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Seguimos con nuestro repaso a esas series televisivas que no son adaptaciones de obras literarias, pero que están relacionadas con el mundo de la literatura. En esta ocasión os hablaremos de una serie que ha alcanzado su quinta temporada en la parrilla norteamericana: Castle.

Richard Castle es un escritor de éxito, dedicado a la escritura de bestsellers de acción y misterio, que vive en Nueva York. En busca de inspiración, decide acompañar a un equipo de homicidios gracias a sus contactos con el alcalde. Gracias a su intuición y pensamiento «de escritor» logra ser de gran ayuda en la resolución de los casos. Además, la detective Kate Beckett pasa a ser su musa para el personaje de Nikki Heat, protagonista de su nueva y exitosa serie.

La verdad es que Castle es una serie tan sencilla como efectiva, con casos que se cierran en cada episodio, un buen arco de largo recorrido que aparece de vez en cuando y una historia de amor resuelta -por el momento- mucho mejor que en otras series parecidas, como por ejemplo Bones. El sentido del humor de los guionistas y la parodia de los tópicos de la novela negra y criminal hacen que la serie pueda volver a explorar lugares comunes sin caer en la repetición o el aburrimiento.

Además, otro de los aciertos de Castle es la recreación del mundo literario profesional del protagonista, con sus plazos, problemas para escribir, firmas, vida pública… por no hablar de sus partidas de póker con otros grandes de la novela negra, como Michael Connelly, que ya ha aparecido en varias ocasiones en la serie.

Sin embargo, una de las cosas que hace de Castle una serie literaria especial es la aparición, en el mundo real, de los libros que Richard Castle escribe en la serie. No me refiero a novelizaciones de la serie, no, sino a los propios libros que van apareciendo protagonizados por Nikki Heat, como Ola de calor, Calor desnudo, Aumenta el calor o Calor helado, varios de los cuales han llegado a ocupar puestos de superventas. Sin duda un ejemplo extraño en la que la ficción fagocita a la realidad, ¿no es cierto?

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Susana Vallejo deja a un lado la novela juvenil, campo en el que ha ganado premios como el Edebé en 2011, para traernos una historia a caballo entre lo criminal y un realismo cargado de honestidad, es decir, de la tragicomedia de la que está hecha nuestra vida cotidiana.

En la calle Berlín, 109 encontramos un viejo edificio modernista de Barcelona, un lugar como otro cualquiera del Eixample donde conviven vecinos muy diferentes, tanto por trabajo como por edad o salud. Ah, sí, claro, también hay uno que está muerto y cuyo fantasma recorre los pisos sirviéndonos como nexo, como hilo conductor, al menos en los primeros compases del libro. Lo cierto es que en Berlín 109 hay secretos, pero en su mayoría no son más complicados o extravagantes que los que todos podemos tener, que nadie espere aquí una historia coral de personajes increíbles o poco reconocibles: Vallejo prepara una serie de personas cotidianas y uno de sus aciertos es que podemos vernos reflejados en cada uno de ellos.

Ahora bien… no todos los secretos son tan habituales. Gerard Tauste es un policía temporalmente suspendido que busca la solución al asesinato de uno de sus compañeros. ¿La clave? Berlín 109 y lo que uno de sus vecinos oculta.

La novela se desarrolla de protagonista en protagonista, de vecino en vecino, cada cual con sus propios problemas, inmersos en el aislamiento que las grandes ciudades acaban por imponer a sus habitantes. Uno de los grandes aciertos de Berlín 109 es ver la evolución de la comunidad de vecinos, que pasa de estar compuesta por extraños a ir uniéndose, casi como si nos encontráramos en un barrio de los de antes.

