la producción de alto presupuesto con la que contó el director inglés. Las montañas de la locura, al menos según la versión que quería del Toro, necesitaría un presupuesto de alto nivel, algo demasiado arriesgado para una cinta de terror tan impactante de acuerdo a los ejecutivos hollywoodienses.

Así que nos vamos a quedar sin conocer cómo son los horrores innombrables de Lovecraft en 3 dimensiones tras haber pasado por la coctelera terrorífica que es la mente de Guillermo del Toro. Habrá quienes respiren aliviados por haber salvado un clásico de las garras de las adaptaciones cinematográficas, pero la verdad es que, personalmente, me hacía ilusión ver a los Mi-Go y a los Primigenios, a los Shoggoth…

Las montañas de la locura está considerada como una de las mejores narraciones de H. P. Lovecraft y su adaptación ha sido siempre un proyecto pendiente del género fantástico. La H. P. Lovecraft Historical Society ha realizado una recreación radiofónica y gran parte de la historia se puede ver en un musical del mismo nombre en el que participó el grupo compuesto por payasos siniestros, The Tiger Lillies. Os dejamos con el trailer del espectáculo.

La última novela de Juan Ramón Biedma sigue en la línea de sus anteriores libros, como El efecto Transilvania o su más reciente El humo en la botella: sus personajes se enfrentan tanto a un caos externo como interno en una Sevilla de pesadilla.

Inscrito dentro de la línea Z de la editorial Dolmen, Antirresurrección es uno de los títulos más «españoles» dentro de los títulos zombis que nos llegan últimamente. Escrito siguiendo la línea que considera a los zombis como infectados más que como «malditos» o «mágicos», Biedma no profundiza demasiado en causas y efectos de la enfermedad que hace renacer de manera casi instantánea a los muertos, llenos de rabia y hambre.

Uno de los aciertos de Biedma es la evolución de los muertos vivientes, ya que al renacer son rápidos y fuertes, pero con el tiempo se van acercando más al torpe monstruo ideado por Romero en los años 70.

En Antirresurrección nos encontramos con una Sevilla cercada por los zombis -como la mayor parte de Europa y, seguramente, el mundo-, en la que apenas quedan policías para mantener el orden y el caos se va a apoderando poco a poco de las calles y de las personas que tratan de mantenerse cuerdas.

En medio de esa situación, el teniente Trespalacios tendrá que averiguar quién es el responsable de una serie de asesinatos, en teoría sin nada que ver con los muertos vivientes, con un marcado componente religioso y con la ayuda, muchas veces insuficiente de Ariza, una ex-policía metida a detective, y Koplos, otro ex miembro de las fuerzas del orden que amortaja a los recién muertos.

El tono de paranoia religiosa es otro de los aciertos de Antirresurrección, logrando formar escenas realmente muy potentes con esa mezcla de catolicismo rancio y cuerpos a medio descomponer. Es más, la trama tiene mucho que ver con esa huida hacia la religión que se ha extendido por la ciudad que plantea el autor.

Por último, el estilo y el uso de capítulos realmente cortos, algunos de apenas una página, junto con el juego de saltos entre unos personajes y otros hace que el libro se lea a toda velocidad, casi al tiempo real en el que viven los personajes. Esto es algo a destacar, pero que a la vez también supone uno de sus defectos: la novela se lee de manera apresurada y deja también esa sensación en los labios, como si se trataran de pasada ciertos momentos y situaciones.

En resumen, una buena novela de zombis e investigación, con escenas muy truculentas y ritmo endiablado. Su único problema, ciertos detalles indefinidos y algunos nombres, como el de los Hermanos Sonambulistas, que, esto ya es personal, se hacen muy raros al oído.

Y pese a todo es el último libro de Juan De Dios Garduño, escritor español especializado en la temática de terror y que ha sido publicado por la editorial Dolmen, que sigue apostando por los muertos vivientes. Aunque no estamos ante un libro basado en adolescentes y centros comerciales, ni mucho menos.

Garduño nos traslada a un futuro cercano donde la Tercera Guerra Mundial ha asolado el planeta merced a las armas químicas, biológicas o nucleares utilizadas por cada parte, incluyendo las genéticas, porque puestos a acabar con la humanidad mejor ser variados. Los diversos ataques obligan a la población a depender de los militares y de sus refugios, a donde son trasladados.

