Lecturalia Blog: reseñas, noticias literarias y libro electrónico

En 2012 se conmemora el bicentenario del nacimiento de Charles Dickens (Portsmouth, 7 de Febrero de 1812), uno de los más grandes autores de las letras universales y de las inglesas en particular.

La importancia de Dickens en Inglaterra es enorme, gozando en su tiempo de una enorme popularidad gracias a sus novelas por entregas que llegaron a mantener en vilo a toda la nación. Su crítica social, su ironía y su capacidad para venderse a sí mismo, era todo un showman del siglo XIX, hicieron de su obra un legado permanente y un ejemplo en el que todo escritor debería mirarse.

Pues bien, para el 2012 la cadena pública británica BBC ha decidido ponerse las pilas y dedicarle no sólo una buena dosis de documentales sobre su vida y obra, con entrevistas a sus mejores biógrafos tanto en radio como en televisión, sino que se esperan nuevas adaptaciones de sus obras.

En concreto, la BBC va a estrenar una nueva versión de la que es su obra por excelencia, Grandes esperanzas, dividida en tres partes y que ha contado con un presupuesto de primer nivel. Sería conveniente no perderse esta serie, ya que es posible que la crítica social victoriana se convierta en crítica social contemporánea viendo cómo nos vienen los recortes.

Por otro lado, y de una manera más arriesgada, todo hay que decirlo, ya se está emitiendo El misterio de Edwin Drood, novela de intriga que Dickens dejó inacabada pero que ha gozado de un gran éxito desde su publicación, quizá gracias a las numerosas hipótesis que se llevan haciendo sobre el desenlace. Sobre este particular, el escritor Dan Simmons publicó en 2009 la novela La soledad de Charles Dickens (Drood). El encargado de darle un final a la serie ha sido el autor Gwyneth Hughes, hasta ahora inédito en España.

Creo que el esfuerzo de la BBC obedece sin duda a la necesidad de actualizar las obras de Dickens -pese a lo canónico de sus adaptaciones- a un formato más actual. Es necesario acercar la obra de los clásicos a las nuevas generaciones y no hay nada mejor que la televisión, hoy en día en estado de gracia, para conseguirlo. ¿Y vosotros? ¿Qué clásicos de la literatura en castellano os gustaría ver adaptados… por la BBC?

Últimos días en el Puesto del Este es el título de la novela con el que la periodista y escritora Cristina Fallarás ganó el XLII premio Ciudad de Barbastro de novela corta. Fallarás nos plantea un futuro cercano en el que el fundamentalismo religioso se ha hecho con el control mundial tras una dura guerra, una guerra de la que apenas quedan reductos de resistencia, siendo ese Puesto en el Este uno de los últimos refugios disponibles.

La protagonista es la mujer del denominado Capitán, el hombre que consigue con su presencia mantener el orden y la esperanza en el Puesto del Este, una mansión rodeada de enemigos que estaría a la merced de estos si quisieran atacar; prefieren mantenerse al asedio, y que sea el hambre y la desesperación los que terminen con ellos. La situación es desesperada, casi sin alimentos, sin noticias ni esperanza, pero la ausencia del Capitán va deteriorando aun más la situación.

La Rubia o la Polaca son nombres que recibe nuestra protagonista que repasa sus recuerdos, consciente de que cada día que pasa sin la presencia del Capitán la situación del puesto, su situación dentro él, es más precaria. Así, recorremos los años previos a través de su memoria sentimental, cuando el mundo estaba enfrentándose a numerosos cambios, en que ella estaba al lado de los hombres que veían hacia donde iba la situación, y en los que ella estaba más preocupada por el amor y el sexo. Y ese es uno de los puntos de la historia que más me ha llamado la atención. En la novela de Fallarás las mujeres son amantes o madres, pero no compañeras. Ella no intenta entender que pasa más allá de envoltorio de rubia promiscua, es la mujer del Capitán, la amante de Ernesto o la deseada por Gorostidi. Y la madre de sus hijos. Así mismo, las mujeres que están refugiadas en el Puesto de Este sólo aparecen como madres, mujeres celosas e injustas. Con mujeres así no es muy difícil comprender un triunfo del fundamentalismo.

Empecé la novela con muchas ganas y puedo decir que es una de las que más me ha defraudado en los últimos meses, quizás por las expectativas que me había creado.

