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Kitchen fue el primer libro escrito por Banana Yoshimoto, escritora japonesa que ya nos ha visitado en blog unas cuantas veces. Con este libro Yoshimoto consiguió un gran éxito con más de cincuenta ediciones, un par de películas y multitud de premios, convirtiéndose así, en uno de los estandartes de la nueva literatura contemporánea japonesa. Esta historia, muy breve, va acompañada en muchas ediciones de otro relato, Moonlight Shadow. La prosa de Yoshimoto es engañosamente sencilla, directa, al igual que sus historias, contadas en primera persona.

En Kitchen la protagonista es una joven japonesa que debe enfrentarse a la pérdida de un ser querido. Mikage, se encuentra sola tres la muerte de su abuela, la mujer que la ha criado, y encuentra refugio en la casa de Yuichi, un chico de su edad, que hizo amistad con su abuela.

Yuichi y su madre, Eriko, forman una curiosa familia. Eriko, una mujer espectacular, es en realidad, el padre de Yuichi; tras la muerte de la madre biológica de Yuichi, el amor de su vida, decidió adoptar el papel de madre con todas sus consecuencias. Eriko trabaja en un bar de transexuales y, a pesar de que su vida nocturna hace que no la vean mucho, la vida de los dos jóvenes gira entorno a ella. Mikage siempre se ha encontrado cómoda en las cocinas. Limpiándolas, cocinando en ellas encuentra una paz y una seguridad que le niega el mundo (la muerte de sus padres, la de su abuela). En casa de los Tabane, en su cocina y en su desordenado modo de vida, consigue encontrar el impulso para seguir adelante. La modernidad, los electrodomésticos que sin parar compra Eriko, la propia vida de Eriko y la independencia que busca Mikage, contrastan con el sentir tradicional de cocinar, el ritmo lento de la cocción.

Cuando parece que su vida, ya fuera del refugio que habían supuesto los Tabane, empieza a enderezarse, rodeada de cocinas y de recetas, una nueva muerte le lleva a volver a coger impulso, a replantearse su vida.

En Moonlight Shadow, Satsuki vive conmocionada por la muerte de su novio en un accidente de coche, una muerte súbita que le impide seguir adelante. El encuentro con una mujer, Urara, le brindará la oportunidad de pasar página.

Como vemos, nuevamente Banana Yoshimoto, como en NP o en Sueño profundo, nos cuenta la historia de una joven mujer que debe enfrentarse a un trauma que la ha sumido en un estado de inercia y consigue hacerlo tan bien y con protagonistas tan curiosos, que no nos importa que nos esté contando la misma historia.

Ya que en Lecturalia os hemos ofrecido algunas recomendaciones nuestras acerca de libros interesantes que hemos leído durante el 2011, también hemos querido traeros la lista de otras personas, los títulos que más han llamado la atención a lectores profesionales, aquellos que trabajan en el amplio mundo de la literatura, ya sea como profesores, escritores, traductores, etc. Queremos ofreceros un pequeño menú de degustación escogido por aquellos que, en todos los aspectos de lo literario, se sumergen a diario en el apasionante mundo del libro.

Anika Lillo, conocida por su multitudinaria web Anika entre libros, lee hasta el agotamiento, y confiesa que le resulta complicado elegir sólo cinco títulos para nuestra selección. Además, cuatro de los cinco títulos que recomienda son de autores hispanohablantes: Cuaderno de noche, de Inka Martí, que narra sueños de la autora; El lector de cadáveres, de Antonio Garrido, una novela histórica basada en el primer forense de la China medieval; El comandante, de Jürg Amann, biografía novelada basada en las notas de Rudolf Höss, comandante de Auschwitz; Tom Z. Stone, de J. E. Álamo, una de género negro ambientado en la serie Z de la editorial Dolmen; y Noches de sal, un thriller de David Mateo con aspectos sobrenaturales.