En Bangor, un pueblo de Maine, permanecen únicamente tres almas, Patrick, Peter y su hija. No saben nada del resto del mundo al haberse cortado las comunicaciones y, después de un año, han convertido sus casas en pequeños fuertes ante el temor al pillaje o al enemigo. Vecinos de la misma urbanización Patrick y Peter tienen una historia detrás que les lleva a odiarse profundamente, a no dirigirse la palabra a pesar de no tener más compañía que un perro y una niña pequeña. No parecen capaces de superar este enfrentamiento personal, aislados del mundo en el frío invierno de Maine, ni siquiera cuando una amenaza nacida directamente de la guerra llama a sus puertas.

Y pese a todo, libro del que se acaba de anunciar una versión cinematográfica, es una historia basada en los personajes y en su historia personal, donde los capítulos se suceden con rapidez mezclando de manera inteligente el pasado con el presente, la historia de la guerra con su vida. Garduño consigue llevarnos al terreno del “qué pasa ahora” prácticamente en cada capítulo sin que llegue en ningún momento a decepcionar. Aunque quien esté buscando una típica historia de zombis no la encontrará aquí, pese a la peculiar portada del libro.

Hay que señalar como aspecto negativo la confusión en algunos pasajes de los nombres de los dos protagonistas, sobre todo en el último tercio del libro, que, sin llegar a confundir, sí que molesta bastante. Por su parte la resolución final me dio la sensación de ya vista, pero está claro que a donde había llevado a los protagonistas el escritor (a los que maltrata bastante) pocas soluciones más había.

Un libro muy recomendable y que, probablemente, tendría una visión más completa o contextualizada si fuera una lectora empedernida de Stephen King, como se confiesa el autor. En este punto sí me gustaría señalar que no comparto la decisión del autor de desarrollar la historia en Maine cuando los hechos podrían haberse producido en cualquier otro lugar más cercano al escritor. Uno de los aspectos que han hecho grande a Stephen King es su capacidad para el relato social terrorífico y es una lástima que el autor haya perdido esa oportunidad teniendo que centrarse en referentes que no le son propios, por mucho que el cine y la literatura nos hagan creer que son mejores. Creo que la historia se habría enriquecido mucho de esta forma.

La segunda novela de Joe Hill, Cuernos, se acerca mucho al terror costumbrista que tan bien practicó Stephen King en la década de los 80.

La verdad es que me acercaba a Cuernos con buenas expectativas, El traje del muerto me había gustado bastante y la verdad es que esperaba encontrarme con cierta mejora respecto a su anterior novela. Sin llegar a ser una novela fallida, Cuernos no es exactamente lo que esperaba, Hill explora un registro ya perfeccionado por King y no sale airoso en la inevitable comparación.

Pero vayamos con Cuernos. Ig Perrish se levanta una mañana con una resaca horrible y unos cuernos en mitad de la frente cuyos poderes harán que ante él todo el mundo confiese sus más perversos deseos y secretos esperando, deseosos, que su voz, la voz del demonio, les diga lo que tienen que hacer. En el caso de Perrish, acusado de haber violado y asesinado brutalmente a su novia, esa verdad descarnada no es exactamente un regalo que acepte de primeras.

Mientras la intriga del libro se va desgranando, Hill se mueve en varios tiempos, el presente, con las pesquisas de Ig y la evolución de sus poderes, y entre su pasado, desde la infancia a la adolescencia. Este juego, sin embargo, resulta curioso, al menos para la gente de mi edad, ya que, al contrario que en las novelas de King, donde acabamos asistiendo a un pasado casi mítico, con Hill encontramos niños y jóvenes con los que identificarnos.

Lo que pasa es que no acaba de funcionar. El personaje de Ig me resulta poco interesante, todo lo contrario que el viejo cantante de El traje del muerto, sumado la presencia difuminada de varios personajes femeninos hace que a Cuernos le falte algo de empaque para afrontar ciertos capítulos.

Hay que tener claro, de todas formas, que el libro es entretenido, pero, pese al elemento sobrenatural de los cuernos y sus poderes, la novela discurre a un nivel alejado de excesos visuales o de imaginación. El peso del realismo puede con el discurso fantástico hasta el final del libro donde se agradece una cierta concesión a la imaginación.

Difícil de encuadrar como terror puro, entonces, Cuernos se convierte en una novela fantástica, sobrenatural, recomendable para aquellos que no deseen demasiada violencia, sexo o una originalidad desbordante.