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Si se tiene que escoger una sola obra para hablar de la literatura gótica del siglo XVIII y XIX está claro que El monje, escrito por Matthew Lewis en 1796 es la mejor candidata de todas. Su lectura ha fascinado a generaciones enteras atraídos por el ambiente oscuro y tenebroso de sus páginas.

El monje trata de sobre el opresivo ambiente religioso en la España de la época, con la Inquisición de por medio, premoniciones, amores secretos, duelos, maldiciones, criptas, engaños, demonios, asesinatos y fantasmas. ¿Quién puede dar más? Lo cierto es que es una de esas obras fundamentales para todo aficionado al terror aunque su estilo recargado pueda rechinar hoy en día. Personalmente, me encanta, sobre todo ese final sombrío y desolador al que incluso actualmente más de un editor pondría pegas.

Pues bien, el próximo 19 de Abril comienza el rodaje, en coproducción franco-española, de El monje, cuyas primeras tomas se realizarán en el Monasterio de Santes Creus en Tarragona y luego pasarán a filmar en Girona y Francia.

Con un presupuesto aceptable, aunque no muy alto, 11 millones de euros, Diminik Moll, director conocido por su divertida -y oscura- Harry, vuestro amigo que os quiere, tendrá que sacar lo mejor de sus actores, Vincent Casell -Promesas de Este, Doberman, El odio- y el español Sergi Lopez -El laberinto del fauno, El cielo abierto, Harry, un amigo que os quiere-, Geraldine Chaplin -uf, de Doctor Zhivago a El orfanato, decenas de películas- , Déborah François y Rosa Renom.

Lo cierto es que cuenta con un buen plantel para una película que tiene todos los números para convertirse en una obra de culto a poco que Moll logre reproducir el insano ambiente de El Monje, una obra que puede adaptarse sin ningún problema al lenguaje cinematográfico y que tiene suficiente trasfondo como para realizar un guión en condiciones. En el apartado de arte contará con un profesional como Antxón Gómez, habitual de las últimas producciones de Almodóvar, como La mala educación o Hable con ella, que tendrá que demostrar cómo se desenvuelve en una producción de época junto a la diseñadora de vestuario Bina Daigeler, con más de cuarenta películas a sus espaldas.

En esta ocasión no podemos dejaros un tráiler de la película ya que no ha comenzado siquiera el rodaje. Por ahora esperamos impacientes las primeras imágenes y con la esperanza de que no se convierta en una adaptación tan fallida como lo fue finalmente Solomon Kane.

Para los detallistas, no es la primera adaptación de El monje: en 1973 Ado Kyrou llevó al cine un guión de Luis Buñuel que contó con actores tan conocidos -en la época- como Franco Nero o Nathalie Delon. Al parecer, la obra de Lewis era considerada de culto entre el movimiento surrealista y de ahí el proyecto, que contó con un buen presupuesto y un gran equipo técnico. La película El Fraile (1991), de Paco Lara también estaba basada en El Monje, pero casi que la dejamos sólo para los muy aficionados a la Serie B.

Tusquets nos trae la nueva aventura de Charlie Parker, el detective imán para las desgracias, sobre todo las ajenas, que consigue, con cada libro, nuevos seguidores para su creador, el irlandés John Connolly.

Ya hemos hablado en Lecturalia de los libros anteriores de Parker, así que queda claro que esperamos, sobre todo yo, como agua de mayo cada nueva historia. Connolly ha alcanzado un equilibrio magistral entre el terror y la novela negra, con unos personajes principales de primer orden y unos secundarios más que bien definidos.

Si en la anterior entrega, Los hombres de la guadaña, todo el protagonismo era cedido a Louis y a Angel, tratando de cerrar historias anteriores al mismo tiempo que se convertía en el menos oscuro de sus libros, Connolly retoma con Los amantes la historia de Parker y su peculiar situación personal en la que, todo hay que decirlo, no está en su mejor momento, con la licencia de detective retirada, trabajando en un bar y alejado de lo que le queda de familia.