Susana Vallejo narra con fluidez y la novela se lee con facilidad, disfrutando de las pequeñas luchas cotidianas de sus protagonistas, así como al verlos afrontar ciertas grandes dificultades que aparecen casi al final de la historia. En el debe puede, y esto es algo personal, que sea una historia cuyo conjunto resulte demasiado positivo. Pero claro, ¿no es eso algo que necesitamos hoy en día desesperadamente? En todo caso, una novela más que recomendable y que encantará a todos aquellos en busca de un interesante retrato de nuestra sociedad actual, divertido y con ecos de novela policial.

La ciudad y la ciudad es uno de esos libros de difícil clasificación. Desde luego, que su autor, China Mieville, sea uno de los escritores más premiados del género fantástico en los últimos años lastra, o dirige, según cómo se mire, su posición en la mesa de novedades. Lo cierto es que los aficionados al género la han adoptado como suya y han obrado en consecuencia, premiando La ciudad y la ciudad con galardones como el Locus, el Hugo, el World Fantasy, el BSFA o el Arthur C. Clark. Fuera del mundillo es probable que tú, lector, no hayas escuchado hablar de esta novela. Incomprensible.

La ciudad y la ciudad es el libro menos fantástico y más alejado del recargado estilo habitual de su autor. Es más, podría decirse que ni siquiera es un libro de género fantástico, ya que su manera de ser narrado y desarrollado pertenece por completo a la novela policial y al género negro. Sí, es cierto que la acción transcurre en una ciudad ficticia (bueno, dos) y que hay ciertos elementos no del todo explicados, pero, al igual que El sindicato de policía Yiddish, son novelas cuya permanente dualidad las hace imposibles de situar, como a ciertos personajes de la novela.

Pero vayamos al argumento, desde luego nada convencional. En La ciudad y la ciudad nos encontramos con un extraño fenómeno: dos ciudades, Brezsel y Ul Qoma conviven en el mismo espacio geográfico. Unos edificios y habitantes pertenecen a una y otros a la otra. Entre ellos no hay interacción, los ciudadanos aprenden desde niños a desver todos los elementos de la otra ciudad, a esquivar sus coches, a desoír sus voces. La historia de convivencia de las ciudades no ha sido fácil, hay ecos de guerra, de bloqueo… movimientos políticos que piden la unidad o la exterminación de los otros. Y en medio de todo eso, un asesinato cuya resolución supondrá la colaboración de las fuerzas policiales de ambos países.

La novela está protagonizada por el veterano inspector Tyador Borlú, que cuenta en primera persona, al más puro estilo negro, la extraña experiencia de investigar el asesinato, unas pesquisas que le llevarán a los rincones más misteriosos de las dos ciudades y le harán descubrir secretos que pondrán en peligro algo más que su placa.

Sin duda, la idea de Mieville es original, pero cuesta de imaginar. ¿Es su propuesta de las ciudades empotradas una alegoría de, por ejemplo, la Jerusalén compartida entre judíos y musulmanes? ¿O habla de todas nuestras ciudades modernas, donde hemos aprendido a desver, como explica en el libro, aquellas partes que no consideramos nuestras, a esos vagabundos que piden en las esquinas, a esos ancianos haciendo cola en la beneficencia?

La ciudad y la ciudad es un libro con una gran influencia de autores como Kafka, en el que se aprecia el tortuoso laberinto de una burocracia masiva e intocable, un conjunto de normas absurdas e inalterables que dan como resultado un precario e inestable equilibrio. Borlú, el protagonista, parece en ocasiones ese K. atrapado en un procedimiento interminable o en un castillo de dimensiones cambiantes.

En resumen, La ciudad y la ciudad es más que recomendable a todo público dispuesto a dejarse atrapar por la arriesgada propuesta de Mieville, y que esté dispuesto a dejar atrás prejuicios sobre géneros literarios para disfrutar, sencillamente, de una gran historia.