Por otro lado, Fernando Ángel Moreno, profesor de Teoría del lenguaje literario de la Complutense de Madrid, también apunta unos cuantos títulos de autores españoles. Fernando Ángel ha leído pocos libros publicados en este año, ya que su trabajo le obliga sobre todo a leer libros muy anteriores, pero sí ha podido encontrar unas cuantas obras de este 2011 que quiere destacar porque considera que no han tenido el relieve que merecían, a pesar de que incluso han sido premiadas. Así, en cuanto a novelas inéditas, Punto de fisión, de David Torres le parece estupendamente escrita, y añade que “su mala leche y la excelente capacidad narrativa del autor ofrecen una lectura muy entretenida”. Pero, como novela española del 2011, reconoce una especial debilidad por Constatación brutal del presente, de Javier Avilés, que define como “un magnífico experimento narrativo que combina la ciencia ficción con la teoría literaria de manera brillante”. Entre los ensayos, opta por el de David Roas: Tras los límites de lo real. También nos recomienda un cómic: Neonomicón, de Alan Moore, por los numerosos niveles de lectura que ofrece. Por último, en el capítulo de las reediciones, no puede dejar escapar la nueva edición de En las montañas de la locura, la novela de Lovecraft, de la que destaca la excelente introducción de Vicente Molina Foix.

Por parte de Raúl Quinto, escritor conocido sobre todo por su faceta poética, las recomendaciones son también muy interesantes. Raúl coloca a los cinco siguientes entre sus preferencias en lo que se refiere a lecturas del 2011: Porno ficción, de Diego Doncel, Diario anónimo, de José Ángel Valente, Poesía completa de Javier Egea (edición de Bartleby Ediciones), La novia de King Kong de David Mena (cuyo manuscrito obtuvo el primer premio del Certamen Andalucía Joven de Narrativa de 2010), y Reacciona, un compendio de artículos de varios autores (entre ellos nombres como Baltasar Garzón o José Luis Sampedro) que pretende analizar la situación política actual.

Siempre es complicado elegir libros de entre la marabunta que se adueña de la biblioteca, la mesita de noche e incluso del cuarto de baño de cualquier amante de la lectura. Y si tienes que elegir sólo cinco, puede ser una decisión complicada, más que nada porque es difícil no dejarse ninguna obra meritoria en el tintero. Lo más sencillo será, con seguridad, mencionar aquellos que, por una razón u otra, destacan en nuestra memoria. Aunque leo todo tipo de títulos, es inevitable que afloren las preferencias personales, por lo que veréis a continuación una mayoría de libros de corte fantástico.

El 2011 ha sido un año literario marcado por el polémico trabajo de concienciación del escritor de fantasía cómica anglosajón Terry Pratchett, cuya campaña a favor de la eutanasia no ha dejado indiferente a nadie. Este año han caído en mis manos varios de sus libros más recientes, como son I Shall Wear Midnight, Nación y Snuff, de los cuales sólo Nación está, en estos momentos, publicado en España. Mientras que Nación (no ambientada en Mundodisco) y Snuff mantienen la tónica habitual de Pratchett, sin presumir de grandes excelencias, I Shall Wear Midnight supera las entregas anteriores de la saga juvenil de Tiffany Aching, recordándonos la capacidad de Pratchett para adaptar los mitos y las leyendas y concederles una nueva vida, creando personajes entrañables y complejos.

Y sin salir del género de lo fantástico, dos de las obras más llamativas que he tenido el gusto de leer este 2011 han sido La chica mecánica de Paolo Bacigalupi, y Mirando a las estrellas, de A. F. Black, ambas muy atractivas por su exquisita ambientación y formación de personajes casi metafóricos. Sin embargo, donde el primero, loado por la crítica y cubierto de gloria promocional, no cumple su promesa de magnificencia, el segundo, de una manera mucho más tranquila y lenta, ofrece una narración completa y satisfactoria.

Este año ha sido, sobre todo, un año de relecturas y redescubrimientos. A principios del 2011 seguían en demanda las obras relacionadas con la figura de Enrique VIII y de los Tudor en general. Aparecían en todos los idiomas libros sobre Ana Bolena, su hermana María y demás amantes y esposas del rey inglés. No todas estas obras gozan de una gran calidad, siendo muchas de corte más romántico que histórico. Es por esto por lo que he repetido la lectura de la excelente En la corte del lobo, de Hilary Mantel, publicada este año en España por Destino, una fabulosa pieza de estilo original y meticulosa documentación, ganadora del Man Booker.