En ningún momento consigo empatizar con la protagonista ni con su situación y, personalmente, si se está planteando una distopía en la que tras una guerra basada en quintacolumnistas el catolicismo más radical se hace con el poder mundial, me importa bastante poco con quién cardaba la Polaca y si le hacía caso o no. Es más, que se aparte la chica y me deje ver la historia.

En Sopa de Miso el escritor japonés Ryu Murakami disfraza de thriller una foto fija, aunque parcial, de la sociedad japonesa. Murakami nos habla de un país desubicado, que ha perdido la capacidad para comunicarse con los demás, una juventud cuyos referentes son de una sociedad que no comprende, en el que chicas de instituto pueden llegar a prostituirse para conseguir algo parecido al afecto, donde la gente está terriblemente sola. Este es el Japón al que nos traslada Murakami centrando la acción en los últimos días del año 1996.

Kenji es un joven de 20 años que miente a su madre sobre sus estudios y que trabaja como guía turístico ilegal, llevando a extranjeros, fundamentalmente norteamericanos, a la zona de prostitución de Tokio. Su último cliente es Frank, un estadounidense que lo contrata para las tres noches que le quedan en Tokio después de un viaje de trabajo. Pero, desde un principio Kenji encuentra extraño a Frank, le da la impresión de que miente sobre detalles sin importancia y su comportamiento se va haciendo cada vez más raro; no puede dejar de pensar en la reciente muerte sádica de una adolescente que “lo vendía”, eufemismo para indicar que se dedicaba a la prostitución, y empieza a obsesionarse con la posibilidad de que Frank esté relacionado. Después de todo, ¿qué hay más norteamericano que un psicópata asesino?

Mientras le enseña a Frank los “entretenimientos” de Tokio se van encontrando con personas cuyas vidas parecen impostadas, prostitutas que intentan pasar por amateurs, oficinistas borrachos desgañitándose en un karaoke; frente a estos la historia de Frank parece sólida, viva, aunque parezca surgida de una película de serie B.

Murakami comenzó su carrera de escritor con el best seller Azul casi transparente con el que consiguió el premio Akutagawa en 1976. Tanto en su faceta de escritor como de director de cine, Murakami destaca temas como la sexualidad o la violencia, poco que ver con el otro Murakami. Me ha llamado poderosamente la atención que la traducción de la novela parte de la traducción al inglés en lugar del original, una práctica editorial que creía desterrada hace años.

El premio Akutagawa es el galardón literario más prestigioso de Japón y lleva otorgándose, dos veces al año, desde 1935. El nombre del premio es un homenaje a Ryunosuke Akutagawa, autor japonés que fue el miembro más destacado del movimiento neo-realista surgido en Japón en la segunda década del siglo XX. Akutagawa se suicidó en 1927 con 35 años después de ser perseguido, y alcanzado, por la enfermedad mental. De su obra destacan los cuentos centrados en el Japón feudal y contaba entre sus maestros con Natsume Soseki, el autor de Soy un gato. Llevaba un tiempo con ganas de leer a este autor y parecía que la mejor manera era con esta antología de relatos, Rashomon.

Rashomon es el título del relato que da nombre a la antología, y en él nos encontramos con una historia sobre la decadencia del ser humano. Rashomon era una de las dos puertas de Kioto, la capital durante la era Heian en cuyo final se situaría la acción. En esa puerta, antes imagen del esplendor de la ciudad ahora reflejo de su decadencia, se refugia de la lluvia el criado despedido de un samurái. Mientras cavila sobre su futuro entra en el edificio para poder dormir, pero no solo entra en Rashomon, también abraza su nueva realidad. Akira Kurosawa dirigió una película basándose en este relato y en En el bosque, otro de los que componen esta antología; la aparición de un cadáver en el bosque lleva a la declaración de varios testigos, incluidos los protagonistas, con versiones subjetivas de lo sucedido, de la verdad.

El biombo del infierno nos acerca a la creación de una obra de arte por parte de un artista dispuesto a todo por su trabajo y que descubrirá cual es el precio de su arrogancia y, lo peor, que está dispuesto a pagarlo. Es uno de los cuentos que más me ha gustado (quizás por que lo leí al lado de una chimenea).