Los amantes nos lleva a la investigación por parte del detective de la historia de su propio padre, el cual, tras asesinar a una joven pareja, acabó suicidándose en su propia casa. A medida que revuelve el pasado de su padre toda la trama se complica y aparecen detalles que podrían estar conectados con quién es él en realidad y qué sucede a su alrededor, incluyendo el descubrimiento tanto de nuevos enemigos como de protectores en las sombras.

Impresionante la aparición de entidades que parecían haber abandonado la serie como la mujer y la hija de Parker, que dan al libro sus mejores momentos de terror, logrando crear la atmósfera oscura que mejor define estas novelas. Lástima que sean apenas unos momentos, la verdad.

En general el libro deja buenas sensaciones, pero parece más que Connolly ha decidido contarnos pequeñas perlas aclaratorias, definiendo bien el camino que quiere tomar más adelante en la narración. En ese sentido es muy parecido a Los hombres de la guadaña: la preparación y desarrollo se enfrentan a un final brusco, informativo y que deja con ganas de más. En ese sentido es inferior a libros anteriores como El ángel negro, mucho más completo en todos los sentidos. ¿Es esa la idea de Connolly? Lo cierto es que está explicando el mundo y sus personajes con detalle, posicionando las figuras para comenzar a jugar la partida final.

Los amantes es un libro cuyo atractivo estriba en las respuestas que da y las preguntas que plantea, necesario para los seguidores de Charlie Parker pero desaconsejable para iniciarse en la serie con él.

Como cada año, la Federación de Gremios y Editores de España nos ofrece un detallado análisis de los hábitos lectores (frecuencia, número de libros, razones de no lectura, asistencia a bibliotecas), los cuales analizaremos en profundidad más adelante.

Uno de los apartados que siempre me llama la atención en el barómetro es el que pregunta por géneros literarios favoritos y odiados. Es curioso lo ambiguo de los nombres utilizados, ¿qué se entiende por género de aventuras? ¿en qué se diferencia de la literatura histórica de acción que está tan de moda? ¿Y la ciencia-ficción y fantasía? Vamos, que largo fían la novela de aventuras a menos que pregunten por clásicos como Salgari o Verne, ya que hoy en día la hibridación de argumentos es total y absoluta.

Eso me lleva a preguntarme qué es el género Best Seller, ya que al parecer no le gusta a nadie y, en teoría, agruparía a las obras de Brown y Coelho, por poner un ejemplo, dos de los autores más vendidos. ¿No sería entonces esa la definición de la novela histórica, la gran aglutinadora, ya que ella sola puede ser policial, fantástica, romántica, de aventuras e incluso juvenil, y además se dispone como en años anteriores al principio de la lista?.

Con la literatura romántica es curioso ver que es a la vez uno de los géneros más odiados y a la vez más queridos, sin dejar de ser también, claro está, uno de los más vendidos. La explicación es sencilla: este género cuenta con un gran apoyo femenino -aunque no total-, pero sufre el rechazo casi unánime de la población masculina.

Por último me gustaría hablaros del Terror, uno de los grandes vilipendiados en las encuestas, pero que luego mantiene unos niveles más que aceptables de ventas con, sin ir más lejos, Stephen King, o con toda la literatura de zombis que se ha puesto tan de moda. Si hay mucho más terror que otros años en el mercado… ¿no será que mucha gente piensa que está leyendo aventuras o best-seller? El terror se hibrida bien, no hay más que mirar las novelas policiacas de John Connolly, ¿qué son, novela negra o de terror? Supongo que la respuesta, como el resto de estos barómetros, dependerá mucho del entrevistado. Leer histórica queda bien y ahora la novela negra es lo mejor… igual si dices que lees novelitas de terror te creas fama de chico raro. Quién sabe, con el fenómeno crepúsculo y el auge del romance paranormal, igual el barómetro de dentro de cuatro o cinco años nos da una sorpresa de lo más interesante, con géneros como el terror y el romántico en lo alto de las preferencias de los cuatro lectores que quedarán en España

Si hace unos días nos hacíamos eco de la publicación de El perseguidor de Julio Cortázar con ilustraciones de José Muñoz por parte de la editorial Libros del Zorro Rojo, hoy volvemos a fijarnos en esta editorial que apuesta nuevamente por un libro de cuidada factura con la ilustración como elemento destacado. Se trata de La narración de Arthur Gordon Pym de Edgar Allan Poe con la ya clásica traducción de Cortazar y con las ilustraciones de otro argentino, Luis Scafati, quien ya ha colaborado con esta editorial en varias ocasiones, poniendo imagen a clásicos como Drácula o a otros cuentos de Poe.