Pero el 2011 ha sido, ante todo, el año de George R.R. Martin. Ha sido el año en que, aprovechando la salida de Dance of Dragons (Danza de dragones) y de la serie Juego de tronos de la HBO, me he atrevido con la saga Canción de hielo y fuego. Y es tan espléndida, sorprendente y épica como me habían prometido.

Si hay una editorial que se ha ganado a pulso el respeto de sus lectores gracias a la calidad de sus contenidos y al enfoque crítico de sus ediciones, esa es Cátedra. Con más de cien novedades anuales, se ha dedicado, desde 1973, a producir libros de todo tipo, distinguiéndose siempre por el cuidado con el texto y el mimo por las letras. Es, tal vez, una editorial “de fondo”, es decir, una marca que produce todos esos libros que hemos necesitado alguna vez, bien como consulta o bien como lectura obligada, en ediciones económicas de formato y diseño sencillo. Cátedra ofrece el fondo de armario de nuestra biblioteca, los vaqueros y camisetas del mundo del libro.

Pero esta apreciación no es del todo cierta. Cátedra, aunque sea conocida por prólogos y anotaciones infinitas, en ocasiones más largas que la propia obra publicada, lleva un tiempo ampliando sus colecciones y multiplicando sus ramas. Y ahora anuncia la inauguración de una colección de literatura popular.

¿Qué es lo que espera uno ante la definición literatura popular? ¿Literatura del pueblo? ¿Éxitos comerciales no reconocidos por la crítica? ¿Obras que han ilustrado la infancia de muchos de nosotros sin la pátina del canon? Al conocer los contenidos programados para la colección, parece ser que literatura popular hace referencia a los subgéneros, a los clásicos de novela que pertenecen a géneros denostados a lo largo de los años. Se refiere, en definitiva, a la fantasía, al terror y a la ciencia ficción.

Cierto es que la propuesta incluye títulos propios de literatura pulp procedente de todo el siglo XX, a los BEM de otro tiempo que en España nunca pudimos disfrutar con traducciones ni ediciones correctas. Pero también incluye obras de calidad más que demostrada, que escapan desde hace años del círculo de lo kitsch, de lo mediocre, de lo popular. Hablo de Stanislaw Lem o de Lovecraft, cuya inclusión en la selección de Cátedra no responde a un criterio de popularidad, sino al simple hecho de pertenecer al género especulativo. Cátedra asegura que lo que implica esta colección es lanzar preguntas al canon literario, al orden establecido, y lo hace denominando como popular a un conjunto de obras que se distinguen claramente por el género, no por su calidad canónica, menospreciando en cierta manera la validez de la obra de ficción especulativa como entidad propia, estableciendo hasta sus títulos de mayor prestigio como literatura de los márgenes. Por otro lado, y con independencia de nombre y definiciones, a veces tan perjudiciales, es de agradecer la posibilidad de contar con estas obras, muchas de ellas sólo disponibles en ediciones de baja calidad (o directamente no disponibles). Y es de agradecer también que el prestigio asociado a Cátedra pueda vincularse a algunas obras de valía demostrada, llámense populares, o como quieran definirlos, con sus correspondientes anotaciones y estudio crítico.

Eso sí, no son los primeros ni los únicos interesados en dignificar la literatura del pueblo. En el Facebook de Valdemar, editorial especializada en la denominada “cultura popular”, la respuesta no se ha hecho esperar:

En Valdemar llevamos años haciendo precisamente eso que tanto preconizan (…). Dicen que son los primeros en prestigiar la literatura popular y patatín patatán… Valdemar no existe, queridos amigos, los libros que tenéis en casa son una alucinación…

Ismael Martínez Biurrun es un nombre que probablemente no os suene demasiado, no es uno de los grandes autores consagrados de la literatura española contemporánea y tampoco pertenece a alguna de esas generaciones que parecen tener la vida de una mosca de la fruta. Sin embargo, tras ganar dos Premios Celsius por sus anteriores novelas, tenía a más de un lector, entre los que me encuentro, con muchas ganas de hincarle el diente a su siguiente novela, El escondite de Grisha.