El volumen se completa dos relatos, Kesa y Morito, y La nariz, una curiosa historia sobre un monje de nariz descomunal que intenta disimular el complejo que le supone no dándole importancia hasta que se le presenta la oportunidad de deshacerse de ella (a través de un método bastante doloroso).

Akutagawa es un autor a revisitar, un poco deprimente (es lo que tiene ser realista) pero con relatos muy cuidados y redondos.

Kitchen fue el primer libro escrito por Banana Yoshimoto, escritora japonesa que ya nos ha visitado en blog unas cuantas veces. Con este libro Yoshimoto consiguió un gran éxito con más de cincuenta ediciones, un par de películas y multitud de premios, convirtiéndose así, en uno de los estandartes de la nueva literatura contemporánea japonesa. Esta historia, muy breve, va acompañada en muchas ediciones de otro relato, Moonlight Shadow. La prosa de Yoshimoto es engañosamente sencilla, directa, al igual que sus historias, contadas en primera persona.

En Kitchen la protagonista es una joven japonesa que debe enfrentarse a la pérdida de un ser querido. Mikage, se encuentra sola tres la muerte de su abuela, la mujer que la ha criado, y encuentra refugio en la casa de Yuichi, un chico de su edad, que hizo amistad con su abuela.

Yuichi y su madre, Eriko, forman una curiosa familia. Eriko, una mujer espectacular, es en realidad, el padre de Yuichi; tras la muerte de la madre biológica de Yuichi, el amor de su vida, decidió adoptar el papel de madre con todas sus consecuencias. Eriko trabaja en un bar de transexuales y, a pesar de que su vida nocturna hace que no la vean mucho, la vida de los dos jóvenes gira entorno a ella. Mikage siempre se ha encontrado cómoda en las cocinas. Limpiándolas, cocinando en ellas encuentra una paz y una seguridad que le niega el mundo (la muerte de sus padres, la de su abuela). En casa de los Tabane, en su cocina y en su desordenado modo de vida, consigue encontrar el impulso para seguir adelante. La modernidad, los electrodomésticos que sin parar compra Eriko, la propia vida de Eriko y la independencia que busca Mikage, contrastan con el sentir tradicional de cocinar, el ritmo lento de la cocción.

Cuando parece que su vida, ya fuera del refugio que habían supuesto los Tabane, empieza a enderezarse, rodeada de cocinas y de recetas, una nueva muerte le lleva a volver a coger impulso, a replantearse su vida.

En Moonlight Shadow, Satsuki vive conmocionada por la muerte de su novio en un accidente de coche, una muerte súbita que le impide seguir adelante. El encuentro con una mujer, Urara, le brindará la oportunidad de pasar página.

Como vemos, nuevamente Banana Yoshimoto, como en NP o en Sueño profundo, nos cuenta la historia de una joven mujer que debe enfrentarse a un trauma que la ha sumido en un estado de inercia y consigue hacerlo tan bien y con protagonistas tan curiosos, que no nos importa que nos esté contando la misma historia.

Ya que en Lecturalia os hemos ofrecido algunas recomendaciones nuestras acerca de libros interesantes que hemos leído durante el 2011, también hemos querido traeros la lista de otras personas, los títulos que más han llamado la atención a lectores profesionales, aquellos que trabajan en el amplio mundo de la literatura, ya sea como profesores, escritores, traductores, etc. Queremos ofreceros un pequeño menú de degustación escogido por aquellos que, en todos los aspectos de lo literario, se sumergen a diario en el apasionante mundo del libro.

Anika Lillo, conocida por su multitudinaria web Anika entre libros, lee hasta el agotamiento, y confiesa que le resulta complicado elegir sólo cinco títulos para nuestra selección. Además, cuatro de los cinco títulos que recomienda son de autores hispanohablantes: Cuaderno de noche, de Inka Martí, que narra sueños de la autora; El lector de cadáveres, de Antonio Garrido, una novela histórica basada en el primer forense de la China medieval; El comandante, de Jürg Amann, biografía novelada basada en las notas de Rudolf Höss, comandante de Auschwitz; Tom Z. Stone, de J. E. Álamo, una de género negro ambientado en la serie Z de la editorial Dolmen; y Noches de sal, un thriller de David Mateo con aspectos sobrenaturales.