Scafati se ha sumergido en la única novela de Poe donde el mar, “tal vez como fuerza oscura, una metáfora del subconsciente, de lo desconocido“, se convierte en protagonista. Tras su lectura, la correspondiente documentación: instrumental marino, barcos, tempestades,… todo lo necesario para, unida a la imaginación de Scafati, dotar a las imágenes de la fuerza del texto, más surrealista conforme avanza la historia y más terrorífico conforme se acerca el protagonista al Polo Sur. En total, más de un año de trabajo con técnicas tradicionales (pluma, pincel y tinta) para una publicación realmente recomendable.

La narración de Arthur Gordon Pym es una de las obras más complejas escritas por Poe, hasta tal punto que se la considera fallida por algunos críticos, e incluso inacabada o falta de revisión por parte del autor, sobre todo por ese final tan abrupto que rompe con un clímax fantástico el frenético ritmo narrativo. Las desventuras de Gordon Pym van desde su estancia en el ballenero Grampus hasta su odisea entre nativos, selvas y naufragios. Su influencia se ha comentado en la obra de Stevenson, autor, por ejemplo, de La isla del tesoro, así como, inevitablemente, en H. P. Lovecraft, que intentó continuar la narración de su admirado maestro en Las montañas de la locura. No fue el único que lo intentó: Julio Verne también publicó La esfinge de los hielos, homenaje y secuela a Gordon Pym.

Una de las más bonitas -al menos a para mi gusto- y misteriosas tradiciones de la literatura universal se venía dando en San Francisco desde el año 1949.

En cada aniversario del nacimiento de Edgar Allan Poe un desconocido dejaba tres rosas y media botella de coñac sobre la tumba del autor americano. Este sentido homenaje se había celebrado sin falta por cincuenta años, pero justo en este aniversario, el 201, nadie se acercó a dejar algo de licor junto a la fría lápida del cementerio donde descansa Poe. Se supone que cada una de las rosas es por los cuerpos enterrados allí (Poe, su suegra y su esposa Virginia) aunque poco se sabe del significado de esa botella medio vacía, a no ser del evidente significado de compartir un último trago.

Más de treinta incondicionales se habían reunido en el cementerio a la espera del homenaje, pero sus esperanzas de contemplar ese acto tan íntimo fueron desvaneciéndose a medida que pasaba la noche. Algunos de los presentes acudían a la cita desde 1977 y nunca antes había pasado algo similar: sobre las 5:30 siempre se producía la simbólica entrega. De todas formas, la gente allí reunida decidió quedarse y leer poemas y relatos de Poe durante toda la noche, pese al ambiente general de tristeza y desilusión.

Nadie sabe qué ha podido pasar, si el misterioso homenajeador ha caído enfermo, o algo peor, o es que al pasar el bicentenario ha decidido dejar de llevarle coñac y rosas al autor de obras como El barril de amontillado o El gato negro.

Finalmente, Cinthya Pelayo, que había viajado desde Chicago para la ocasión, acabó poniendo, de manera tardía, las tres rosas y la botella en la tumba, cumpliendo así la tradición y manteniendo tranquilo en su tumba al sombrío fantasma de Edgar Allan Poe.

Si queréis saber más sobre la tumba de Poe y la increíble historia de sus entierros, desentierros y traslados, ya publicamos un completo artículo aprovechando el aniversario del genial escritor de terror y misterio que se celebró en prácticamente todo el mundo durante el año pasado.