La historia es, como siempre ocurre con Biurrun, una mezcla de realidad y ficción: Olmo, un bibliotecario de pasado un tanto misterioso, conoce a Grisha, un joven de diez años, problemático y con un extraño magnetismo. Poco a poco descubre que algo rodea al niño, un aura de irrealidad que le amenaza a través de los Liquidadores, unos sombríos personajes creados a partir de los soldados que dieron su vida para cerrar el reactor de Chernobyl. Porque Grisha es de Ucrania y su padre uno de esos liquidadores. ¿O no? ¿Qué es cierto y qué mentira en sus historias?

Biurrun consigue una vez más dotar a su historia de algo muy difícil, la verosimilitud de una historia improbable, rozando la ficción absoluta pero dejándola caer pesada como la realidad, guiándonos en un viaje a través de sus personajes cuyo resultado final muestra siempre una ambigüedad cómplice.

Sin duda son los personajes, Olmo y Grisha, los que llevan la historia sobre sus hombros. Los demás cumplen su papel como acompañantes, sombras, puede que en realidad ni existan y sean producto de la imaginación de Olmo, y ayudan a que las transiciones entre escenarios sean mucho más fluidas y menos áridas. Aquí es donde aprecio una mayor evolución de Biurrun como escritor desde Mujer abrazada a un cuervo, excelente novela, pero cuya protagonista se me atragantaba (reconozco, no obstante, que es una apreciación totalmente personal).

En resumen, El escondite de Grisha es un libro para aventureros de la literatura, ideal para enfrentarse a una manera de escribir poco practicada en español y que se agradece por su frescura y por su manera de ocultar una historia tan oscura en un envoltorio por momentos brillante. Desde aquí agradecer a Salto de página por arriesgarse con libros como este, todo un acierto.

Sin duda, las distopias están de moda, retomando una corriente de género que parecía abandonada desde casi los años 70, y que de nuevo está presente en los planes editoriales de muchas editoriales. En este caso, el de El vampiro argentino, nos alejamos, sin embargo, del toque juvenil que parece estar más de moda y nos metemos directamente en una distopia a la vieja usanza, en uno de los escenarios más queridos por los escritores desde que Robert Harris escribiera Patria o Philip K. Dick terminara El hombre en el castillo: el triunfo de la Alemania Nazi en la II Guerra Mundial.

De nuevo debemos hacer una salvedad, ya que es la primera vez que veo un entorno distópico alejado del centro de la cuestión, la vieja Europa, para dar una perspectiva completamente diferente desde una Argentina colonial y dependiente de las órdenes del III Reich. Juan Terranova, que publica por primera vez en España tras hacerse con la crítica latinoamericana, nos enseña un «qué hubiera pasado sí…» pasado por el tamiz de, como no podía ser de otra manera, un continente americano convulso y envuelto en conflictos.

El vampiro argentino une ese aspecto distópico con una genuina investigación de asesinato, llevada a cabo, en este caso, por un capitán de las SS un tanto atípico, herido de guerra, con cierta capacidad de pensamiento independiente, que se hace con los servicios de Wasserman, un viejo investigador marginado del sistema, alejado de toda institución y completamente cínico en lo que al Reich y su política significan.

Bien, varios oficiales de las SS aparecen muertos justo antes de los actos del bicentenario de la independencia argentina y el alto mando quiere atrapar al responsable sin que la noticia salga al dominio público. Por este lado de la historia Terranova monta un entramado político y de espionaje que complementa con golpes detectivescos y un trasfondo de sectas, tan propio de los jerarcas nazis, para armar, poco a poco, ese mundo bajo el yugo nazi y presentárselo al lector.