Por otro lado, Fernando Ángel Moreno, profesor de Teoría del lenguaje literario de la Complutense de Madrid, también apunta unos cuantos títulos de autores españoles. Fernando Ángel ha leído pocos libros publicados en este año, ya que su trabajo le obliga sobre todo a leer libros muy anteriores, pero sí ha podido encontrar unas cuantas obras de este 2011 que quiere destacar porque considera que no han tenido el relieve que merecían, a pesar de que incluso han sido premiadas. Así, en cuanto a novelas inéditas, Punto de fisión, de David Torres le parece estupendamente escrita, y añade que “su mala leche y la excelente capacidad narrativa del autor ofrecen una lectura muy entretenida”. Pero, como novela española del 2011, reconoce una especial debilidad por Constatación brutal del presente, de Javier Avilés, que define como “un magnífico experimento narrativo que combina la ciencia ficción con la teoría literaria de manera brillante”. Entre los ensayos, opta por el de David Roas: Tras los límites de lo real. También nos recomienda un cómic: Neonomicón, de Alan Moore, por los numerosos niveles de lectura que ofrece. Por último, en el capítulo de las reediciones, no puede dejar escapar la nueva edición de En las montañas de la locura, la novela de Lovecraft, de la que destaca la excelente introducción de Vicente Molina Foix.

Por parte de Raúl Quinto, escritor conocido sobre todo por su faceta poética, las recomendaciones son también muy interesantes. Raúl coloca a los cinco siguientes entre sus preferencias en lo que se refiere a lecturas del 2011: Porno ficción, de Diego Doncel, Diario anónimo, de José Ángel Valente, Poesía completa de Javier Egea (edición de Bartleby Ediciones), La novia de King Kong de David Mena (cuyo manuscrito obtuvo el primer premio del Certamen Andalucía Joven de Narrativa de 2010), y Reacciona, un compendio de artículos de varios autores (entre ellos nombres como Baltasar Garzón o José Luis Sampedro) que pretende analizar la situación política actual.

Siempre es complicado elegir libros de entre la marabunta que se adueña de la biblioteca, la mesita de noche e incluso del cuarto de baño de cualquier amante de la lectura. Y si tienes que elegir sólo cinco, puede ser una decisión complicada, más que nada porque es difícil no dejarse ninguna obra meritoria en el tintero. Lo más sencillo será, con seguridad, mencionar aquellos que, por una razón u otra, destacan en nuestra memoria. Aunque leo todo tipo de títulos, es inevitable que afloren las preferencias personales, por lo que veréis a continuación una mayoría de libros de corte fantástico.

El 2011 ha sido un año literario marcado por el polémico trabajo de concienciación del escritor de fantasía cómica anglosajón Terry Pratchett, cuya campaña a favor de la eutanasia no ha dejado indiferente a nadie. Este año han caído en mis manos varios de sus libros más recientes, como son I Shall Wear Midnight, Nación y Snuff, de los cuales sólo Nación está, en estos momentos, publicado en España. Mientras que Nación (no ambientada en Mundodisco) y Snuff mantienen la tónica habitual de Pratchett, sin presumir de grandes excelencias, I Shall Wear Midnight supera las entregas anteriores de la saga juvenil de Tiffany Aching, recordándonos la capacidad de Pratchett para adaptar los mitos y las leyendas y concederles una nueva vida, creando personajes entrañables y complejos.

Y sin salir del género de lo fantástico, dos de las obras más llamativas que he tenido el gusto de leer este 2011 han sido La chica mecánica de Paolo Bacigalupi, y Mirando a las estrellas, de A. F. Black, ambas muy atractivas por su exquisita ambientación y formación de personajes casi metafóricos. Sin embargo, donde el primero, loado por la crítica y cubierto de gloria promocional, no cumple su promesa de magnificencia, el segundo, de una manera mucho más tranquila y lenta, ofrece una narración completa y satisfactoria.

Este año ha sido, sobre todo, un año de relecturas y redescubrimientos. A principios del 2011 seguían en demanda las obras relacionadas con la figura de Enrique VIII y de los Tudor en general. Aparecían en todos los idiomas libros sobre Ana Bolena, su hermana María y demás amantes y esposas del rey inglés. No todas estas obras gozan de una gran calidad, siendo muchas de corte más romántico que histórico. Es por esto por lo que he repetido la lectura de la excelente En la corte del lobo, de Hilary Mantel, publicada este año en España por Destino, una fabulosa pieza de estilo original y meticulosa documentación, ganadora del Man Booker.