Vía: The Guardian

La modificación de la primera frase de Orgullo y prejuicio

Es una verdad universalmente reconocida que todo hombre soltero, poseedor de una gran fortuna, necesita esposa

Por la de Orgullo y prejuicio y zombis

Es una verdad universalmente reconocida que un zombi con cerebro necesita más cerebros

Nos da ya la primera indicación de por dónde van a ir los tiros en esta divertida gamberrada literaria que se ha marcado Seth Grahame Smith.

Orgullo y prejuicio es una de las obras más conocidas de la literatura inglesa, aunque quizás más a nivel propio que en otras lenguas, escrita por Jane Austen y publicada en 1813. Es considerada como una de las primeras novelas construidas a partir de un argumento mezcla de comedia y romance, algo que, a posteriori, se convertiría en uno de los principales temas de la literatura.

Con esto hay que decir que Orgullo y Prejuicio, pese a ser considerado un clásico, no tenía pretensiones de gran trascendencia o significado perdurable. Es una historia de amoríos y dificultades de relación, ya fueran por diferencias sociales -no tan insalvables- como por malentendidos y orgullo.

Grahame Smith decide acercar este texto romántico a la juventud actual de una manera peculiar. Tras analizar la novela de Austen decide insertar un elemento clave: La plaga de los innombrables que asola Inglaterra desde hace años, cadáveres que se levantan de sus tumbas para comerse los cerebros de los vivos o contagiarles su terrible maldición.

De ese modo podemos decir que el esquema básico de la obra de Austen se mantiene por completo. Es más, apenas podríamos encontrar diferencias en las relaciones y encuentros de Darcy y Elizabeth, o en los hechos finales que motivan sentimientos o acciones. Es, en ese sentido, la misma novela romántica que se escribió en el XIX.

Sin embargo, el hecho de que los zombis campen a sus anchas por Inglaterra cambia un poco las cosas. Como que las cinco hermanas Bennet hayan sido entrenadas en las artes mortales por los maestros Shao-Lin, por ejemplo. O que haya guardias ninjas, desmembraciones, combates a katana y mosquete y otras actividades recreativas. Sin embargo, esos momentos están introducidos con cuidado y se integran perfectamente con la narración. Son hechos puestos en segundo plano, normalmente en viajes o visitas, al final de las fiestas, o manifestaciones de enfados o desencuentros que ya se daban en el original de Austen, como la discusión de Elizabeth con Lady Catherine de Bourgh.

Grahame Smith nos cuenta la misma historia en la que el señor Darcy no acaba de aceptar su amor por Elizabeth Bennet debido a su familia y posición, y en la que la propia Elizabeth se aleja del que es su amor por prejuicios de carácter y rumores malintencionados. Además, para hacerlo todo más ameno, decapitan unos zombis y arrancan el corazón de algún ninja.

Orgullo y prejuicio y zombis es un juego literario, una extravagancia que ha tenido una gran aceptación en los países de habla inglesa pero que, a mi entender, no resultará tan divertida si los lectores, atraídos por el fenómeno zombi, no conocen el original de Austen. Sin embargo, para los que se diviertan, como yo lo he hecho, con este tipo de experimentos, pronto nos llegará una precuela encargada a Steve Hockensmith: Dawn of the dreadfuls, así como la segunda obra de Grahame Smith, Abraham Lincoln, cazavampiros… por no hablar de la versión cinematográfica que está sonando por Internet y que tendría a Natalie Portman como protagonista.

Parece ser que cuando uno muere pierde toda una serie de obligaciones que lo ataban a una existencia gris, moral y asexual. Así que, a no ser que uno sea zombie (por lo que sus facultades mentales se verán seriamente menguadas) o un hombre lobo (que implica estar condicionado por las fases lunares), ser no-muerto tiene una buena cantidad de ventajas. Sobre todo si tienes poderes especiales, léase superfuerza, supervelocidad y capacidad de hipnosis. Como contrapunto, no podrás salir de día, tendrás una severa intolerancia hacia los ajos y los crucifijos te provocarán urticaria. Es decir, serás uno de los seres más icónicos de la literatura universal, un vampiro.