Si habéis oído hablar de la autora estadounidense Patricia Cornwell, es probable que conozcáis algo de su obra y os suene Kay Scarpetta, la protagonista de la mayor parte de sus novelas de intriga médica. Cornwell ha afirmado en varias ocasiones que ella tiene muchos rasgos en común con Scarpetta, en el sentido de que ninguna de las dos ha tenido una existencia fácil, y ambas mantienen (o han mantenido) una relación muy difícil con su padre. Del mismo modo que a su personaje, a Cornwell no le ha importado realizar ella misma determinadas investigaciones para llegar al fondo de cuestiones importantes, y su vena detectivesca ha sido una parte importante de su vida personal.

Cornwell ya ha sido noticia en varias ocasiones, debido a su atribulada carrera tanto privada como profesional. Durante un tiempo, dedicó una gran cantidad de energía y tiempo a la figura de Jack el Destripador (la escritora argumenta que su identidad era Walter Sickert, un pintor de la época) y se le ha acusado incluso de haber dañado un cuadro de Sickert durante el proceso de investigación. El escándalo la ha perseguido de una manera u otra: entre 1991 y 1992 tuvo una relación con Margo Bennet, una agente del FBI casada a quien luego su marido intentó asesinar (aunque parece ser que esto no tenía nada que ver con Cornwell). En 1993, sufrió un accidente mientras conducía ebria, por lo que pasó 28 días en un centro de rehabilitación. En 2007 ganó finalmente el juicio contra Leslie Sachs, un escritor que la había acusado de plagio y que se dedicaba a acosarla por Internet. Pero el caso más largo y penoso para la autora ha sido, sin duda, aquel que la ha enfrentado a su antiguo asesor financiero, la empresa Anchin, Block & Anchin, a quien pagaba un mínimo de 40000 dólares al mes para manejar sus asuntos económicos. Parece ser que la asesoría se embolsó una cantidad importante de dinero de la escritora, además de manejarle tan mal las finanzas que Cornwell estimaba que les debía pérdidas de decenas de millones de dólares.

Lo curioso es que, sea o no cierto que la empresa financiera engañara e hiciera perder dinero a la autora, algunas de las premisas de la escritora no dejan de ser un tanto ridículas. Cornwell asegura que parte del dinero perdido se debe a que perdió un contrato con su editorial al no cumplir con una fecha de entrega por culpa de la financiera. Según la escritora, la empresa se había comprometido a conseguirle un alojamiento en condiciones para que pudiera trabajar mientras redecoraban su casa y, al no cumplir con lo acordado, el estrés y desbarajuste de su hogar afectaron de tal modo a Cornwell que ya ni sabía lo que estaba escribiendo. La empresa financiera ha insistido también en que las pérdidas de la autora no se debían a ninguna negligencia ni malversación por su parte, sino que eran ocasionadas por la crisis económica y los hábitos despilfarradores de la escritora, quien gusta de Ferraris, helicópteros y alquileres de pisos a precios absurdos. Sea como sea, Cornwell ha terminado por ganar la partida, y Anchin ha tenido que desembolsar casi cincuenta y unos millones de dólares (más de 38 millones de euros), una cifra de lo más jugosa para una mujer que bate récords en esto de las ventas de libros.

El corazón es un lugar feroz es un thriller que nos lleva al fascinante mundo de la India contemporánea, donde la influencia occidental se mezcla con la tradición más antigua, dando lugar a un mundo que a nuestros ojos parece en ocasiones conocido pero que en realidad nos ofrece un sinfín de detalles y situaciones completamente nuevas.

Anita Nair escribe una novela detectivesca con los tiempos bien marcados, pero que crece gracias a su dominio de los personajes. Gowda, el viejo y amargado inspector de policía, cuya situación personal es uno de los puntos clave de la novela. Su evolución, su necesidad de cambio y de búsqueda, al margen de su capacidad para la investigación, suponen uno de los elementos que dotan de un color especial a la novela.