Pero el 2011 ha sido, ante todo, el año de George R.R. Martin. Ha sido el año en que, aprovechando la salida de Dance of Dragons (Danza de dragones) y de la serie Juego de tronos de la HBO, me he atrevido con la saga Canción de hielo y fuego. Y es tan espléndida, sorprendente y épica como me habían prometido.

Si hay una editorial que se ha ganado a pulso el respeto de sus lectores gracias a la calidad de sus contenidos y al enfoque crítico de sus ediciones, esa es Cátedra. Con más de cien novedades anuales, se ha dedicado, desde 1973, a producir libros de todo tipo, distinguiéndose siempre por el cuidado con el texto y el mimo por las letras. Es, tal vez, una editorial “de fondo”, es decir, una marca que produce todos esos libros que hemos necesitado alguna vez, bien como consulta o bien como lectura obligada, en ediciones económicas de formato y diseño sencillo. Cátedra ofrece el fondo de armario de nuestra biblioteca, los vaqueros y camisetas del mundo del libro.

Pero esta apreciación no es del todo cierta. Cátedra, aunque sea conocida por prólogos y anotaciones infinitas, en ocasiones más largas que la propia obra publicada, lleva un tiempo ampliando sus colecciones y multiplicando sus ramas. Y ahora anuncia la inauguración de una colección de literatura popular.

¿Qué es lo que espera uno ante la definición literatura popular? ¿Literatura del pueblo? ¿Éxitos comerciales no reconocidos por la crítica? ¿Obras que han ilustrado la infancia de muchos de nosotros sin la pátina del canon? Al conocer los contenidos programados para la colección, parece ser que literatura popular hace referencia a los subgéneros, a los clásicos de novela que pertenecen a géneros denostados a lo largo de los años. Se refiere, en definitiva, a la fantasía, al terror y a la ciencia ficción.

Cierto es que la propuesta incluye títulos propios de literatura pulp procedente de todo el siglo XX, a los BEM de otro tiempo que en España nunca pudimos disfrutar con traducciones ni ediciones correctas. Pero también incluye obras de calidad más que demostrada, que escapan desde hace años del círculo de lo kitsch, de lo mediocre, de lo popular. Hablo de Stanislaw Lem o de Lovecraft, cuya inclusión en la selección de Cátedra no responde a un criterio de popularidad, sino al simple hecho de pertenecer al género especulativo. Cátedra asegura que lo que implica esta colección es lanzar preguntas al canon literario, al orden establecido, y lo hace denominando como popular a un conjunto de obras que se distinguen claramente por el género, no por su calidad canónica, menospreciando en cierta manera la validez de la obra de ficción especulativa como entidad propia, estableciendo hasta sus títulos de mayor prestigio como literatura de los márgenes. Por otro lado, y con independencia de nombre y definiciones, a veces tan perjudiciales, es de agradecer la posibilidad de contar con estas obras, muchas de ellas sólo disponibles en ediciones de baja calidad (o directamente no disponibles). Y es de agradecer también que el prestigio asociado a Cátedra pueda vincularse a algunas obras de valía demostrada, llámense populares, o como quieran definirlos, con sus correspondientes anotaciones y estudio crítico.

Eso sí, no son los primeros ni los únicos interesados en dignificar la literatura del pueblo. En el Facebook de Valdemar, editorial especializada en la denominada “cultura popular”, la respuesta no se ha hecho esperar:

En Valdemar llevamos años haciendo precisamente eso que tanto preconizan (…). Dicen que son los primeros en prestigiar la literatura popular y patatín patatán… Valdemar no existe, queridos amigos, los libros que tenéis en casa son una alucinación…

Ismael Martínez Biurrun es un nombre que probablemente no os suene demasiado, no es uno de los grandes autores consagrados de la literatura española contemporánea y tampoco pertenece a alguna de esas generaciones que parecen tener la vida de una mosca de la fruta. Sin embargo, tras ganar dos Premios Celsius por sus anteriores novelas, tenía a más de un lector, entre los que me encuentro, con muchas ganas de hincarle el diente a su siguiente novela, El escondite de Grisha.