Polidori acertó de pleno cuando presentó su vampiro como un lord, un auténtico gentleman de la época, ducho en las artes de la seducción y el saber estar. Y es que, a nivel más o menos explícito, el vampiro se asocia con la sexualidad, ya sea por el acto oral de lamer y chupar fluidos prohibidos, por sus referencias a la estética y modus vivendi sadomasoquista, o por la creencia de que se trata de un ser diabólico, vinculado al infierno, y por tanto representante de todos los vicios y pecados más terribles: desde la antropofagia hasta el bestialismo o la pederastia. No puedo ni empezar a enumerar las numerosas teorías que explican el origen de su figura: desde los casos de catalepsia por los que un supuesto muerto se levanta de la tumba hasta las leyendas relacionadas con íncubos y súcubos, criaturas descendientes de Lilith, primera mujer de Adán, amante de Lucifer y considerada por muchos como madre de los vampiros. Si Lilith es la madre, está claro que el padre es el terrible Vlad el Empalador, personaje histórico que hace relativamente poco trató Elizabeth Kostóva en La historiadora, donde la imagen atrayente del vampiro y sus secuaces (los ghouls, humanos alimentados con sangre vampírica) se remonta a la propia existencia del Príncipe Dracul, famoso por desayunar rodeado de unos cuantos enemigos, o súbditos, clavados en estacas.

Y es que el vampiro no se detiene en Vlad. Su perturbador atractivo nos persigue de miles de maneras. Una de las primeras muestras modernas en la literatura de sexualidad lésbica está presente en Carmilla, el relato de Sheridan le Fanu, donde es posible que escandalizara más la estrecha relación entre la vampiro (apenas una niña, por lo menos físicamente) y su víctima, otra mujer, que el acto vampírico en sí. Si bien el Drácula de Bram Stoker se asemeja más al terrible Empalador por su carácter medieval y siniestro, algunos puristas prefieren el aspecto grotesco y depredador del Nosferatu de la Hammer o del juego de rol Vampiro La Mascarada. Sea como sea, el vampiro siempre se ha representado con un poderoso aura de peligro: un vampiro no puede ser tu novio o tu amigo, sencillamente porque es una criatura caníbal que actúa por instinto. La escritora Anne Rice hizo mucho por modificar este concepto, presentándonos al vampiro torturado: aquel que debe alimentarse de sangre para sobrevivir pero que mantiene su conciencia humana, conciencia con la que se halla siempre en conflicto. Rice también rescató la ambigüedad sexual del vampiro, un ser que es capaz de ver belleza en ambos sexos, en seres humanos de todas las edades y razas, una belleza que trae la sangre. Si bien en el mito siempre queda claro que para el vampiro lo primordial es alimentarse, la conjunción sangre-sexualidad significó un tremendo éxito para Rice a la que desde entonces viene plagiándose de mil y un modos. Este vampiro “consciente” ha evolucionado hacia un vampiro “bueno”, un vampiro “vegetariano”, que se enamora hasta las trancas de mujeres humanas y reniega de sus colegas menos humanizados. Al descafeinar su aspecto violento y amoral, los autores ahora pueden permitirse reelaborar su perfil sexual, presentándonos a héroes narrativos como Bill Compton de True Blood u otros personajes altamente sexuales como los pertenecientes a las sagas de L.J. Smith o Laurell K.Hamilton.

Mención aparte merecen los conocidos vampiros de la saga Crepúsculo. Pese a sus guiños constantes a la tradición, Stephanie Meyer ha introducido múltiples características originales: estamos ante vampiros resistentes a la luz diurna, con poderes especiales más propios de una saga de superhéroes que de una crónica vampírica, retratados en una serie de novelas dirigidas al público juvenil femenino. El vampirismo en este caso parece un recurso para justificar a personajes perfectos, entidades increíblemente bellas que no envejecen, misteriosas y resplandecientes, criaturas sexualmente no agresivas. Hasta cierto punto sorprende el éxito de una narración que castra el aspecto sexual de un mito que ha perdurado precisamente gracias a ese carácter lúbrico. El tiempo dirá si la literatura aprovecha este nuevo camino iniciado por Meyer o si regresa a los aspectos más divertidos del ser vampírico; aquellos que son política y moralmente inaceptables.