Sin duda, una de las grandes bazas con las que juega Nair es presentarnos el escenario de Bangalore. Como todas las grandes ciudades indias presenta una dualidad, la de la India luminosa y la oscura que ya hemos visto en otros libros como Tigre Blanco. La India tecnológica, con restaurantes italianos y tatuadores de moteros, inseparable de la anclada en las tradiciones, el caciquismo, los prejuicios sociales y de casta y que hacen de El corazón es un lugar feroz un muestrario de maravillas y de revelaciones más que curiosas.

En cuanto a la historia de la investigación en sí, Nair la lleva muy bien, dosificando el punto de vista del asesino y de sus perseguidores, mostrando y ocultando los detalles para lograr un final sorprendente, sobre todo por la manera de no cerrar del todo el libro, pero sí lo importante para los personajes.

En definitiva, El corazón es un lugar feroz se lee con agrado, nos transporta a un escenario de lo más interesante y desarrolla una trama con una mezcla justa de tensión y desarrollo de los personajes. Muy recomendable.

Crimen en el Barrio del Once es el primer caso del comisario Lascano, el Perro, un policía que intenta hacer su trabajo en plena dictadura argentina, cuando cualquier sentido de justicia se ve desbordado por la realidad. Al igual que su país, Lascano está herido y paralizado, en su caso por la muerte de Marisa, su mujer, cuyo recuerdo le acompaña continuamente debatiéndose entre la nostalgia y el dolor de la pérdida, que le lleva incluso a plantearse acabar con su vida.

La acción arranca con la aparición de tres cuerpos en lo que parece un ajusticiamiento militar lo que para la policía significaría mirar para otro lado, pero uno de los cadáveres parece haber sido colocado allí, como si alguien hubiese pretendido librarse de él sabiendo que nadie en su sano juicio va a investigar un asesinato político perpetrado por los militares. Lascano hace lo único que puede hacer, hacer la vista gorda respecto a los dos jóvenes ajusticiados y centrarse en el cadáver de un hombre mayor, asesinado de manera diferente y, claramente, en un lugar diferente. Pero ¿cómo podía saber el asesino donde iban a abandonar los militares los cadáveres?

Eva es una joven opositora a punto de ser atrapada en una redada y cuyo destino parecía ser el de hacer compañía a los muertos de la cuneta pero, en cambio, un encuentro con Lascano lo cambia todo; el gran parecido de la joven con su esposa muerta le obliga a ocultarla. La relación entre ellos dos, entre Lascano y el recuerdo de su mujer, su miedo a seguir adelante, a aceptar la pérdida, permiten a Mallo escribir algunos de los mejores momentos de la novela.

Otra mujer, Lara, una hermosa representante de la clase alta se encuentra atrapada en un matrimonio que no le reporta el nivel de vida que esperaba y será el detonante que terminará con un superviviente de un campo de concentración como tercero en discordia de la pareja muerta en la cuneta.

Pero no nos despistemos, Crimen en el Barrio del Once es una novela de personajes sí, pero su trasfondo, su escenario, es una dictadura criminal que lo impregna todo. Giribaldi encarna el régimen y es él la pieza que moverá la historia. Su relación con su mujer, lo humaniza pero no precisamente en el mejor sentido de la palabra.

Con Crimen en el Barrio del Once Ernesto Mallo comienza los casos del comisario Lascano que continuarán con El policía descalzo de la plaza San Martín y Los hombres te han hecho mal.

Michael Chabon es una de las mejores voces actuales de la literatura americana, encumbrado en 2001 al ganar el Premio Pulitzer por su novela Las asombrosas aventuras de Kavalier y Clay. Chabon, que también ha hecho sus pinitos en el mundo del cómic, ha desarrollado desde entonces una carrera dispar, con duras críticas y grandes halagos.