En los puntos positivos del libro podemos encontrar una trama muy bien llevada junto a unos excelentes personajes principales. La historia alternativa creada por Terranova se sostiene, pese a que toda ucronía es siempre un tanto artificiosa, y la intensidad apenas decae del principio al final. En lo negativo, quizá haga falta un esfuerzo por parte del lector para seguir los saltos deductivos de los personajes, a veces poco creíbles; un fallo menor en una lectura muy conseguida.

En resumen, un libro atípico pese a encuadrarse en una tendencia de moda, narrado de manera inteligente y que hará pasar un buen rato a cualquiera que se acerque buscando tanto una novela de intriga como de historia alternativa.

La palabra utopía, acuñada por Tomás Moro en su obra homónima, influenciada por la famosa República de Platón, podría provenir de la palabra griega “u-topos“, (no lugar) o de “eu-topos“, (buen lugar). Moro buscaba una manera de designar un lugar perfecto, un mundo ideal, una civilización evolucionada. Sin embargo, como demostró la propia experiencia de Platón, que intentó llevar su utopía a la realidad en Siracusa, con frecuencia el futuro no nos trae perfección y mejoría, sino desastre. Y aquí es donde comenzamos a hablar de distopía. Por su carácter futurista y especulativo, se trata de un subgénero temático que suele encuadrarse en el género de la ciencia ficción.

Aunque hay muchas formas de clasificar la distopía, tal vez podríamos dividirla en dos grandes subgrupos que hacen referencia a la actitud del lector y/o de los personajes frente al mundo en que viven. Podríamos hablar por un lado de distopías patentes, en las que es más que obvio que algo va mal, que este futuro es terrible; y por otro lado de falsas utopías, en las que la situación distópica no es, de primeras, aparente, ya sea porque los propios ciudadanos no sean conscientes de la realidad que se esconde bajo una situación en apariencia perfecta y feliz, o bien porque la perspectiva principal (la del protagonista y, por tanto, del lector) no descubra dicha situación hasta bien avanzada la narración. Este sería el caso de obras como Los desposeídos, de Ursula K. Leguin, donde el exuberante mundo de Urras acaba mostrándose como clasista, injusto y deshumanizado frente al duro mundo de Anarres, que termina por descubrirse como funcional y éticamente evolucionado, a pesar de su excesiva burocracia y tensión interna; o de Un mundo feliz, de Aldous Huxley, donde la supuesta felicidad de una civilización consumista y drogadicta se pone en entredicho con la aparición de un extraño que todavía conserva algunas de las costumbres de una cultura más antigua y moralmente férrea. En éstas, el mayor giro argumental suele producirse cuando el lector y/o los personajes descubren, en una revelación bien progresiva o bien repentina, que están siendo engañados y que se enfrentan, sin haberlo sabido, a un mundo cruel y despiadado. Con frecuencia, es la crueldad de este mundo la que permite su propia supervivencia, como ocurre en la película Cuando el destino nos alcance (basada en la novela de Harry Harrison de 1966 ¡Hagan sitio! ¡Hagan sitio!), en la que los habitantes de un mundo con escasez de alimento consumen carne humana sin saberlo. En este tipo de libros, suele insistirse en el poder mediático, religioso y de propaganda política, que, de manera perturbadora, asegura el mantenimiento del statu quo, y la sumisión de los habitantes. En esto era todo un maestro George Orwell, que con el paradójicamente llamado Ministerio de la Verdad de su 1984, reescribía la historia según las necesidades políticas del momento, del mismo modo que se reescribían los mandamientos de los animales en Rebelión en la granja, que se levantaban para encontrarse con sutiles cambios en las palabras que definían su existencia. Junto al poder mediático suele cobrar importancia el uso de herramientas de distracción, que mantienen sosegados y felices a los ciudadanos, como el poder de la televisión (o su equivalente futurista) en Farenheit 451, o de las drogas y el consumismo exacerbado en obras como Un mundo feliz o Mercaderes del espacio.

Por lo general, cuanto más se acerca una distopía a temas que están presentes en nuestro tiempo, es decir, cuanto más plausible nos resulte, más incómoda y cercana será y, por tanto, mayor impacto tendrá en el lector. El poder de los medios de comunicación, la superpoblación, la escasez de alimentos, el neoliberalismo más extremo, la devastación ecológica… todos son problemas que reconocemos en nuestro mundo actual y que nos dirigen hacia un futuro poco prometedor.