La mayoría de la gente, cuando llegan estas fechas navideñas, se vuelve más afable, simpática, resuelta a disfrutar de las fiestas en familia… vale, quizás exagero, a lo mejor hay más personas de las que parece que no disfrutan de la centésima reposición de Qué bello es vivir y se plantean, como quien no quiere la cosa, que habría que esperar a Santa Claus tras alguna esquina oscura y darle lo suyo al gordo ese.

No me estoy refiriendo a vosotros, claro. Seguro que todos disfrutáis de unas navidades edulcoradas con villancicos, turrón y cava. Sin embargo, a lo mejor, os gustaría dar rienda suelta a ese impulso oscuro y destructivo que se enfrenta a los Papás Noeles escaladores que trepan por la fachada de tu casa o ese cuñado que se te bebe el güisqui de marca cada cena de nochebuena.

Si ese es el caso, estáis de enhorabuena. La Asociación Española de Escritores de Terror NOCTE, con una firme voluntad de servicio público, os ofrece gracias a Ediciones Efímeras una desestresante antología de minicuentos de terror dedicada a estas fiestas entrañables. De manera totalmente gratuita y en formato PDF o ePub, podréis relajaros con animadas fantasías de la mano de autores como David Jasso, Rubén Serrano, Sergio Mars, Roberto Malo, Santiago Eximeno y Óscar Bribián, entre otros.

Desde los relatos de un par de líneas a los de apenas media página, tan sólo unos segundos bastan para leer uno o dos relatos, trinchar el pavo, agarrar con fuerza el cuchillo y sonreír enseñando mucho las encías para disfrute de los sobrinos y miedo de familiares adultos.

Puchero de Navidad, gambas y langostinos, candelabros coronados por velas rojas, música alegre de villancicos y alrededor de la mesa mi madre, mi padre, mi hermana pequeña, los primos Tomás y Andrés, la tía Rebeca y el abuelo Antonio. Nunca un rápido curso de taxidermia logró Navidades tan hermosas.

Todo esto y mucho más en Nocte de paz.

He de decir que no soy aficionado a la novela de terror; de hecho, tampoco a los cuentos de terror, ni al cine de terror, ni a los videojuegos de terror. Todo lo que implique pasar un mal rato ante un libro o una pantalla me repele enormemente, no perteneciendo a esa gran parte de la humanidad que disfruta con este tipo de géneros. Ni gore, ni terror psicológico, ni dramones lacrimógenos (otro tipo de horror), por favor. Sin embargo, hago excepciones. Con los cuentos de Clive Barker, por ejemplo. O con algunas novelas de Jeff Long (al menos las pocas que han sido traducidas al español).

Me turba sobremanera que Jeff Long sea uno de los escritores de cabecera de Dan Brown. Es como si de repente una de mis némesis y yo coincidiéramos en mi bar favorito y pidiéramos la misma marca de ginebra. Volviendo al libro que nos ocupa, hay que decir que Jeff Long es un escritor tejano cuya principal afición es la escalada, algo que queda más que claro en sus novelas. El descenso no es una excepción. No es, no obstante, una novela sobre alpinismo, y su título no engaña: el quid de la cuestión reside en descender hasta las profundidades de la Tierra.

La novela no puede arrancar de mejor forma. El primer capítulo debería tomarse como referencia de cómo enganchar a un lector de forma irrevocable a un libro para todos los escritores que se precien de serlo. Un inicio desgarrador, sin misericordia para el lector o los personajes, en el que se mezcla un poco de historia militar, una pizca de escalada, un odio exacerbado a los gurús del new age y, sobre todo, un horror primigenio que nos corta la respiración cuando, finalmente, el episodio continúa.