En 2007 publicó la que hasta ahora es su última novela, El sindicato de policía yiddish, obra que ha recibido premios como el Nebula, el Locus, el Hugo, el Sidewise, el Bafta y el Edgar. Sí, son todos premios otorgados desde el mundo de la literatura fantástica, y por una buena razón: pese a que el envoltorio de género de la novela es pura novela negra hard-boiled, Chabon crea una historia alternativa donde situar la acción.

Chabon inventa una línea temporal en la que tras la II Guerra Mundial se ceden una serie de terrenos en Alaska para que judíos de todo el mundo puedan refugiarse. La destrucción del incipiente estado de Israel convertirá este territorio en un centro neurálgico del pueblo judío. Setenta años después ese asentamiento, convertido en una gran metrópolis, Sitka, va a volver a manos americanas, dejando un futuro incierto a sus habitantes. En medio de todo esta situación, el detective Landsman -duro, alcohólico, con el corazón roto, pero buen tipo- tendrá que encargarse del asesinato de un yonki, de un don nadie que, al principio, sólo le importa a él.

Ni que decir tiene que como buena novela hard-boiled, El sindicato de policía yiddish se desarrolla a lo grande, partiendo de ese, en apariencia, poco importante asesinato hasta encontrar ramificaciones políticas y mafiosas que llegan a lo más alto de la sociedad de Sitka y hasta de los Estados Unidos. Chabon logra una recreación asombrosa de lo que podría ser esa ciudad imaginaria de judíos expatriados con una influencia americana y encerrados en un territorio a la vez tan salvaje y tan concentrado. Los detalles, el lenguaje, la idiosincrasia judía, de filtran en esa historia de novela negra creando una historia que merece la pena para cualquier tipo de lector, no ya sólo para los amantes de la historia alternativa o la novela de detectives.

La novela estuvo en manos de los hermanos Coen para realizar una adaptación cinematográfica, pero, por desgracia, parece que el proyecto no se llevó a buen término, lo que, en mi opinión, es una verdadera lástima ya que el estilo de El sindicato de policía yiddish se ajusta perfectamente al tipo de película que los Coen suelen ofrecernos.

Leo con satisfacción que este mes de noviembre llega a las librerías españolas el último caso del comisario Kostas Jaritos, uno de los detectives de ficción que más me gustan de la narrativa de novela negra actual. El caso es que Jaritos es creación del autor griego Petros Márkaris, un escritor que no se muerde la lengua a la hora de denunciar públicamente la situación política y social de su país, tanto en ensayos, no hay más que leer La espada de Damocles, como en sus novelas.

Ese punto es el que más me gusta de las novelas de Márkaris, ya que recoge ese aspecto de denuncia social que la buena novela negra siempre ha hecho gala y que últimamente estaba siendo desplazada en favor del «caso más increíble todavía» o del «menú gastronómico más suculento». No es que tenga nada en contra de estos estilos, de hecho, me gustan, pero se agradece ver que Márkaris vuelve más combativo que nunca.

De entrada, Jaritos es un personaje amable, pero con un pasado. El pasado de ser policía durante la dictadura de los coroneles, una época durante la que muchos hicieron cosas de las que hoy en día se arrepienten. Aquí me gustaría hacer un inciso para explicar algo que, para mi sorpresa, mucha gente ignora. De 1967 a 1974 Grecia estuvo bajo una dictadura militar para luego pasar a una especie de plutocracia familiar que todavía dura. A muchos les suena raro que hoy en día haya un partido neonazi en auge. Sumen dos y dos y empiecen a preocuparse como lo hace Márkaris.

Pero a lo que vamos. Al comisario Jaritos le cae un verdadero marrón encima en Liquidación final. Con una Grecia polarizada, con ricos evadiendo impuestos y pobres cada vez más pobres, aparece un justiciero social que se cobra su primera víctima. Jaritos, con el sueldo recortado y con su hija buscando salidas en el extranjero, se enfrenta a un asesino que, pese a todo, cuenta con cierto apoyo en la calle.