Para muchos, el nombre de Chuck Palahniuk no significará nada, pero el nombre de su obra más conocida, El club de la lucha, despierta el interés de lectores y entusiastas del cine por igual. La adaptación cinematográfica de su libro por David Fincher, protagonizada por Brad Pitt, Edward Norton y Helena Bonhan Carter, se ha convertido con el tiempo en una película de culto. El film fue criticado por su contenido violento, al igual que la obra original fue considerada impactante por sus escenas explícitas, tanto de violencia como sexuales. El feísmo y la brutalidad con la que Palahniuk describe las relaciones humanas aparece de nuevo en otra de sus novelas, Asfixia. Ésta recoge de nuevo los temas presentes en El club de la lucha, mostrando la desesperación humana bajo el peso del materialismo y lo socialmente convencional.

El protagonista de Asfixia recurre a todo tipo de métodos para sobrevivir, tanto mental como económicamente. Se define como adicto al sexo, si bien nunca queda claro si las relaciones que establece con mujeres, aparentemente de manera casual y superficial, están tan desvinculadas de emociones como querría hacernos creer; y en todo momento parece que busca una adicción como escapatoria a sí mismo (muestra a lo largo del libro cierta admiración por las actividades y comportamiento, que él ve como liberador, de otros adictos). Trabaja en un centro de reconstrucción histórica, donde a diario debe disfrazarse de colono del siglo XVIII, y por las noches dedica su tiempo a ir a restaurante en restaurante, fingiendo una situación límite (asfixiarse con la comida) para que otros puedan salvarlo y poder crear un vínculo de responsabilidad con éstos por el que se sientan obligados a cuidar de él y enviarle dinero, dinero que necesita para poder mantener con vida a su madre, que se halla recluida en una institución mental. Poco a poco se ve obligado a enfrentarse a sus propias limitaciones y sentimientos: a través de la Dra. Paige Marshall, en la que por primera vez confunde sexo y afecto; y a través de su propia madre, cuyo delirio se nos va desvelando mediante frecuentes flashbacks a lo largo del libro.

El estilo rápido, de párrafos cortos, monólogos internos y recuerdos visuales, ayuda a navegar un texto cargado de símbolos (como expresa la madre del propio protagonista, que insiste en que el mundo se ha cargado tanto de definiciones, de reglas y símbolos que ha perdido su sentido) y diferentes líneas narrativas. Bailan los argumentos entre las relaciones personales del protagonista (con su madre, con las mujeres, con su mejor amigo Denny) y los actos surrealistas que se suceden a su alrededor (las piedras de Denny, los “héroes” que “salvan” al asfixiado todas las noches, la madre secuestradora y su parafernalia de información absurda), todo cargado de una conveniente dosis de escenas incómodas y a veces nauseabundas, y de la habitual “pistola escondida” de la que suele hacer gala Palahniuk, un giro argumental inesperado que trastoca la información recibida y que, lejos de ofrecer un final, complica la intriga y cierra la obra con la sensación agridulce de que el personaje central sigue siendo tan complejo e inescrutable como al principio y que en la obra de Palahniuk siempre hay que leer con cuidado, ya que nada es realmente lo que parece.

La noticia saltó hace unas semanas tras mantenerla en secreto, la novela de Agustín Fernández Mallo, El hacedor (de Borges), Remake había sido retirada de las tiendas debido a la protesta de María Kodama, viuda de Jorge Luis Borges y poseedora de los derechos sobre la obra literaria del autor argentino.

Dejando a un lado la referencia más que evidente del cuento de Borges que alberga la obra de Mallo, que no es más que el punto de partida del libro y no una copia, no deja de ser llamativo que sea a partir de una historia de Borges, amante de la metaliteratura, usuario de artificios y referencias de cientos de obras, que nos encontremos ante este follón.