Imposible no continuar después de eso. Imposible no sumergirse en las siguientes historias, al principio totalmente desconectadas unas de otras. De hecho, los primeros capítulos recuerdan cercanamente al estilo periodístico y fragmentario que Max Brooks ha utilizado en la más reciente (y mucho más exitosa) Guerra Mundial Z. Pero donde Brooks vio zombies (perdón, infectados), Long ve demonios, criaturas infernales que cada vez se acercan más a la superficie, vaya usted a saber con qué fines (nada bueno, desde luego). Pero si existen los demonios, a los que se les calificará en la novela, oficialmente, como “abisales”, ¿por qué no podría existir el mismísimo Diablo?

A los protagonistas, por diferentes razones, no les queda otra que lidiar con estos seres infectos y sanguinarios, aunque llegados a un punto nos tendremos que replantear quiénes son realmente los asesinos y carroñeros, si ellos, los ocultos, o los que sobre la superficie anteponen cualquier consideración ética ante el beneficio corporativo o la adquisición de galones para sus guerreras.

El descenso, desgraciadamente, no es una obra redonda. Sus tres primeras cuartas partes son impecables, con un ritmo que no decae en ningún momento y con una trama perfectamente llevada que consigue mantener el interés pese a los continuos saltos espaciales que Long nos plantea. Sin embargo, la conclusión de la novela es decepcionante. Con tantos cabos por atar, con tantas tramas que finalizar, esos últimos capítulos no consiguen, sin embargo, darle buen término a la historia. Parecía faltar algo.

Y, efectivamente, faltaba algo. Acaba de ver la luz en EE.UU. la novela Deeper, que continúa de alguna manera la historia de El descenso. Ah, ya veo, eso es lo que faltaba: unos cuantos miles de dólares más en royalties. Ahora sí que lo entiendo todo, igual que si mi némesis pidiera al camarero mi ginebra favorita y la peor de las tónicas para mezclarla.

Robert E. Howard fue uno de los autores de literatura fantástica más influyentes de principios del s.XX, pese a que sus novelas fueran publicadas en colecciones Pulp y que, desgraciadamente, decidiera suicidarse a los 30 años.

La creación más famosa de Howard es Conan el bárbaro, personaje que le trascendió, se convirtió en un franquiciado al que otros escritores se han dedicado durante años, y acabó convirtiéndose en una popular serie de películas protagonizadas por el hoy gobernador de California Arnold Schwarzenegger y en una longeva colección de cómics con el bárbaro como protagonista.

Sin embargo, durante esa época dorada del Pulp, Howard dio a luz a otra de sus creaciones, quizá menos conocidas pero que en breve sufrirá de una nueva popularidad. Estamos hablando de Solomon Kane.

Solomon Kane es un héroe -yo diría que antihéroe-, inglés, nacido durante la época isabelina, puritano, sombrío y sanguinario, que está dedicado a la erradicación del mal del mundo en cualquiera de sus formas y casi a través de cualquier método a su alcance. Las aventuras de Kane cubren casi toda Europa y parte de Áfica, y sus aventuras, siempre enfrentado a algún ser diabólico o malvado, comprendieron 9 novelas y varios cuentos cortos o fragmentos que Howard dejó inacabados. También hay tres poemas escritos para completar ciertas partes de las novelas.

Tras la muerte de Howard se han realizado adaptaciones al cómic durante los años 70 y 80 y parece ser que se va a retomar el personaje, aunque todavía no se ha puesto en el mercado si bien es cierto que el próximo estreno de la película relance el proyecto.

Y es que el 23 de diciembre se estrena en Francia y el 1 de Enero en España la adaptación al cine de Solomon Kane, cuyo argumento difiere un tanto de las novelas, en tanto en cuanto que trata de ofrecernos el origen de Kane, algo que Howard, creo recordar, nunca hizo. A partir de ese momento, parece que si que seguirá el esquema más Pulp de las historias escritas por Howard. ¿Para asustarse? Es posible, tan sólo nos queda confiar en el trabajo del director Michael J. Basset, autor de una película llamada La sombra del mal, una pequeña joya del cine de terror estrenada en el 2002 y de lo más recomendable.

Por ahora, nada más que dejaros con el trailer de Solomon Kane, y esperar por una adaptación piadosa.