Así que ya lo ven, Márkaris coge el toro por los cuernos y se lanza a una novela negra en la que analiza bien la crisis económica y cómo se encuentra socialmente su país. El autor griego estudió Economía antes de dedicarse a las literatura, así que, en esta ocasión, no vamos a encontrar a alguien que habla de oídas.

Los que sigáis habitualmente el blog de Lecturalia ya sabréis que Fred Vargas es una de nuestras debilidades confesas y que seguimos con atención sus publicaciones, que en España van de la mano de la editorial Siruela. Para los que lleguéis aquí de rebote, deciros que Vargas es una autora francesa de novela criminal que hace uso de un peculiar estilo y cuyo personaje más conocido es el disperso comisario Adamsberg, que junto al enciclopédico Danglard, resuelve asesinatos, enigmas y sentimientos.

Pues bien, en esta ocasión nos acercamos a Fluye el Sena, una pequeña colección de tres relatos protagonizados por un Adamsberg en estado puro y que sintetizan a la perfección la obra de Vargas a la perfección, con sus peculiares secundarios, el estilo onírico y la crudeza de sus historias. La verdad es que cada uno de los cuentos, Salud y libertad, La noche de los brutos o Cinco francos unidad, daría perfectamente para un episodio de televisión, y que también se pueden disfrutar en forma de cómic gracias al artista francés Baudoin. Eso me recuerda que es una lástima que de todas las adaptaciones de la obra de Vargas aquí solo haya llegado la película de Huye rápido, vete lejos. Qué se le va a hacer.

Pues bien, a lo que íbamos, Fluye el Sena es una más que correcta -y breve- antología en la que los seguidores de Vargas encontraran un leve antídoto a su adamsbergdependencia, muy acusada tras la publicación del año pasado de El ejército furioso, y que sirve como introducción perfecta a todos aquellos que tengan curiosidad por el universo Vargas y quieran dar un rápido vistazo a sus diálogos imposibles, sus personajes construidos a base de sensaciones viscerales y sus historias neblinosas. Pese a todo, seguimos recomendando acercarse a Vargas a través de sus primeras novelas. Más que recomendable.

Tras un breve tiempo en silencio volvemos a encontrarnos con una de las aventuras del duro policía alemán Bernie Gunther en Praga Mortal, esta vez de nuevo inmerso en plena contienda mundial, en un periodo entre su paso por Ucrania y los acontecimientos que se narran en novelas anteriores.

Philip Kerr vuelve a saltar de momento histórico para llevarnos primero al Berlín de 1941 en el que ya se empieza a notar la carestía de alimentos y el racionamiento (aunque Kerr trata esto con cierta suavidad para lo que en realidad fue) y de ahí a la Praga ocupada por el dominio Nazi, con el sangriento Reinhard Heydrich al frente del país.

Kerr logra un equilibrio algo desigual entre historia y ficción, siempre redondeando los hechos oficiales para que cuadren en su historia. Digamos que Kerr fabrica de nuevo una novela negra de sobresaliente en la que la historia encaja un poco forzada, pero con una base que ya le gustaría a otros autores.

En esta ocasión Gunther se encontrará con la investigación de varios asesinatos en Berlín -alguno de los cuales se le sugiere que olvide y otro le es encargado por la Gestapo-, antes de acudir a la llamada de Heydrich a Praga, con el propósito de ofrecerle un improbable puesto de guardaespaldas. Gunther volverá a caer enamorado, una constante en los libros de Kerr, y se enfrentará a un buen número de altos mandos nazis con la socarronería que le caracteriza y que nunca le da una satisfacción duradera.

Praga mortal sigue la línea de calidad de otros libros de Kerr y es más que recomendable para todos los seguidores de las aventuras de Bernie Gunther. Además, es otro motivo para que cualquier amante de la novela negra se acerque al interesante escenario del Berlín Noir, aunque sea desde el primero de sus libros, Violetas de marzo.