La historia es, como siempre ocurre con Biurrun, una mezcla de realidad y ficción: Olmo, un bibliotecario de pasado un tanto misterioso, conoce a Grisha, un joven de diez años, problemático y con un extraño magnetismo. Poco a poco descubre que algo rodea al niño, un aura de irrealidad que le amenaza a través de los Liquidadores, unos sombríos personajes creados a partir de los soldados que dieron su vida para cerrar el reactor de Chernobyl. Porque Grisha es de Ucrania y su padre uno de esos liquidadores. ¿O no? ¿Qué es cierto y qué mentira en sus historias?

Biurrun consigue una vez más dotar a su historia de algo muy difícil, la verosimilitud de una historia improbable, rozando la ficción absoluta pero dejándola caer pesada como la realidad, guiándonos en un viaje a través de sus personajes cuyo resultado final muestra siempre una ambigüedad cómplice.

Sin duda son los personajes, Olmo y Grisha, los que llevan la historia sobre sus hombros. Los demás cumplen su papel como acompañantes, sombras, puede que en realidad ni existan y sean producto de la imaginación de Olmo, y ayudan a que las transiciones entre escenarios sean mucho más fluidas y menos áridas. Aquí es donde aprecio una mayor evolución de Biurrun como escritor desde Mujer abrazada a un cuervo, excelente novela, pero cuya protagonista se me atragantaba (reconozco, no obstante, que es una apreciación totalmente personal).

En resumen, El escondite de Grisha es un libro para aventureros de la literatura, ideal para enfrentarse a una manera de escribir poco practicada en español y que se agradece por su frescura y por su manera de ocultar una historia tan oscura en un envoltorio por momentos brillante. Desde aquí agradecer a Salto de página por arriesgarse con libros como este, todo un acierto.

Sin duda, las distopias están de moda, retomando una corriente de género que parecía abandonada desde casi los años 70, y que de nuevo está presente en los planes editoriales de muchas editoriales. En este caso, el de El vampiro argentino, nos alejamos, sin embargo, del toque juvenil que parece estar más de moda y nos metemos directamente en una distopia a la vieja usanza, en uno de los escenarios más queridos por los escritores desde que Robert Harris escribiera Patria o Philip K. Dick terminara El hombre en el castillo: el triunfo de la Alemania Nazi en la II Guerra Mundial.

De nuevo debemos hacer una salvedad, ya que es la primera vez que veo un entorno distópico alejado del centro de la cuestión, la vieja Europa, para dar una perspectiva completamente diferente desde una Argentina colonial y dependiente de las órdenes del III Reich. Juan Terranova, que publica por primera vez en España tras hacerse con la crítica latinoamericana, nos enseña un «qué hubiera pasado sí…» pasado por el tamiz de, como no podía ser de otra manera, un continente americano convulso y envuelto en conflictos.

El vampiro argentino une ese aspecto distópico con una genuina investigación de asesinato, llevada a cabo, en este caso, por un capitán de las SS un tanto atípico, herido de guerra, con cierta capacidad de pensamiento independiente, que se hace con los servicios de Wasserman, un viejo investigador marginado del sistema, alejado de toda institución y completamente cínico en lo que al Reich y su política significan.

Bien, varios oficiales de las SS aparecen muertos justo antes de los actos del bicentenario de la independencia argentina y el alto mando quiere atrapar al responsable sin que la noticia salga al dominio público. Por este lado de la historia Terranova monta un entramado político y de espionaje que complementa con golpes detectivescos y un trasfondo de sectas, tan propio de los jerarcas nazis, para armar, poco a poco, ese mundo bajo el yugo nazi y presentárselo al lector.

En los puntos positivos del libro podemos encontrar una trama muy bien llevada junto a unos excelentes personajes principales. La historia alternativa creada por Terranova se sostiene, pese a que toda ucronía es siempre un tanto artificiosa, y la intensidad apenas decae del principio al final. En lo negativo, quizá haga falta un esfuerzo por parte del lector para seguir los saltos deductivos de los personajes, a veces poco creíbles; un fallo menor en una lectura muy conseguida.

En resumen, un libro atípico pese a encuadrarse en una tendencia de moda, narrado de manera inteligente y que hará pasar un buen rato a cualquiera que se acerque buscando tanto una novela de intriga como de historia alternativa.