¿Hasta dónde llegan los derechos intelectuales? La única idea lógica que se me ocurre es que Kodama, y sus abogados, entiendan que Mallo se aprovecha de la imagen de Borges en su conjunto, de la fama de su Hacedor, para vender su producto. Dicho así parece una idea puramente mercantilista y que debe de ser aceptada como muchos ven la literatura hoy en día, un supermercado de salchichones necesitado de protección policial.

Si no es de esa manera, creo que el límite intelectual se lleva demasiado lejos. El mundo del copyright no puede, ni debe, arrasar con la libertad creativa siempre que esta quede patente. Es como si ahora los descendientes de Homero atacaran a Joyce por haber escrito el Ulises. Algo demencial que no tiene ningún sentido. ¿No se va a poder nombrar a personajes populares por miedo a infringir la ley? ¿Tanto miedo tienen los autores a perder esa autoría moral?

Espero que todo este embrollo legal se arregle en breve y podamos leer (o no) el libro de Mallo, ya que estos precedentes pueden acabar con una parte de la creatividad, sobre todo si dejamos que la invención y el arte pasen antes por los juzgados. ¿Os imagináis demandas sobre si tal o cual personaje se parece sospechosamente al que escribí en mi anterior novela? ¿Dónde se pondrían los límites a la hora de sacar dinero? Un verdadero sinsentido que atenta con una certeza: creamos a partir de lo que conocemos. ¿Dónde iríamos sin referentes, sin los hombros de gigantes sobre los que escalar? Está claro: directos a ninguna parte.

El aclamado escritor estadounidense Paul Auster es uno de los nombres con más fuerza del catálogo de la editorial Anagrama. Sin embargo en los últimos días, y a la sombra de las novedades anunciadas en la más importante feria del mundo del libro, la de Frankfurt, se ha anunciado que el próximo 3 de febrero de 2012 la editorial Seix Barral comenzará la publicación de todos sus libros en formato bolsillo, más concretamente en Booket, la colección de bolsillo del Grupo Planeta, al que pertenece Seix Barral.

Muchos os estaréis alarmando ante el paso de Auster a Seix Barral, pero hay que hacer una aclaración: Anagrama seguirá, en principio, publicando sus novedades, tal y como sucederá dentro de poco tiempo (previsiblemente también en febrero del año próximo) con su nueva novela, que según parece se llamará Diario de Invierno. Seix Barral simplemente se ha hecho con los derechos de sus obras para la edición en bolsillo, mientras que Anagrama conservará los derechos de todos sus libros anteriores (y está por ver si también de los futuros) en formato normal. Es decir, la colección Panorama no se verá resentida, pero sí la de Compactos, que ya había editado sus novelas y que no tendrá ya posibilidad de reeditarlas.

Hay que mirar el lado positivo de la noticia: por un lado, Anagrama seguirá siendo la responsable primera de publicar a Auster en nuestro país. Por el otro, es evidente que la proyección nacional y sobre todo internacional de Booket es mayor que la de los Compactos de Anagrama. El Grupo Planeta es la casa editorial líder en Hispanoamérica, en donde Booket tiene una importante presencia, por lo que los libros de Auster por fin serán accesibles en formato bolsillo para millones de lectores americanos. Hablando cuantitativamente, Planeta vende, en España, en cerca de 10.000 establecimientos (contando tanto librerías como centros comerciales), a los que hay que sumar unos 1.600 puntos de venta en América, algo con lo que Anagrama no puede, obviamente, competir. Recordemos que, aunque Anagrama pasó a pertenecer hace unos meses a la editorial italiana Feltrinelli (como ya hablamos en su momento en Lecturalia), su condición de casa independiente le condiciona tanto a nivel de puntos de venta como de precios.

El que Booket empiece a publicar en bolsillo a Auster justo el 3 de febrero tampoco es casualidad: ese día el de Nueva Jersey cumplirá sesenta y cinco años. Seix Barral ha considerado que es la fecha idónea para empezar la publicación de sus obras, aunque hay que mencionar que los derechos en bolsillo de algunas de ellas aún pertenecerán durante un tiempo a Anagrama (parece ser que no pasarían todas a ser propiedad de Seix Barral hasta 2017).